Роман Нелюбовича

— Кто-нибудь может подтвердить вашу личность? — спросил Голубев.

Я подумал об Анне. Она бы смогла. Даже не сомневаюсь, что при всех наших трениях, она бы приехала в этот поместный филиал женщины с завязанными глазами и всё бы подтвердила. Но будь я проклят, если втяну её в свои проблемы. Нет. Тогда кто? Лёха.

— Есть, — кивнул я.

— Имя, фамилия?

Я кашлянул в кулак. До сих пор, как это ни странно звучит, я не удосужился узнать фамилию Лёхи, а между тем он меня предупреждал, что надо интересоваться теми, с кем пьёшь, особенно, если это твои друзья.

— Не помню фамилию, — признался я. — Но если дадите позвонить, то этот человек обязательно придёт, — и, видя недоверие на лице Голубева, добавил утвердительно. — Обязательно.

Голубев кивнул, разрешая. Я достал телефон, набрал номер Лёхи.

— Ты где? — сразу откликнулся тот.

— В тюрьме.

Дополнительных разъяснений Лёхе не понадобилось, он лишь буркнул глухо:

— Сейчас буду, — и отключил трубку.

Ждать действительно пришлось недолго. Лёха пришёл прямо с поминок, с запахом алкоголя и налётом траура в глазах, и от самых дверей ринулся в атаку.

— Толик, ты чё, охренел? Ты с каких пор нормальных людей по тюрьмам сажать начал? Ты вообще знаешь кто это?

То, что для Лёхи капитан полиции Голубев обыкновенный Толик, меня не удивило. В малых городах все если не родственники, то в один детский садик ходили точно. Удивила реакция Толика. Он покраснел.

— Лёш, это, слушай, но…

Голубев явно не ожидал, что выручать меня придёт Лёха. Он сдался; его надменность растаяла, и сам он весь поник.

— Какие «но»? Лошадь что ли запряг? Давай, открывай свою клетку.

— Да я… Лёш, я не держу его. Я просто хотел документы… — и уже мне. — Можете идти, Роман Евгеньевич. Пожалуйста.

Я не стал говорить «спасибо». Не он меня отпускает, а мой друг Лёха. Когда мы вышли на улицу, я прокомментировал в восхищении:

— Лихо ты с ним.

Лёха отмахнулся.

— Какое там… Просто в детстве в футбол вместе играли, да и сейчас по выходным встречаемся.

Я всегда знал, что футбол сближает; командные игры в принципе способствуют укреплению дружбы и взаимовыручки. У нас в пожарке каждый караул тоже команда. Вместе гуляют, вместе грустят, вместе под богом ходят. Но Толик этот, не смотря на весь футбол, больше к судейскому комитету тянется, видимо, травмировали его когда-то.

— Похоже, он у вас чаще головой играет, — усмехнулся я.

— Это как?

— Мозги у него взбаламучены, не управляет он ими. Вы уж когда опять на поле выйдите, старайтесь ему по голове мячом не попадать.

— Брось. Толик мужик не злой, только иногда извилины в мозгах замыкают. Не обижайся на него.

— Да я уж… Ты с поминок?

— С поминок. А ты зря не пошёл, Анька тоже там была.

— И чего?

Лёха покосился на меня.

— Ничего. Дурак ты, Ром.

— Ну так с кем поведёшься.

— Это точно. Ладно, пошли ко мне, помянем раба божьего Арканю. У меня и бутылочка припасена в холодильнике. Вкусная, Аркане понравится.

Глава 19

За ночь намёрз лёд на лужах — первый, искристый и непрочный. Я наступил на него, он рассыпался, и в ответ на хруст небо отозвалось птичьим криком: «Пора-пора…». Я посмотрел вверх, приложил ладонь к глазам — утиная стая махала мне крыльями. Я хотел помахать в ответ, но одёрнул себя, и просто стоял и смотрел им вслед, мысленно примеряя к душе нерадость осеннего расставания. Осень слишком торопиться с выводами; рано прощаться, не все листья ещё опали. Могла бы подарить людям несколько погожих деньков, а уж потом без оглядки бежать к зиме… Я дописал рассказ по воспоминаниям Геннадия Григорьевича. Получилось не длинно и совсем не про него. Завтра прочитаю в клубе, как то там меня встретят.

— Чё делаешь?

Из-за штакетника выглядывал Лёха.

— Размышляю.

— Давай ко мне. Галыш с Серёней должны подойти.

— А что за праздник? Вроде среда только.

— Так… Распутица. Чё вопросы какие задаёшь? Без заказов, стало быть, сижу.

— Нет, Лёш. Дописал новый рассказ, хочу ещё раз обдумать. Извини.

— Ну если что, подходи.

Я не стал обещать. Постоял у крыльца, подышал остывающим воздухом и вернулся в дом. Можно печку затопить. Куда я спички сунул? На глаза попалась Аркашкина тетрадь. После похорон я бросил её на шесток и забыл. И вот… Что в ней — дневник, любовная поэзия? Впрочем, чего гадать. Я взял тетрадь, подержал на ладонях, словно по весу можно определить содержимое, открыл.

Это были стихи — тонкие листы в клеточку, исписанные мелким некрасивым почерком. Я включил чайник, сел за стол. Несколько часов слово за словом я разбирал кривые буковки и переписывал начисто. Стихи были странные, некая смесь лирики с налётом философии, достаточно лёгким, чтобы не слишком сильно давить на разум. Они и не давили, и только последнее четверостишие, озаглавленное «Моему другу», заставило меня задуматься.

Осенний ураган с голов чужих сдирает кепки,
Причудливо качается камыш.
Лишь ты, как лист, сорвавшись с хрупкой ветки,
Упал. И будто бы лежишь…