Родное гнездо

— Конечно, уже знаешь. Мы не похожи на других. Мы же — белые вороны, слыхал такое выражение? Вроде похожи на других, но отличаемся, внутри — не такие. А люди, как и птицы, не любят «не таких», относятся к ним враждебно. Могут накинуться стаей и заклевать.

— Значит, надо быть как все?

— Неверно! — Дядя Миша даже приподнялся от волнения. — Станешь как все — предашь себя. Обязательно оставайся самим собой, иначе и жить не стоит.

На миг Торик перестал дышать, а дядя Миша продолжил:

— Люди очень разные. Неправильно считать, что есть только «мы» и «они». На самом деле «они» — тоже разные. И среди чужих попадаются свои. Они могут точно так же прятаться. Но если внимательно смотреть и слушать, их можно отыскать. А если очень повезет, даже собрать свою небольшую стаю. — Он тихонько то ли кашлянул, то ли усмехнулся. — И будет у тебя своя стайка белых ворон… Понимаешь?

— Эмм… — замялся Торик.

— Очень важно находить «своих», тех, кто думает и воспринимает мир, как мы.

— Но… как их узнать?

— Узнаешь. Глаза часто обманывают, а душа — нет. Слушай свою душу.

* * *

Ужин был в разгаре. Настоящая семейная традиция, которую все так любили — собираться, и не столько есть или пить, сколько обсуждать все на свете.

— Миш, ты хотел про художника рассказать. Что там за история? — полюбопытствовала бабушка.

— Ой, Сонечка, и смех, и грех! — махнула рукой тетя Катя.

— Я просто шел мимо мусорки и нашел там… гения.

— Прямо-таки гения? — усмехнулась бабушка.

— Вот ты ехидничаешь, а потомки будут о нем говорить только хорошее!

— Так вы нашли картину или человека? — уточнила тетя Таня.

— Человека по имени Анатолий Зверев. Он был совершенно потерян и не хотел жить.

— Танечка, это еще что, — вновь подключилась тетя Катя. — Миша привел его домой, и теперь Анатолий живет с нами, уже больше года. Мы его отмыли, угол отвели под мастерскую. Миша ему купил приличные краски и кисти.

— И теперь он пишет картины. Недавно вот Катю нарисовал.

— Только картина получилась абстрактная.

— Лучше один раз увидеть. Кать, принесешь?

Торик подвинулся поближе. Он еще не видел абстрактных картин.

— Вот, — гордо развернула свиток тетя Катя. — Или надо перевернуть, Миш?

— Дай подумаю… Поверни по часовой стрелке. Да, вот так. Вот тут — волосы.

Торик ничего не понимал. Это что? Очередная шутка дяди Миши? Белый лист заполняли тускло-красные точки, красные линии, красно-коричневые зигзаги и рыжевато-красные всполохи. И вот это — портрет?!

— Понимаю, — терпеливо сказал дядя Миша. — Он открывается не сразу. Нужно подождать.

Торик продолжал смотреть на картину. Линии… точки…

— Видимо, это выше моих сил, — скептически заметила тетя Таня.

— Ой! — вдруг вскрикнул Торик.

— Увидел? — заинтересованно подался вперед дядя Миша.

— А она была в очках?

— Да! — обрадовался он.

— Ее взгляд! И волосы! — Понимание охватывало Торика, как пожар. — А вот это длинное…

— Это я держала книгу, — подсказала тетя Катя.

— Похожа? — серьезно спросил дядя Миша.

— Да-а… — удивленно протянул Торик.

— В этом его гениальность. Вроде бессмысленный набор пятен и точек, но при этом — похоже. Таня, смотри: это очки, вот глаза. Это волосы в пышной прическе.

— Теперь вижу! Ничего себе! И много он такого нарисовал?

— Танечка, он рисует постоянно, — пояснила тетя Катя. — Миша только успевает ему краски покупать.

— И долго он будет у вас жить? — практично поинтересовалась тетя.

Дядя Миша помрачнел, но ответил:

— Сколько потребуется. Надеюсь, долго. Люди еще узнают о Звереве. И я рад, что именно мне выпала честь оказать ему помощь, когда он нуждался.

И этот человек когда-то предостерегал Нинмихалну, приютившую студентку?!

* * *

«На сон грядущий» дядя Миша читал по памяти стихи, а остальные слушали. Бабушка откинулась на стуле, прикрыв глаза. Скорее всего, она знала автора, да и сами стихи. Это был ее мир.

Мрачная поэма отзвучала, и в комнате повисла тишина — слушатели продолжали жить в жутковатом мире, созданном зловещим гением прошлого. Затем тишина перестала быть приятным послевкусием и теперь давила. Хотелось противостоять ей, но не находилось слов. И вдруг бабушка прошептала: «Ананасы в шампанском…» Потом громче:

Ананасы в шампанском! Ананасы в шампанском!

Удивительно вкусно, искристо и остро!

Весь я в чем-то норвежском! Весь я в чем-то испанском!

Вдохновляюсь порывно! И берусь за перо!

— В чем-то норвежском? — с улыбкой переспросил дядя Миша. — Это чьи стихи-то, Соня, напомни?

— Северянин такой был.

— Надо же так перевернуть обычные слова, чтобы они заиграли! Сказал бы «искрИсто и Остро», никто бы и внимания не обратил, а тут именно «Искристо и острО»!

— И какие богатые ассоциации, словно пузырьки на языке шипят.

— Да… Серебряный век… Сколько же мы потеряли.

— Мы помним, — твердо возразила бабушка.

— Мы-то помним. Но мы — уходящее поколение…

* * *

Утром стихов не читали. Тетя Таня ушла на работу, гости отправились прогуляться по окрестностям, а бабушка занималась цветами.