Развод. Мать-одиночка (СИ)

С удивлением смотрю в окно и понимаю, что такси в самом деле уже прикатило к отелю.

Мы проходим сквозь стеклянные двери, Ирина снимает шарф и протягивает мне.

— Спасибо, — благодарит она, пряча взгляд. — И доброй ночи.

— В каком смысле?..

— Ну, вы идите в номер, а мне ещё с администрацией надо разобраться…

Не сразу поняв, о чём она говорит, я некоторое время молчу.

— Хорошо вам отдохнуть, — бросает Ира, уже делая шаг к ресепшену.

— Подожди, — останавливаю я её. — Не надо ни с кем разбираться на ночь глядя. Идём, — и направляюсь к лифтам.

— Что это значит? — Ирина догоняет меня.

— Ночью отдыхать надо, а не разборки устраивать.

Она непонимающе хлопает ресницами. А у меня, честно сказать, нет никаких сил объяснять этой девчонке настолько очевидные вещи.

Поднявшись на этаж, мы идём к номеру.

— Мне надо кое-куда зайти, — вдруг говорит Ирина.

— Куда?

— Я оставила свой багаж у Кристиана, он живёт вон там, — она указывает рукой на дверь, которая располагается через одну от двери в моей номер. — Только сумку заберу и приду.

— Ладно, — пожимаю плечами и захожу в комнату, а Ира тем временем стучится к норвежцу.

Глава 36. Ирина

— Кристиан?..

Нет ответа. Вот блин…

А у меня в той сумке всё, что нужно для жизни. Как минимум зубная щётка, которую я вряд ли где-то достану в одиннадцать часов вечера.

Конечно, господин Рудге мог уйти по делам или попросту уснуть…

— Ирина?.. — совершенно неожиданно дверь открывается перед моим лицом, когда я уже почти потеряла всякую надежду.

Кристиан стоит на пороге. И, вопреки моим предположениям, он точно не спал. В нос ударяет неприятный запах алкоголя. По понятным причинам, я его на дух не переношу.

Тем не менее, стараюсь оставаться приветливой с милым норвежцем, который удивлённо и весьма заинтересованно изучает меня с высоты своего нордического роста.

— Я уж думал, вы не придёте… — говорит Рудге и отходит в сторону, давая мне проход. — Заходите, заходите.

Пожав плечами, иду в номер. Кристиан моментально захлопывает дверь и тотчас аккуратно касается моего локтя.

— Выпьете со мной? — предлагает он с демонической улыбкой.

— Ой, знаете, я не употребляю алкоголь.

— Совсем? — удивляется Кристиан. — Вы же из России!

Смеюсь над такой реакцией.

— Ну, и что? Видите, у меня даже балалайки с собой нет!

— Балалайки?.. Что это?

— Это… это такой музыкальный инструмент.

— Очень интересно, — цокает языком Рудге, уводя меня к центру комнаты.

Похоже, он вообще не понял моей шутки, но что поделать — трудности перевода. Тем временем я пытаюсь отыскать взглядом свою сумку и нигде не нахожу.

— Тогда готов вам предложить кофе или чай, — мурлычет Кристиан, одновременно проводя ладонью по моей спине.

Меня слегка передёргивает от такого жеста. Наверное, нет ничего странного в том, что мужчина слегка заигрывает с женщиной. Тем более, что Рудге нетрезв — с подвыпившими это обычное дело.

И всё-таки неприятный озноб прошибает меня изнутри, и я стараюсь незаметно отстраниться.

— Нет-нет, Кристиан, — нервно хихикая, отвечаю я. — Поздно уже для кофе…

— Вы правы, Ирина, — Рудге, будто громадный мартовский кот, буквально не даёт мне проходу — вьётся и вьётся вокруг. — Вы не представляете, как я вас ждал…

Его дыхание обжигает мне шею, и я рефлекторно отпрыгиваю в сторону.

— Конечно, — быстро киваю. — Простите, что заставила вас ждать. Надо было раньше прийти, но у меня появились дела…

— Понимаю, — Кристиан делает шаг вперёд, и я оказываюсь зажатой между ним и стеной позади. Рудге прикасается тыльной стороной ладони к моей щеке. — Не переживайте о этом. Ожидание только подогревает интерес…

Я пытаюсь мягко высвободиться, не теряя приветливости в лице, что становиться с каждой секундой всё труднее.

— Да-да… Кристиан, а, кстати, где мой багаж?

— Багаж? — вскидывает белёсые брови норвежец, словно я задала самый неожиданный на свете вопрос.

— Ну, да… Моя сумочка…

— Ах, сумка, — вспоминает Рудге. — Я её убрал в шкаф.

Он резко перехватывает мои запястья, не дав отойти от себя. Я охаю от неожиданности, а норвежец прижимается ко мне всем своим исполинским телом. И тут до меня начинает доходить, что ситуация движется в какую-то неправильную сторону…

— Ирина… — шепчет Кристиан.

Его рука скользит вниз по спине к талии, затем бесцеремонно оказывается на ягодицах. Меня заклинивает от шока, когда я чувствую, как край моего платья начинает задираться.

— Что вы делаете?.. — бормочу, задыхаясь от приступа паники.

— То, чего мы оба хотели… — обжигает мне волосы прерывистое возбуждённое мужское дыхание.

— Кристиан, вы меня не так поняли…

— Мы прекрасно поняли друг друга, милая.

Кристиан без предупреждения впивается в мои губы поцелуем. Я пробую оттолкнуть его, но он грубо приковывает мои запястья к стене, продолжая жадно целовать.

Я хочу закричать, но мне настолько страшно, что внутренняя система защиты парализует все мои действия. Чувствую, как в голове бешено колотится пульс.

Мне больно.

Больно от этого дикого стука. Больно от полнейшей беспомощности. Больно от осознания, что я снова очутилась в ловушке.