Рисуя звуками жизнь

— А запеть посреди улицы во весь голос "расцветали яблони и груши…"?? Так чтобы проходящие мимо люди обернулись и сказали:- "Вот, больная!".

— Мак!! Да ну тебя…

— Это тебя — "да ну…", Лис! Как ты не понимаешь? Жизнь слишком коротка, чтобы провести ее на пятом этаже панельки, где-нибудь на задворках города. Или проработать в одной и той же фирме, ходить с одной и той же прической…. Надо менять свою жизнь — каждый день. Исполнять все свои, даже самые нелепые желания…. Не ссать, когда что-то не получается, а просто брать и делать…

В этом и был весь Макар Варлам… — "не ссать, а делать"…

Буквально впав в свою, только мне одной известную "нирвану", и ничего не замечая вокруг, полностью погруженная в свои мысли, я, смахивая со щек слезы и спотыкаясь, шла по длинному, казавшемуся мне бесконечным коридору, стены которого были выложены белой больничной кафельной плиткой…. Шла медленно, опустив вниз глаза, с одним лишь желанием, истеричной птичкой бьющимся в моем отключающимся от усталости сознании — забыть…, забыть как можно скорее, то, что предстало перед моими глазами в палате реанимации областной больницы… — где Макар, прикрытый огромной белой простыней, лежал на специальной функциональной кровати, подключенный к аппарату искусственного дыхания, к монитору отслеживания работы сердца, частоты пульса, дыхания, артериального давления. Мой друг, весь опутанный проводами, гофрированными трубками и катетерами…

Запомни меня таким, как сейчас

Беспечным и молодым,

В рубашке, повисшей на острых плечах,

Пускающим в небо дым.

Неспящим, растрепанным, верящим в Джа,

Гуляющим босиком,

Не в такт напевающим регги и джаз,

Курящим гашиш тайком.

В разорванных джинсах, с разбитой губой,

С ромашками в волосах,

Глотающим жадно плохой алкоголь,

Пускающим пыль в глаза.

Нагим заходящим в ночной океан,

Пугающим криком птиц,

С десятками шрамов, царапин и ран,

С укусами у ключиц.

Бесстрашным, отчаянным, смелым и злым,

Не знающим слова "нет",

На толику грешным, на четверть святым,

Держащим в ладонях свет…

Глава № 13

Зря я бросил свою душу у порога —

Поиссохлась. Измельчала.

Но не мог уже тащить такую ношу —

Всё царапалась, кричала.

А я волка прострелил навылет в грудь,

Прострелил навылет в грудь.

Но ведь душу-то свою не воротить,

Не воротить, не вернуть…

Душа моя чужая,

Обратно рвется в стаю,

И я бегу за нею,

Я волк, я это знаю…

@Lumen.

Стас.

Дождь мелкими каплями, стекал по стеклу, огромного панорамного окна его кабинета, нарушая повисшую в комнате тишину. Стас лежал на ворсистом белом пледе перед камином, уткнувшись невидящим взглядом в потолок, и осторожно, подушечками пальцев, ласкал нежное плечико девушки, спящий на его груди…

Что это было?! — задавал себе Темный один и тот же вопрос, размышляя над тем, почему после каждой близости с этой маленькой, рыжеволосой девочкой, он чувствует себя полностью опустошенным и лишенным возможности здраво мыслить.

"Почему"??

Почему именно она выворачивает мою душу наизнанку, вытряхивает из меня все силы, но при этом дарит непонятное чувство… счастья?! Так было с первой нашей встречи, и, наверное, так будет всегда… — тихо вздохнул мужчина, рассматривая "предмет" своих размышлений, который, тихонько сопел во сне, касаясь груди Темного своим теплым дыханием, в то время как ее узенькая ладошка обхватывала предплечье Стаса.