Рокот

Стас вновь осмотрел округу, вглядываясь в темные силуэты надгробий и крестов в клубах тумана.

– Андрей! – снова крикнул он и легонько пнул в основание надгробия.

– Ты что творишь? – зашипел на него Роберт. – Ты знаешь, как это называется?

– Тебя это возмущает?

– Конечно!

– Значит, и Бежов возмутится. – Стас пнул по надгробию сильнее и опять зычно позвал: – Андре-е-ей! – Он вогнал лопату в надмогильную насыпь.

– Платов, перестань… – взмолился Роберт. – Ты оскверняешь могилу.

Стас вынул лопату из земли, приладил ее к каменной оградке и напряженно прошептал:

– Ничего не происходит… странно…

– Знаешь, что еще странно? Что Полины нет. Я, конечно, очень этому рад, но все же куда она делась? Может, она решила, что нечего нас больше мучить, и успокоилась?

– Шутишь? – нахмурился Стас. – Она слишком ненавидит своего убийцу, чтобы успокои-и-и-и…

С хриплым возгласом он провалился под землю.

Юркнул туда, словно под его ногами исчезла крышка люка. Руки сами собой поднялись над головой, ноги вытянулись, и весь он будто превратился в нож, пронзающий гнилую рыхлую плоть. Нос, рот, глаза, уши – все забила холодная глинистая земля, а Стас продолжал соскальзывать вниз, в черную сырую бездну.

Он больше не кричал и не стонал – он не проронил ни звука. Если бы он открыл рот, то наелся бы земли. Ветровка и футболка задрались до самой шеи и грозили сползти вовсе. Голый торс Стаса царапали сколы кирпичей, торчащие острия корней и щепок, округлые бока камней.

А плоть земли все разверзалась под ним.

Очнулся он в кромешной темноте. Закашлялся, ощутив во рту сырость и скрипящие на зубах комья земли. Легкие сделали импульсивный вдох, вбирая в себя воздух, застоявшийся и влажный. Стас хотел было поднять руку, но не вышло – ударился обо что-то твердое. Он повернул голову набок, сплюнул, стараясь избавиться от земли, набившей рот, и принялся исследовать тесное пространство.

Он лежал на спине – лопатками и позвоночником чувствовал твердую поверхность, но это был не бетон и не камень, что-то другое. Ладони, грязные, липкие, с обломанными и ноющими ногтями, ощупывали поверхность… деревянного ящика… ящика…

– Нет, – выдохнул Стас. – Нет… нет, нет… Господи, нет…

Он лежал в гробу. Это он понял почти сразу.

А через секунду он не осознавал уже ничего. Обрушилась паника, перекрывшая все: разум, чувства, мысли, ощущение времени и пространства. Именно она, паника, начала долбить кулаками в бока ящика, а коленями – в крышку, орать, как безумная, до головокружения, до взрыва в горле, до исступления.

Кричать.

Кричать дурным, не своим голосом.

Кричать, кричать и кричать.

И только через несколько минут, когда силы закончились и крупицы, всего лишь крупицы, сознания вернулись, Стас замолчал, испустив завывающий стон ужаса обреченного на смерть человека, погребенного заживо.

Он закрыл глаза, побеждая безумие и выравнивая дыхание.

Нет, он еще не умер и пока не готов сдаться. До смертельного удушья у него оставалось время. Первая мысль – выбить крышку. Стас повернулся на бок, уперся ногами в боковины гроба и со всей силы навалился плечом на крышку. Теплилась надежда, что она не заколочена, а земли сверху не так уж и много, не те положенные два метра. Просто нужно приложить усилия… еще… еще чуть-чуть…

Крышка оставалась неподвижной. Паника вернулась. Нет, он не готов умереть, не готов!

– Тихо… тихо, – успокоил Стас сам себя. Тяжело засопел, ощущая, как воздух неумолимо становится жарким и вязким.

Тут он вспомнил, что в кармане ветровки у него лежит фонарь (если не вывалился, конечно). Стас нащупал пластмассовый корпус, сжал его грязными пальцами и, уткнув фонарь в бедро, включил свет.

Он, конечно, ожидал, что зрелище будет не для слабонервных, но чтоб такое…

Крышка и бока гроба были исполосованы ногтями, изрыты глубокими бордовыми отметинами, будто Стас – далеко не первый, кто похоронен тут заживо.

– Вот так просто? – прошептал он, обращаясь то ли к Полине, то ли к Бежову, то ли к мертвым Новомихайловского кладбища.

Щелкнул кнопкой фонаря, и все вокруг погрузилось в темноту.

Он закрыл глаза, сдаваясь на милость судьбе и накатившей полудреме. В тишине его губы произнесли:

– Андрей, я пришел попросить у тебя прощения, хотя ты та еще сволочь. Но ведь именно я виноват в твоей смерти, я все время думаю об этом, это не дает мне покоя… А ты просто убил меня. Спасибо тебе, конечно. Ты очень постарался напугать меня до смерти… но инфаркта не случилось, извини… извини, приятель…

Тут Стас вспомнил кое о чем, о самом дурацком, что могло прийти в голову.

Из последних сил он сжал ладонь в кулак и постучал в крышку гроба три раза, через равные паузы. Тук-тук-тук.

– Раз, два, три, – негромко сказал он, ощущая на губах безумную улыбку. – Угадай – или умри.

О крышку гроба с внешней стороны что-то ударилось. Гроб зашевелился, затрясся, крышка затрещала, словно кто-то грузный принялся на ней танцевать. Послышался неприятный скрежет.

– Бежов, – прохрипел Стас. – Это ты там пляшешь, сволочь?