Российский колокол, 2015 № 5-6

Коровинский Гурзуф, коровинские розы,
В букетах на холстах – шаляпинские позы:
Печаль с бравадой пополам.
Полуденный левант качает занавески,
По улице бредет июль в турецкой феске:
«Салам!», – «Алейкум ас салам!».
Врывается в окно восточный дух базарный, —
Лавандовый, густой, фруктово-скипидарный,
Дробится в гуле слово «гюль»,
И хочется писать до дрожи, до невроза
Не море, не Гурзуф, а голубые розы:
«Продай букетик роз, июль!»
Но нет в продаже роз на рынке возле дачи
Ни белых, ни цветных, а голубых – тем паче,
А краски просятся на лист.
Сапфировая даль не утоляет жажды,
И ставится в кувшин букет цветов бумажных,
И розы вновь выводит кисть.

Алупкинский парк

Парк ночной, благоуханный,
На террасе дастарханной
Дремлют каменные львы.
Сонно все, неговорливо,
Даже лунное огниво
Гаснет в сумраке листвы.
У высоких стен свинцовых
Бродят тени Воронцовых
Меж япончатых мимоз,
А за ними, глядя в небо,
Семенит садовник Кебах
В ароматах чайных роз.
Душно в воздухе прогретом…
Под китайским кабинетом
Тают призраки дворца.
Спят жасмины и спиреи,
Звезды падают в аллеи,
Этой ночи нет конца.
Одиноко крикнет совка,
Сторож спит, и спит винтовка —
На дворе двадцатый год,
И, спасая от порубки
Парк божественной Алупки,
Сам Господь идет в обход.

Ялта

Шелестит целлофаном «Мальборо».
Летний отдых – почти колония.
Дух магнолии – мимо праздника,
Блажь на роликах Ялтой катится.
Почивай себе, город-выдерга,
На лавровых мечтах подрезанных,
Разливай свою лень горячую
По пустым черепам и улицам.
Через мертвую речь вдоль берега
Пробивается зябь вечерняя,
Чтоб запрятаться в парках плюшевых
До утра, до слепящих зайчиков.
На асфальте – следы архангела,
Все замусорены, затоптаны,
А на крышах сидят валькирии,
Дожидаясь штормов и трапезы.
Не танцуется пеларгонии,
Изревелась, скучает в сумерках.
Мы с тобой городим молчание,
Рассекая веселость стадную.
Нам не звонким бичом пощелкивать,
Не бросаться в копыта праздности,
Мы с тобою проснемся осенью
В опустевшем кафе у пристани,
Наше время – не в этом топоте,
Оттого и глаза подернуты.
Закоулками-кривотолками
Ускользаем под воду августа.

Интервью

Галина Беломестнова

«Мы все рождаемся с огоньком творчества в груди, этот огонёк у кого-то разгорается в детстве, и человек становится музыкантом, писателем, художником, у кого-то гаснет под гнётом жизненных обстоятельств, а у некоторых долго тлеет, а потом разгорается в зрелом возрасте…»

Благодаря такому «творческому огоньку» в 2015 г. в издательстве Интернационального Союза писателей в серии «Современники и Классики» вышла книга с красивым и загадочным названием «Тайна зачарованной земли», а в литературном жанре «фэнтези» появилось новое имя – Галина Беломестнова.