Резкое похолодание. Зимняя книга

Я слез. Но подол шубы она из руки не выпустила. Второй, свободной рукой взялась за мой меховой воротник.

– Ну неужели я совсем-совсем тебе не нравлюсь? – спросила шепотом.

На меня пахнуло шоколадом и какой-то гнилью из ее рта. Она задышала вдруг часто и тяжело, прижалась ко мне своим обвисшим животом.

– Ну хоть капельку? Нравлюсь?

А-а, так вот чего ей на самом деле надо… Ну, это уж слишком! Я все-таки Дед Мороз, а не проститутка по вызову!

– Так, – сказал я своим нормальным, небасовитым голосом. – Поиграли, и будет. Отдайте мне, пожалуйста, ключ от входной двери.

– Не отдам! – сощурилась Леночка.

– Что ж – тогда я буду вынужден отобрать его у вас силой.

Я схватил ее рукой за плечо. Она вывернулась, отскочила на шаг, а потом завизжала – пронзительно, заунывно, как кликуша. И выбежала из комнаты. Я поплелся за ней.

Я обнаружил ее в кухне. Она стояла на подоконнике перед открытой форточкой. В руке она держала злосчастный ключ.

– Вот ключик, видишь? – Леночка повертела его в руке и показала мне язык – противный, с белым налетом. – Видишь? Больше не увидишь!

И, прежде чем я успел подбежать к ней, она выкинула ключ в окно. С четырнадцатого этажа.

– Да что ж ты, сука, делаешь! – заорал я. Громко, почти по-дедморозовски.

– Ой, ты… матом ругаешься? – запаниковала вдруг тетка и спрыгнула на пол. – Матом нельзя ругаться.

* * *

– Почему же вы не вызвали милицию? В квартире был телефон?

– Телефон? Да, был. Но сначала… Сначала я не знал, что им сказать, в милиции. Я думал, это будет звучать по-идиотски: «Здравствуйте, вас беспокоит Дед Мороз. Меня не выпускают из квартиры, приезжайте!» А потом… Потом, когда она выкинула ключ, я хотел позвонить, но… Но она…

* * *

Она схватила с холодильника ножницы и побежала за мной. Я даже не успел снять трубку. Она подскочила к телефону и перерезала шнур.

– Никуда ты не пойдешь! – завопила она, брызнув мне в лицо слюной. – Не пойдешь! Не пойдешь! Никуда ты не пойдешь!

Она запрыгала вокруг меня, с ножницами в руках. Как шимпанзе. Как большая взбесившаяся шимпанзе.

– Ты никуда не пойдешь! Мы сейчас будем играть!

– Ладно, хорошо. – От этих ножниц мне стало сильно не по себе. – Я не уйду. Будем играть, о’кей. Во что?

Она мгновенно успокоилась и перестала прыгать.

– Я хочу в прятки.

– Ладно. В прятки так в прятки.

– Чур я вожу, чур я вожу!

– Хорошо.

Просто прекрасно. Ты водишь. Я завяжу тебе глаза, и пока ты будешь считать до ста, я что-нибудь придумаю. Как-нибудь выберусь отсюда.

– На. – Она протянула мне небесно-голубой шарф.

Я завязал ей глаза, стараясь как можно меньше прикасаться к немытым, жирно блестевшим волосам на затылке.

– До скольких считать? – спросила она.

– До ста.

– Раз, два, три, четыре…

Я выбежал в коридор. До ста. До ста… Нужно сориентироваться и выработать план действий. Наверняка где-то еще припрятан запасной ключ. Возможно, в комнате старухи. Так, а сколько вообще здесь комнат? Раз дверь, два дверь – ага, еще две – не считая гостиной.

– Восемь, девять, десять…

Я толкнул ближайшую дверь – и оказался в детской. В жуткой, нелепой детской. Стены ее также были оклеены рыжими резиновыми кирпичиками. Не квартира, а склеп какой-то… На гвоздях висели картинки: кривой, нарисованный розовой акварелью слон, какая-то мерзкая птица – петух, что ли? – разноцветными мелками… Повсюду валялись плюшевые игрушки: кошечки, собачки, медведи – большие и маленькие. В центре комнаты – светлый деревянный стол. На нем карандаши, ластики, замусоленные листочки бумаги с недоделанными монстрами… И еще фотография в рамочке: лицо старухи, которую я видел в подъезде. Отвратительно размалеванное, сморщенное лицо с длинным крючковатым носом.

У окна стояла детская кроватка – слишком короткая, чтобы на ней могла уместиться взрослая женщина. Поэтому с одного края к ней придвинули здоровенный ящик. Нет, здесь вряд ли найдется запасной ключ.

Я снова вышел в коридор…

– Сорок два, сорок пять, сорок семь…

…и метнулся во вторую комнату. Ту, в которой жила, по-видимому, старуха.

Тот же резиновый кирпич. Прямо передо мной – огромное допотопное трюмо. Перед зеркалом разложены всякие тюбики, ватки, скляночки, бутылочки, шкатулочки, заколочки, фарфоровые собачки. На правой зеркальной створке висит свалявшийся черный парик.

Я поковырялся немного среди этого барахла, заглянул туда-сюда – нет, ключа нет. Мое отражение мелькнуло в зеркале: красное лоснящееся лицо, все в испарине, идиотский красный колпак, густая синтетическая борода…

Где еще может быть ключ? В углу, у стены – уродливая полированная тумба. Я подергал дверцу – закрыто. Черт. Черт, черт, черт. Возможно, в шкафу?

Я метнулся к огромному шкафу, потянул за бронзовую, отчего-то липкую, ручку – не идет. Тоже, что ли, закрыто на ключ? А, нет, просто тугая. С противным скрипом дверца шкафа наконец подалась. И в этот момент я услышал приближающиеся шаги.

– Девяносто восемь, сто, – восторженно прогнусавила тетка. – Всё! Я иду искать!