Роман… С Ольгой

— В чём дело? Что за крик? — присоединяется к нам папа.

— Рассказать всё, чтобы наконец-то полегчало? — мать убавляет звук, превращая звонкий голос в нечто потустороннее и загробное. — Единственная причина, почему у вас не ладится? Мать во всем виновата? Везде сует свой нос?

— Да, — зеркально понижаю громкость. — Замолчи и не сползай с нужной темы. Твои манипуляции давно не действуют на меня. Ты что-то путаешь, ма-ма.

— Довольно, — стучит вдруг по грудине батя. — Замолчите. Ром, ты закончил? Пора, наверное, домой.

— Я держала её, детка, пока папа не вернулся, — мать врезается откровением, обрывая нагло речь отца. — Она уже обмякла и перестала бороться. Что это? Смирение? Вредность? Или… Знаешь, о чём я думала в тот момент? — неожиданно задает вопрос, на который сама же отвечает, повышая риторичность. — Только бы девочка не сломала шею. Я шептала ей, чтобы потерпела. Я просила не уходить, не умирать и быть благоразумной. Я кричала, что её люблю. Я молила Бога, чтобы он оглянулся на вас. А ты…

Ложь! Врёт! Не верю!

— Она никогда тебе не нравилась, мама, — с пол-оборота завожусь, искривляя кривой насмешкой губы.

— Что?

— Я помню, как ты мудро и профессионально отзывалась о девочках, девушках и женщинах. Все, абсолютно все, недостойны называться невестой твоего сына, потому что спят направо и налево, не чтут честь и не берегут себя для будущего мужа. Они грязные, глупые, меркантильные. А тут? Восемнадцатилетняя девчонка, от которой у меня снесло башню. Ты моментально возненавидела её. Тебя странным образом переклинило на символизме и религии? Тогда, пожалуй, так. Это Божья кара, ма. Ответка за то, что ты позволяла себе говорить о девчонках. Оля любит повторять, что ты, вероятно, в бешенстве от того, что у неё, к несчастью, случился не только муж, но и…

— Неправда, — едва-едва губами шевелит. — Неправда. Игорь?

— Ром, хватит. Ты приехал, чтобы поругаться? Как давно ты знаешь о том, что произошло?

Два месяца. Два месяца кромешного ада, через который мы с Олей продираемся, забываясь в аффективных действиях. Секс, сигареты, алкоголь…

«Непозволительная е. ля на рабочем месте, Ромыч!» — так это всё охарактеризовал Фролов, когда застукал нас с женой в мужском туалете возле фарфорового писсуара. — «Это нарушение правил поведения, установленных внутренним распорядком. Я Котяну скажу, а он тебя и Ляльку дисциплинарно высечет. Хорошо, что я зашёл сюда, а если… Красивый, кстати, лифчик, Юрьева. Но всё-таки прикрой шикарные прелести и не сверкай, а то…».

«На здоровье» — грубо фыркала жена, поправляя задравшуюся до подмышек юбку. — «Трусы!» — демонстративно указала пальцем на валяющуюся под ногами кружевную тряпку.

«С пола поднимать нельзя» — хихикнул Фрол, а я нагнулся.

«Мусорная корзина там. Юрьев, что ты хочешь на ужин?» — мгновенно нашлась с язвительным ответом…

— Какая разница?

— И всё же?

— Два месяца.

— Чего ждал?

— Подходящего момента, — транслирую язвительность, не отводя глаза от мечущейся матери. — Ты спросила, что это было? Дурь, блажь, эпатаж. Намерение привлечь к себе внимание? Я убежден, что тогда это была сучья безысходность, ма. Оля через мерзкое прошла…

— Это не повод сводить счёты с жизнью, сын, — не унимается и даже огрызается. — Жалкое оправдание. Нет причин для того, чтобы жить? Господи! Никому о таком не говори, иначе посчитают свихнувшимся или ущербным. У неё есть потенциал. Ещё какой! Это не хвастовство или зазнайство. Это наш здоровый эгоизм и самомнение. Ольга Юрьева — сильная женщина. Устала? Ложь! За ночь отдохнешь, а утром на работу. Нет времени расслабляться. Надоело бороться? Боже! Ни дня вы не боролись за собственное счастье. Вы балду гоняете, сынок. Две идеальные половинки одного целого. Ты трус, а она нежная дурёха, — мать хохочет, неспешно поворачиваясь к нам. — Я знаю, что ты хочешь спросить. И это не подробности того, что я на той двери, — взмахнув рукой, показывает в непонятном направлении, — увидела. Зачем же так жестоко, да? Розги — давно не наш метод? Могу поспорить с этим тезисом, потому как эффект налицо. Она с тобой, а ты намерен за ваш брак бороться. Так вот, я стегала её тем, на чем она собралась удавиться. Пусть знает, что это грех, что это непотребство, что это аморально и бездуховно. Я учила её жизни…

— Ты… — сжав кулаки, с угрозой наступаю на неё.

— Я учила её, как нашкодившего кота. Нассала мимо лотка с дорогущим наполнителем? Не обижайся, милая, будешь обязательно избита. Я тыкала Лёлю в собственную лужу. Я отбивала у неё охоту складывать на пузе лапки. Она будущая мать. Пусть соберется с мыслями и силами. Но разговоры ни черта не помогали, Рома, зато отменно распаляли. Оля вырывалась, царапалась, рычала, как загнанная за флажки волчица, и хватала мои руки, пытаясь отобрать то, на что решилась и пошла. Наша девочка металась по квартире, выискивая новое оружие, чтобы прекратить агонию. Отец держал, а она билась со здоровым мужиком за то, чтобы выйти из окна… Она была больна! Знаешь, мальчик, куда попадают суицидники, когда их попытки не увенчиваются успехом?