Роковая музыка (Музыка души)

— Это же крестьянская телега, — сказал Глод. — Я телегу с первого взгляда узнаю. Даже если она покрашена в голубой цвет. А эта еще и раздолбана.

— Это все, что мы можем себе позволить, — сказал Асфальт. — Кроме того, я постелил свежей соломы.

— Я думал, мы поедем в дилижансе, — сказал Клиф.

— Мистер Достабль сказал, что артистам вашего калибра не пристало ездить в общественном транспорте, — объяснил Асфальт. — Кстати, он считает, что вам не захочется лишних трат.

— Что скажешь, Бадди, — спросил Глод.

— Не думал об этом, — ответил Бадди неопределенно.

Глод и Клиф обменялись взглядами.

— Я полагаю, что если ты увидишься с Достаблем и потребуешь чего-нибудь получше, ты это получишь, — сказал Глод.

— У нее есть колеса, — сказал Бадди. — Это все, что нужно.

Он забрался на телегу и устроился на соломе.

— Мистер Достабль наделал новых маек, — сказал Асфальт, чувствуя, что радостным предвкушением как-то не пахнет. — Специально для тура. Смотрите, у них на спине написано, где мы будем. Здорово, правда?

— Ага. Когда Гильдия Музыкантов пооткручивает нам головы, мы легко сможем узнать, где это произошло, — согласился Глод.

Асфальт щелкнул кнутом над головами лошадей. Они двинулись вперед легким шагом, подразумевающим, что именно так они и собираются идти весь день, и ни один идиот, достаточно придурковатый, чтобы использовать кнут по назначению, не заставит их переменить это решение.

— Жучит, жучит! Серней человечка, говорю я. Жучит. Он желтая жропа, вот кто он. Десять сотен лет! Жучит.

— ПРАВДА?

Смерть отдыхал.

С полдюжины человек сидело вокруг костра. И все они были дружелюбны и веселы. Бутылка ходила по кругу. Говоря точнее, это была половина жестянки. Смерть не задумывался особо о том, что там было внутри, как и о том, что булькало во второй, большей жестянке, висящей над горящими старыми ботинками и мусором.

Они не спрашивал его, кто он такой.

Никто из них не имел имени, насколько он мог понять. У них были ярлыки, вроде Срывного Кена, Гроба Генри или Вонючего Старины Рона, который говорил что-то насчет того, кем они были, но ничего о том, кто они есть.

Жестянка оказалась у него в руках. Он передал ее дальше так тактично как только мог и мирно улегся на спину.

Люди без имен. Люди, такие же невидимые, как и он сам. Люди, для которых Смерть всегда был одним из возможных вариантов. Он решил задержаться здесь ненадолго.

— Бесплатная музыка! — прорычал мистер Клит. — Бесплатная! Ну какой идиот играет музыку за так? По крайней мере вы кладете на землю шляпу, чтобы люди кидали туда мелочь. Иначе какой вообще смысл?

Он уставился в бумаги и смотрел в них так долго, что Сумкоротый вынужден был деликатно покашлять.

— Я думаю! — сказал мистер Клит. — Этот жалкий Ветинари. Он заявил, что это дело Гильдии — настаивать на исполнении своих законов.

— Я слышал, они покинули город, — сообщил Сумкоротый. — Уехали в тур. Куда-то в сельскую местность, я слышал. Наши законы на нее не распространяются.

— Сельская местность, — повторил мистер Клит. — Да. Опасная она, эта сельская местность.

— Точно, — согласился Сумкоротый. — Взять хоть ту же репу, для начала.

Глаза мистера Клита остановились на бухгалтерских книгах Гильдии. Ему пришло на ум, не в первый уже раз, что многие больше полагаются на железо и сталь, хотя золото является куда более мощным оружием.

— Мистер Дауни до сих пор является главой Гильдии Убийц? — спросил он.

Остальные руководители Гильдии Музыкантов неожиданно заволновались.

— Убийцы? — переспросил мистер Герберт Клавесин Трюк. — Я полагаю, об Убийцах здесь вообще речи быть не может. Это внутреннее дело Гильдии, разве нет? Мы не можем допустить вмешательства другой Гильдии.

— Это точно, — сказал Сумкоротый. — Что скажут люди, если узнают, что мы пользуемся услугами Убийц?

— У нас появится масса новых членов, — ответил мистер Клит своим размеренным голосом. — И резко повысится собираемость взносов. Ха. Ха. Ха.

— Погодите минутку, — сказал Сумкоротый. — Я не думаю, что мы должны спускать людям, не желающим вступать в Гильдию. Это разумная политика для Гильдии, да. Но Убийцы… ну…

— Что ну? — спросил мистер Клит.

— Они убивают людей.

— А ты предпочитаешь бесплатную музыку? — спросил мистер Клит.

— Нет, конечно, я предпочитаю…

— Я не припомню, чтоб ты вел такие разговоры, когда прыгал на пальцах того уличного виолончелиста месяц назад, — заметил мистер Клит.

— Ну, да, но это же не было, типа, убийством, — сказал Сумкоротый. — Я хочу сказать, он смог уйти сам. Ну, уползти. И он не потерял возможности зарабатывать на жизнь, — добавил он. — Без помощи рук, конечно, но…

— А тот флейтист? Который теперь всякий раз издает трель, когда икает? Ха. Ха. Ха.

— Да, но ведь это совсем не то же са…

— Ты знаешь Видауна, гитарного мастера? — спросил мистер Клит.

Смена темы сбила Сумкоротого с толку.

— Я спрашиваю, сколько гитар он успел продать с прошлой среды? — сказал мистер Клит. — И сколько новых членов появилось с тех пор в наших рядах?

— Ну…

— Если люди однажды решат, что можно слушать музыку просто так, то куда мы придем?

Он воззрился на двух своих собеседников.