Разведи меня

– Мне вчера медсестра позвонила. Просила вот принести… Тут пеленки и памперсы, ну и гигиенические принадлежности. А еще я селедку купила по пути. Я люблю селедку, знаете такими тонкими ломтиками, с лучком и маслом. И картошки если запечь в мундире… А, еще я пиджак приобрела, другого цвета, не того, что вам не нравится. Ну и вот… А эти у меня на попе искали тату, представляете? Я испугалась. До ужаса.

Слюной бы не захлебнуться. Ну какой к черту омар? И ресторан пусть идет в пень. И сука Зойка, похожая на куклу Барби. Все пусть летит в ад. Я хочу трикотаны с вытянутыми коленями, селедки, диван продавленный и телевизор и бабу эту страшную. Черт, да мне сто лет так хорошо не было, как вчера вечером.

– Для ресторана нарядится надо, наверное? Но это просто ужин же, да? Меня же не пустят в таком виде…

Он как из пулемета тарахтит. Сбивает меня с мыслей, роящихся в голове. Не позволяет мне ухватить за хвост самую важную из моих дум.

– Тебе не надо. Тебя хоть золотом обмажь…

– Вы снова? – наливаются ее глаза слезами Я болван. И мне плевать.

– Я опять. Это деловой ужин. Просто нужно обсудить некоторые нюансы. Обычно то, что надето на моей даме меня интересует только в плане легко ли это снимется. Так что в этом отношении вы можете быть спокойны. Вы вне опасности. Ну и субординация, конечно. Идите в машину, Жора вас проводит. А у меня есть еще небольшое дельце.

Глава 18

Аргентина (Гена-Тина)

Ресторан классный. Мне кажется я перерождаюсь, сама того не желая, когда попадаю в атмосферу роскоши и дорогой еды. Время сейчас неурочное, для обеда поздно, для ужина рано. Поэтому в зале пустынно. Мы одни. Свет приглушен, музыка баюкающая и я наконец-то расслабляюсь, откидываюсь на гнутую спинку мягкого полукресла.

– Ты любишь коктейли, Тина? – мурлычет, словно огромный кот. Демьянов. Щурит глаза, которые в полумраке помещения кажутся раскаленной сталью.

– Предпочитаю хорошее вино, бужоле, например, – ну да, сейчас я играю простушку. И вино называю одно из самых простых и незатейливых, поддерживая имиджу глупенькой нищебродки. – И пиццу очень люблю. Маргариту. Я ее вкусно готовлю.

– Да уж, – хмыкает мой начальник, сканируя меня взглядом. Он явно меня щупает, при чем не особо скрывая это. – Ты не поправила меня, когда я назвал тебя Тиной?

– А смысл? – дергаю плечом. Мне интересно за ним наблюдать. Странный мужчина, вроде имеющий все на свете, но несчастный. Скрывающий свою сущность за вечной маской. Точнее маски две у него – жестокий и жесткий зверь и дурашливый балагур, которые он меняет со скоростью престидижитатора. – Знаете, муж меня звал Арго. Это давно было. Мне нравилось, потомя это имя возненавидела.

– Вы замужем? – ха, он не удивлен. Он знает обо мне все… Почти. Другую сторону моей жизни значит мне удалось скрыть неплохо. Но это лишь дело времени. И игра может стать более острой.

– Была. Так вот. Мама меня звала Геной. Мамы не стало. Я осталась одна. Но Тина – это как то слишком звучит… Ну, не знаю. Как то вульгарно, что ли. Не по-нашенски. Мама так моя говорила. Мне не нравится. Но если уж вам так приспичило…

– Гена, говоришь? – его улыбка сейчас совсем не саркастичная, а мягкая и уставшая.

– Что вы сделали с теми хулиганами? – официант ставит передо мной бокал с вином, ждет когда я сделаю пробный глоток. Делаю вид, что не понимаю. Беру в руки тонкое стекло и по инерции вдыхаю дорогой терпкий аромат, богатый и пьянящий. Демьянов приподнимает бровь. Черт, нужно держать ухо востро и не расслабляться.

– Попробуйте вино, Гена, и скажите, устраивает оно вас или нет, – усмехается Иван Ильич. Делаю огромный глоток, бескультурно давлюсь, распрыскивая шикарный напиток. О, да, колхоз «Заветы Ильича»

– Я вам вопрос задала? – откашлявшись, говорю я, глядя прямо в лицо Демьянова.

– А я не захотел на него отвечать. Пиццу Маргариту нам принеси, – приказывает он официанту, замершему за моей спиной с невозмутимым спокойствием.

– В нашем ресторане не подают…

– Так подайте! – умеет быть убедительным Иван Ильич. Его рык отражается от всех поверхностей пафосного заведения, в котором повар не готовит лепешки из теста с томатным соусом, по причине того, что блюдо слишком незатейливо.

– Послушайте, я ведь могу что-то другое съесть, – шепчу я, хватаясь за меню.

– Ешь. Маргариту я желаю. Хочу пиццу. Чертову лепешку с кетчупом.

– Но политика нашего заведения… – бедный официант. Я бы не хотела сейчас оказаться на его месте. Демьянов похож сейчас на дьявола во плоти. И что его так завело? – Хорошо, я спрошу повара. Минуточку.