Рок. Короткий роман

Белым-бело. Сверху — белое, в трещинах, сейчас, вот-вот развалится и начнет падать, падать, да и раздавит насовсем. Не дышится никак, грудь железными обручами стянута, а руки к кресту приколочены — не оторвать. А дым вовсю клубится и не разглядеть ничего, и задыхаешься, и ужас, а под крестом уже треск хвороста. Глаза иногда видят сквозь белую пелену — белый снег кругом, далеко-далеко, равнина целая. И облака белые, и земля, и туман белый клокастый опутывает, вспомнить не дает — за что? Головой не пошевелишь — железный ошейник держит, к кресту кольцами приделан. За что, отцы-иезуиты? За что крест-то мой поджигаете? Ну, накажите, ну, пусть прикованная буду висеть здесь, сколько хотите, только не разжигайте огонь! Не разжигайте этот адский огонь!! Ааааа!!!

Больная в надзорной палате выла и металась, стараясь освободиться от ремней, приковавших ее ноги, руки и голову к специальной кровати для буйных пациентов, выпутаться из простыней, стягивающих грудь, выбраться из глубин разломанного своего сознания, а утренние санитары уже спешили к ней со шприцами, чтобы выключить испорченного робота до следующего смутного утра.

© Екатерина Асмус, 2011

© Екатерина Асмус, иллюстрации, 2011

© Анна Асмус, дизайн обложки, 2011

© Анна Асмус, стихи, 2011

© Издательство «Любавич», 2011