Редакционное задание

Утром, ещё сонная и растрёпанная, я выползаю на запах блинчиков. Такую вкуснятину может готовить только один человек на земле — моя тётя Лидочка.

Обнимаю её со спины, прижимаюсь к такой родной, мягкой и тёплой.

— Олеська! Ну ты чего? — вяло отбрыкивается она. — Мешаешь же!

Я отлипаю, ворую с блюда один блинчик, жирно обмакиваю в варенье и, слизывая с ладони сладкие капли, заталкиваю лакомство в рот.

— Ммм! Вкустнятина!

— Небось прозябала тут без меня на дошиках и пельмешках? — подмигивает тётя.

— Как угадала? — закатываю глаза в притворном ужасе.

— Нехитрая инспекция кухни сдала тебя с потрохами.

Я сажусь за стол, поджимаю одну ногу под себя, наливаю чай.

— А ты чего так рано? Тебе ж ещё неделю отдыхать? И ты ж говорила, что мужчину встретила, роман у вас…

Лида горько вздыхает.

— Лучше бы никакого романа не было. Так, только душу мне вынул.

— Как обычно — женат и двое детей? — с грустью уточняю я.

— Хуже, — вздыхает Лида, — четверо! Когда его жена со всем выводком заявилась ко мне в номер — я не знала, куда бежать. Она так орала, как только не обзывала меня — и падшей, и разлучницей. В общем, я в тот же день собралась и уехала… Деньги за непрожитые дни им оставила… Пусть…

Лида падает на стул и плачет.

Блин скворчит на сковороде и явно подгорает.

У меня звонит телефон.

И я не знаю, куда кидаться: обнимать и утешать тётю, спасать её кулинарный шедевр или бежать к телефону, потому что может быть что-то важное.

Лида вытирает слёзы, берёт себя в руки и говорит мне:

— Иди, ответить, — а сама, ругаясь под нос, отскребает пригоревший блин.

Я бегу к телефону.

Ираклий! Надо же!

— Ну как у тебя утро? Надеюсь, доброе? — чуть ехидничает он, и от низких нот в его бархатном голосе по телу, которое ещё слишком хорошо помнит его ласки, бегут мурашки.

— Добрее видали, — отмахиваюсь я.

— Тогда позволь задобрить хотя бы твой вечер…

Так, начало разговора мне сильно не нравится! Прямо скрещиваю пальцы, чтобы он не похерил то, что зародилось между нами, какой-нибудь романтической чушью.

Но вселенная сегодня меня не слышит.

— Сходишь со мной в ресторан?

О нет! Ну почему нельзя просто встречаться! Жрать вместе пельмени, заниматься любовью и расходиться? Зачем кому-то нужны эти серьёзные отношения. Тёть Лида, вон, вечно ищет их и вечно страдает.

Но мне приходится согласиться — я не хочу потерять Ираклия сразу же.

— Хорошо, — со вздохом соглашаюсь я. — Где и во сколько?

— Истинная журналистка, — бархатно смеётся Ираклий. — В восемь, в ресторане «Красный шар».

Ну да, что-то менее понтовое мы выбрать не могли! Разумеется, я это не произношу, лишь проговариваю название вслух.

Ираклий уточняет:

— Всё правильно, — и отключается.

И тут в дверях комнаты появляется Лида.

— А ты мне ничего не хочешь рассказать?

Пожимаю плечами:

— Да особенно нечего пока рассказывать.

— Да уж прям! Тебя сегодня пригласили в «Красный шар», где обычно делают предложения. А когда я закидывала твою куртку в стирку нашла у тебя визитку крутого флориста… Дарина Тихомирова, кажется? Мы как-то заказывали у неё букет для одной нашей клиентки. Получилось, конечно, роскошно…Но цены!

И тут в моей голове складывается цепочка. Так вот, значит, зачем Кирилл дал мне визитку своей жены! Хитрый жук Ираклий уже всё просчитал, всё решил… только упустил одну маленькую деталь — спросить меня. Потому что замуж я точно не хочу! Мне ещё доучиться надо! А потом — карьера! Профессия журналиста вообще плохо сочетается у меня с семейной жизнью. Нет-нет, о пелёнках-распашонках точно не может быть и речи в ближайшие пять-семь лет. А дальше — посмотрим.

Прости, Ираклий, но мне придётся испортить тебе вечер!

И вот тут вселенная меня слышит и присылает сообщение от Мироныча: «Давыдова! Срочно дуй в редакцию с вещами — поедешь в командировку».

И в этот момент я понимаю, что очень люблю своего шефа. Улыбаюсь до ушей и начинаю закидывать вещи в дорожную сумку…

Вместо эпилога

Едва переступив порог шефовского кабинета, решительно иду к столу, кладу перед редактором папку с надписью «Проект “Идеальные”» и сразу обозначаю:

— Статьи не будет.

— Докопалась, значит, — мурлыча, как сытый кот, склоняет голову набок Мироныч.

— А вы, значит, знали? — беззлобно пеняю я.

Он не отвечает, лишь указывает на стул. Я сажусь и ловлю осознание: конечно, знал! Лучший в истории журналистики «разгребатель грязи» и не в курсе?

— Это была проверка? — уточняю.

— Почему же проверка — боевое крещение, Давыдова. Считай, экзамен…

— И я его провалила… — говорю, холодея.

— Отнюдь, — Мироныч привычным жестом сбивает пепел на особенно наглого паука в своей пепельнице, — ты сдала на «отлично». Многие бы не справились…

— А Базиров? — меня начинает осенять догадка.

— Ну, должен же был тебя кто-то охранять. Я же знал в какое дерьмо тебя толкаю. А он, тем более, один из них… этих… идеальных…

Пренебрежительные нотки в голосе начальника мне не нравятся. Никогда бы не подумала, что он страдает ксенофобией.

— Так вы всё сразу просчитали? Продумали? — продолжаю выяснять я.

— Нет, на самом деле всё просчитал и продумал Лев Аристархович, а я стал лишь исполнителем его воли.