Рокофрения

Я постучал в гаражную дверь, с той стороны началась какая-то возня, и где-то через полторы минуты дверь открылась. На пороге возник парень с бородкой, средней длины стрижкой, в рубашке, расстегнутой до пупа и с замком на цепи на шее. Это был Скуб, басист группы.

–  А, ты должно быть, Вася. Ты рановато.

–  Боялся опоздать.

–  Ну, ты просто реально рановато. Ну проходи, раз пришел.

Гараж выглядел как полноценная квартира. Полы были застланы деревянными поддонами и фанерой, все стены были обшиты звукопоглощающими панелями, и покрашены в чёрный цвет. Повсюду были плакаты самой группы, афиши фестивалей, в углу стояла барабанная установка. В противоположном углу стоял компьютерный стол и диван, на котором сидела слегка взъерошенная черноволосая красавица. Рядом с ней стоял усатый парень с волосами до пояса, также слегка взъерошенный.

–  Кхм, знакомьтесь, это Вася, Кроу про него говорил. Это Полина, наши клавиши, это Монгол, соло-гитара.

–  Приятно, да..

После пары минут смущения меня все же разговорили, расспросили как давно я играю, что хотел бы играть, и готов ли я поиграть сейчас. Так как я пришел без гитары, Монгол дал мне одну из своих. Мы начали джемовать песнями Steel Dragon, так как, по чистой случайности, наши музыкальные вкусы совпадали. По крайней мере, со вкусами Скуба. Монгол просто любил выдавать соляки, чем сложнее, тем лучше, А Полина так со мной и не заговорила. Если она и разговаривала, то только с этими пацанами. Внезапно появился Кроу.

–  Смотрю, вы уже начали. Ну погнали, поиграем.

Кроу уселся за установку, и мы начали гонять тоже самое. Через две песни он одобрительно кивнул, и сделал мне предложение, от которого я не смог отказаться. Началась моя работа в группе Lost Man.

Глава 3

Работой, конечно, это нельзя было назвать, и не потому что мне не платили зарплату. Большая часть обычной репетиции сводилась к игре в плойку, простому джему или алкогольным загулам. Я чувствовал себя как рыба в воде. Но, справедливости ради, надо сказать, что меня закидали табами и записями песен для домашнего разбора, так что заняться дома было чем. Мне дали две недели на изучение материала. Первую неделю я исправно пытался зазубрить все песни разом, и это было опрометчивым решением. Уже на третий день мои пальцы распухли, как только что сваренные сардельки, и жутко горели. В начале второй недели мне позвонил Марк, с предложением съездить в пригород, в концертный клуб байкеров “БарСуки”. Туда съезжались многие команды, по случаю закрытия мото-сезона. Делать было нечего, пришлось ехать. Мы загрузились на “восход”, и поехали в пригород.

Смеркалось. Клуб стоял отдельным зданием, напоминавшим амбар. Внутреннее убранство напомнило мне одновременно забегаловку из “Дома у дороги”, и похожую забегаловку из “Братьев Блюз”. Только сетки-рабицы на сцене не было. Мы уселись за столик, заказали пару пива, и принялись слушать огромного бородатого мужика на сцене, настоящего гнома-переростка. Он играл на басу, орал что-то в микрофон, а где-то там, за его спиной, на барабанах играл второй участник группы. Как ни странно, их исполнение мне зашло. Марк то и дело поглядывал на официанток и на проходящих мимо нашего стола посетительниц, и вот, наконец, остановил свой взгляд на одной блондинке.

–  Как тебе та блондиночка, в красной юбке?

–  Ничего, но блондинки не в моем вкусе.

–  Ага, а про ту шатенку, которая у стойки стоит, и взглядом тебя раздевает, ты тоже скажешь, что не в твоем вкусе? Хорош, вырубай режим пионера, я твоей ничего не расскажу.

–  Она не моя, то есть… – осёкся я.

–  Да понял я, не объясняй. Очередной перерыв, ага. Ну тем более, ты в свободном полете, чего терять-то? Короч, ты как хочешь, а я сегодня кого-нибудь осчастливлю.