Российский колокол, 2015 № 1-2

До тебя со мной были ночи без сна,
Снежные зимы и пара бутылок вина,
Красивые парни с сердцами из бересты,
И лишние килограммы, и выученные скрипты.
Но никого не было, такого, как ты.

До тебя я глотала пустырник и крепкий чай,

Мечтала о береге песчаном,
Лежа в постели с кем-то из men is men,
Считая каждое слово изменой,
Но ты будто создан из гранита и пены.

До тебя я знала руки, пальцы, предплечья,

Шрамы, наколки, увечья,
Стройные ноги, бицепсы, словно мяч,
Сильные мускулы, подкову сгибающие в калач,
Но никогда не чувствовала плеча.

До тебя я смотрела в жилку, бьющуюся у виска,

В щеку, которой не касалась слеза,
В шею, бедро, на волосы, черные, как зола.
Видела много добра и зла.
Но до тебя не видела любящие глаза.

«Календарь – генератор случайных чисел…»

Календарь – генератор случайных чисел.
Как ни глянь на него – не то время года.
Все не дождаться ни звонков, ни писем.
Все не та карта в колоде.
Даже пусть вероятность, случайность – облом,
Все равно календарь – все тот же рандом.

Как ни шагнешь – все колдобина или лужа.

Говорят – путь и должен быть тернист,
Говорят – воля горы крушит.
Значит, ты – мазохист.
Значит ты – пророк, или, что хуже – буддист.

Телефон подскажет число, год и месяц.

Куда? – не подскажет, это уже сам решай.
Все перетрется, все перемелется.
В прошлое канет и этот календарь.
Словно и не был, словно в воду глядел.
На дереве времени новый поспеет.

Смоленску

Будто камешек в воду, круги по больному металлу.
Путь не изведан, а именно данный,
Кем-то, кто, в воду камешек бросив,
Наделил мой город серебряной проседью.

Он и в каменных сопках, плющом увитых,

И в сердце трущобном из палеолита.
И, красуясь перед столичной пургою,
Он себя называет скромно изгоем.

Возможно, в красочном А-4-м альбоме

Он глянцево светит нездешней красою,
Он как будто завит, заламинирован
Осколками древними Древнего Рима.

Из окон пахнет духами и щами.

Пара бабулек торгует щавелем
Под аркой, помнящей Наполеона.
Коробейный звон, каждый раз как новый,

С глазами синими дикой кошки.

Я к твоим идеалам, родной, прикоснусь ладошками…

Пас-ха!