Родное. Избранное

Отчего на сердце злость?
Каждый день, как на закланье.
Неожиданно сбылось
Затаённое желанье.

Оказалась тяжкой кладь:

Ни поднять, ни распроститься…
Надо прежде, чем желать,
Раза три перекреститься.

«Услышать можно «нет» и «да»…»

Услышать можно «нет» и «да»
В случайной фразе.
Так преломляется вода
В хрустальной вазе.

Опять бессвязный шум дождя

У самой двери.
Так что-то шепчут, уходя,
В уход не веря.

Надежда ветреная лжёт

О счастье рядом.
А вдруг и вправду обожжёт
Случайным взглядом?

Судьба ль замыслила менять

Пути и сроки…
Но разве смертному понять
Её намеки?

Попутчица

Вдвоём полсуток едем.
Читает, взгляд тая,
Несклонная к беседе
Попутчица моя.

Состав идёт рывками,

Как будто дышит так,
И ложечка в стакане
Позвякивает в такт.

Сидит, поджав колени,

Склонив лица овал.
А за окном сирени
Неукротимый вал.

Неведомая птица

Туманностей иных,
И ничему не сбыться
Из помыслов шальных.

Нашла коса на камень

И камень не винит.
А ложечка в стакане
Звенит, звенит, звенит…

«Где точит берег невысокий…»

Где точит берег невысокий
Густая тёмная вода,
На струнах высохшей осоки
Скрипач играет иногда.

Смычок невидимый взлетает

В озябшей маленькой руке,
И, невесомая,
Не тает
Снежинка на его щеке.

Но услыхать мотив нездешний

Не всем дано, и потому
Лишь опустелая скворешня
Внимает с берега ему.

Наивно требовать оваций,

Но даже зная, что почём,
Невыносимо оставаться
Неоценённым скрипачом.

И он задумается грустно,

Иронизируя незло,
Что лишь сочувствие – искусство,
Всё остальное – ремесло.

«Вот за этой стеною…»

Вот за этой стеною
Жил с детьми и женой,
Ну а всё остальное
Лишь придумано мной.

В суете, круговерти,

В назидание вам,
Потому и не верьте
Ни делам, ни словам.

Объясняю, как судьям,

Каждый сделанный шаг:
Это не было сутью —
Только видится так.

То тюремщик, то узник

На нестрашном суде,
Так и не был я узнан
Никогда и нигде.

Даже там, за стеною,

При бессонной свече
Всё придумано мною
Неизвестно зачем.

Друзьям

Не уходите, друзья мои,
не уходите!
Разве не нам
предназначено солнце в зените,
Преданность женщин
со всепонимающим взглядом,
Промыслом Божьим
в пути оказавшихся рядом?

Разве не мы полюбили

до боли, до крика
Мир, где соседствуют
чертополох и гвоздика,
Где не всегда и не всем
воздают по заслугам,
Но ослепительна музыка
радуг над лугом?

Не уходите,

Помедлите чуть у порога,
Не возвращает ушедшего эта дорога.
Прошлое можно лишь
памятью сердца окликнуть.
Надо привыкнуть,
к чему невозможно привыкнуть.

Только успеть бы,

свечой на ветру догорая,
Просто обняться
у самого-самого края,
У рубежа,
за которым иная обитель…
Не уходите, друзья мои,
не уходите!

Точка