Роковая музыка (Музыка души)

— Да, я вижу теперь, когда ты упомянул об этом, — сказал Клиф. — Так и выглядит лошадь, которой здесь нет, я уверен.

— Точно. Лошадь, которая исчезла, точно так и выглядит, — добавил осторожно Асфальт.

— Никто из вас ее не видел? — допытывался Бадди, пока они осторожно подталкивали его к таверне сквозь предрассветную серость.

— Я слышал, что музыкантов, действительно сильных музыкантов повсюду сопровождают такие полуголые девушки, — сказал Глод. — Называются Музы.

— Например, Канталупа, — сказал Клиф.

— Мы не называли их Музами, — сказал Асфальт с ухмылкой. — Я вам рассказывал, когда я работал с Берти Балладером и Его Трубадурами-Шельмецами, мы привыкли, что вокруг постоянно ошивается несколько молоденьких дамо…

— Как подумаешь, с чего начинаются легенды… — протянул Глод.

— Начал понимать, парень.

— Она была здесь, — протестовал Бадди. — Она была здесь.

— Канталупа? — сказал Асфальт. — Ты уверен, Клиф?

— Читал в одной книге, — сказал Клиф. — Канталупа. Я уверен. Что-то вроде этого.

— Она была здесь, — сказал Бадди.

Ворон тихонько похрапывал, умостившись на своем черепе, и считал мертвых овец.

Смерть Крыс вошел через окно под аркой, прыгнул на оплывшую свечу, отлетел от нее и приземлился на четыре точки на столе.

Ворон приоткрыл один глаз:

— А, это ты…

Затем лапы его оказались зажаты как в тиски и Смерть Крыс взмыл с черепа в бесконечное пространство.

На следующий день было еще больше капустных полей, хотя ландшафт начал потихоньку изменяться.

— Эй, а это интересно, — сказал Глод.

— Что — это? — спросил Клиф.

— Вон там вот виднеется бобовое поле.

Они смотрели на него, пока оно не скрылось из виду.

— Как мило со стороны этих людей обеспечивать нас всей этой пищей, — сказал Асфальт. — Нам теперь долго капуста не понадобится, а?

— Ох, заткнись, — отозвался Глод, поворачиваясь к Бадди, который сидел, уперев подбородок в колени.

— Выше нос, мы будем в Псевдополисе через пару часов, — сказал он.

— Хорошо, — ответил Бадди отстраненно.

Глод пробрался вперед и подсел к Клифу.

— Заметил, что он становится все спокойнее? — прошептал он.

— Угу. Как ты думаешь, она — ну, ты понял — она будет готова к нашему возвращению?

— В Анк-Морпорке может быть готово все, что угодно, — сказал Глод. — Я, должно быть, постучал во все двери по улице Искусных Ремесленников. Двадцать пять долларов!

— Ты чего хнычешь? Платили-то не твоими зубами.

Оба повернулись, чтобы взглянуть на своего гитариста. Он уставился куда-то в бесконечность полей.

— Она была здесь, — бормотал он.

Перья по спирали опускались к земле.

— Тебе не обязательно было так поступать, — сказал ворон, поднимаясь все выше и выше. — Мог бы просто попросить.

— ПИСК.

— Хорошо, но лучше было бы попросить до, а не после, — ворон взъерошил перья и осмотрелся вокруг — яркий ландшафт под темным небом. — Мы на месте или как? Ты уверен, что ты не Смерть Воронов по совместительству?

— ПИСК.

— Форма не так уж много значит. Кстати, морда у тебя довольно острая. Так чего ты хотел?

Смерть Крыс ухватил его за крыло и дернул.

— Ну хорошо, хорошо!

Ворон посмотрел на садового гнома, который удил рыбу в декоративном пруду. Рыбы были скелетами, но это, казалось, никак не мешало им наслаждаться жизнью, или чем там они наслаждались. Ворон вспорхнул и поскакал следом за Смертью Крыс.

Себя Режу Без Ножа Достабль выпрямился.

Джимбо, Грохт, Простак и Подонок выжидающе смотрели на него.

— Для чего все эти ящики, мистер Достабль? — спросил Грохт.

— Ага, — поддержал его Подонок.

Достабль с осторожностью устанавливал на треноге десятый ящик.

— Вы видели когда-нибудь иконограф, ребята? — спросил он.

— О, да — я имею в виду — угу, — сказал Джимбо. — В них сидят маленькие демоны и рисуют все, на что вы их направляете.

— Эти такие же, только для звука, — сказал Достабль.

Джимбо заглянул под крышку.

— Не вижу ничего — то есть ничо не вижу, никакого демона, — сказал он.

— Потому что там их и нет, — ответил Достабль. Этот факт беспокоил его самого. Он бы чувствовал себя спокойней, если б в ящиках сидели демоны или присутствовала какая-то магия. Что-нибудь простое и понятное. Ему не нравилась сама мысль о привлечении науки.

— Теперь вот что — «Отсос»… — начал он.

— Подпольная Материя, — сказал Джимбо.

— Что?

— "Подпольная Материя", — повторил Джимбо с удовольствием. — Наше новое название.

— Зачем вы его поменяли? «Отсосом» вы не пробыли и двадцати четырех часов.

— Угу, но мы подумали, что название не дает нам двигаться вперед.

— Как это оно не дает? Вы никуда и не двигались, — Достабль посмотрел на них и пожал плечами. — Все равно, как бы вы не назывались. Я хочу, чтобы вы спели свою лучшую песню перед этими ящиками, когда я скажу. Не сейчас, не сейчас — погодите минутку.

Достабль ретировался в самый дальний угол и натянул шляпу на самые уши.

— Все, можете начинать, — сказал он.

Несколько минут он наблюдал за группой в блаженной глухоте, пока общее прекращение движения не подсказало ему, что то, чем они занимались, пришло к завершению.

Затем он обследовал ящики. Проволока слегка вибрировала, но никаких звуков не издавала.

«Подпольная Материя» столпилась вокруг.