Реконструкция

Я бежал, наклонив корпус вперёд и выставив вперёд руки на случай, если обо что-то споткнусь. Пару раз я больно стукнулся ногой об арматуру, провалился куда-то, порвал рукав и раздавил стекло, но зато путь обратно занял меньше двух минут. Отключил сигнализацию и прыгнул на водительское сиденье. Я не водил с тех пор, как получил права лет десять назад, но был уверен, что уж на пустой широкой дороге я не попаду в аварию и не завалюсь в кювет. Я заблокировал двери и пару секунд сидел, восстанавливая дыхание и пытаясь понять, как завести машину с автоматической коробкой.

Машина рванулась вбок, я быстро выровнял руль и втопил газ. Микроавтобус набирал скорость медленно, его шатало по всей трассе. Наверно, сперва следовало свыкнуться с габаритами и рулём, но было не до осмотрительности. Вроде никто не гнался за мной, оставалось только понять, куда ехать. Возникла лишь одна, не особенно остроумная идея — уехать подальше из города, сколько хватит бензина. Я пробовал открыть бардачок, чтобы найти навигатор, но тот никак не поддавался. Из-за этого я вёл одной рукой, не замечая, как сильно петляю. Впереди замаячил какой-то штырь у разделительной полосы. Я не успел его обогнуть и вдруг подпрыгнул на месте, всё замелькало перед глазами, и я увидел небо, полное звёзд. Звёзды оказались почему-то спереди, вместо дороги, раздался грохот, и стекла посыпались мелкими брызгами, за секунду осыпав меня всего.

Я лежал вниз головой. Выплюнул изо рта подушку. Кажется, рассекло бровь — левый глаз заволокло красным.

Еще рука как будто затекла. Я посмотрел на неё, она распухла. Видимо, перелом. Предчувствуя острую боль, попытался пошевелиться. В руке прострелило так, что на секунду вырубился. Стало тошнить. Я чуть повернулся, взглянул в погнувшееся окно. Был виден кусок земли, над которым клубился дым, пахло резиной.

Пару минут, а может пару часов я просто слушал шум в голове, сквозь который время от времени различал, как внутри салона что-то текло и капало. А потом послышался шелест шин, и полоса света медленно поползла по насыпи. Из груди стало ломиться тяжёлое быстрое сердце, и я прижал распухшую руку к нему. Поискал пальцами ручку дверцы, но то ли она отломилась, то ли я не мог найти её в перевёрнутом кверх ногами мире. Подтянулся, чтобы вылезти через окно. Стекло посыпалось на меня, и много стекляшек попало за шиворот.

Рванулся вперёд, но быстро было не вылезти. Нужны были обе руки. К тому же внизу что-то мешало, держало меня за штанину.

Я резко дёрнулся и порвал ткань. Вылез на насыпь, подтянувшись одной рукой, и бросился прочь с дороги. Земля зачавкала под ногами, жирная и податливая, и только сильно увязнув в ней, я понял, что забежал в редкий пролесок. Я снова услышал свист, и стрела впилась в тоненькую берёзу. Чёрная короткая стрела. Никого не было видно на трассе. Я пригнулся и побежал прочь. Кровь всё текла по лицу, мешая хоть что-нибудь видеть. Я прижимал распухшую руку к груди другой рукой аккуратно, но всё равно двигаться было больно. Пробежал ещё, сколько мог, пока не оказался в топи, среди пней и веток. Несколько секунд просто стоял, глотая воздух, а потом снял куртку, снял свитер, стал рвать рубашку — одной рукой это было бесполезно, снял и её, придавил ногой к камню, оторвал кривой кусок, потом ещё один. Нужна была дощечка, но дощечки не было, и я просто примотал руку к груди. Кровь перестала, левый глаз затянулся уже густой коркой.

Я думал, что силы ещё оставались, но когда побежал, понял, что изнемог. Всё равно пробежал ещё немного, остановился. Присел на пень. Холодно, больно и ничего не видно. Так сидеть нельзя. Нужно идти. «Вставай», — сказал я себе. Поднялся. Какое же чёрное небо, ни звёзд, ни луны. Лес голый и мёртвый — ветки напоминали сотни рук Гендальфа, раскоряченных и безвредных, но только до той поры, пока я в движении.

Клочками лежал грязный снег. Звуков дороги не было слышно, я не имел понятия, в какой она стороне.

Но ясно, что близко, об этом говорил самый разнообразный мусор — от пакетиков из-под чипсов до огромных ржавых пружин.

Чем дальше я шёл, тем более вязкой и мокрой становилась земля. В ногах хлюпало, под ногами чавкало, как большое отдельное сердце стучало в руке. Как же холодно. Нужно бежать, но не могу, уже не могу. Пить. Вот бы съесть хотя бы кусок снега, но снег позади. Не возвращаться же, чтобы сожрать грязный снег. Да я и не помнил, куда возвращаться. Я подумал про бункер. И кто в этом бункере, Майя? Попытался сложить в голове то, что узнал за последние дни из газеты, от Путилова, от великана.

Это одна затянувшаяся галлюцинация — не только события последнего месяца, а, кажется, вообще всё, что я чувствовал, знал. Вызванный успокоительной целебной настойкой похмельный бред. Настойкой, которую в меня вливали с младенчества. Но я не пил её уже целый день. Наверно, из-за этого мысли стали совсем односложными, плоскими. Сознание испарилось вместе с настойкой. Во мне ничего и не было, кроме неё. Я — это просто тара.