Резкое похолодание. Зимняя книга

Он снимает телефонную трубку, набирает какой-то номер (всего три цифры – значит, звонит кому-то внутри здания) и говорит:

– Отведите его в сауну.

Я ною:

– Нет, пожалуйста, нет!

– Да заткнись ты! – рявкает он, и подсохшая ранка у него на губе снова трескается; капля крови медленно катится по подбородку.

Он встает, раздраженно запахивает халат – под халатом у него еще шерстяной свитер… господи, кажется, ему и правда не жарко! – и подходит к застекленному шкафчику. Вытаскивает из него кусок ваты, макает в какую-то прозрачную жидкость и подносит к губе.

Дверь в кабинет резко распахивается. Входят два здоровенных верзилы, быстро приближаются ко мне.

– Ведите в сауну, – повторяет он, рассеянно изучая окровавленную ватку.

Они больно хватают меня под руки, сдергивают со стула и волокут по коридору. Они заталкивают меня в какую-то комнату. В ужасную, раскаленную комнату, в которой нечем дышать… Они раздевают меня догола и сажают на деревянную лавку. У моих ног шипят и мерцают красноватые угли.

– Пожалуйста, отпустите меня! – всхлипываю я.

– Смотри-ка, он плачет! – изумленно говорит один верзила другому. Потом поворачивается ко мне:

– А когда ребенка убивал, небось не плакал, мразь?

Что же это он говорит?.. Зачем он так говорит?..

Они шумно выходят, заперев за собой дверь на ключ, – и я остаюсь один, на деревянной лавке.

Горячо. Совсем горячо. По груди, по спине и животу стекает вода. Сочится из меня. Сначала она холодная – но быстро нагревается, превращается в кипяток. Я сижу и смотрю, как уменьшаются, становятся тоньше и прозрачнее мои руки и ноги.

Скоро все кончится. Сейчас все кончится. Я таю, я теряю сознание… Я хотел бы напоследок представить себе снег. Голубоватый вечер, гладкие белые равнины… веселые лайки, которые бегут к горизонту, проваливаясь в сугробы, фыркая и отряхиваясь… Я так хотел бы все это представить! Но в последнем горячем бреду мне мерещится что-то другое… Маленькая рыжеволосая девочка – волосы стянуты в хвостики, на макушке – дурацкая блестящая корона из фольги. Она стоит на табуретке и смотрит на меня огромными голубыми глазами, полными слез:

– Почему ты не хлопаешь? Ну почему ты не хлопаешь? Разве тебе не нравится? Я сама сочинила…