Российский колокол, 2015. Спецвыпуск «Клуб публицистов премии им. Владимира Гиляровского»

Ветер гуляет… единственный в поле воин!
Клонит упругие травы к честно́й земле!
Духу раздолье!.. Чтоб дух на Руси да неволен?
Грудь нараспашку, а сердце стучит в тепле!

Ветер негордый… попросит в мольбах вернуться,

Будет в твой сон, ностальгируя, завывать…
Там… на чужбине… слезами ветра прольются,
Бескорневая… совсем искорёжится стать!..

Краю святому рождением пригодилась…

Чувства навзрыд! И пробилась молитва вслух…
Родиной – Русь!.. Безгранична Господня милость!
…Ветер салютом крошит тополиный пух!

Ветер гуляет… единственный в поле воин…

Русскими травами проповедь чертит мне:
«Кто благодати пожизненно удостоен,
Счастлив посмертно, предавшись родной земле!»

Ветхий завет

Я старела не раз. И как будто не раз умирала.
Эту жизнь проживу – поле новых времён перейду.
Но не вечной и тленной, мне поля окажется мало,
И последней надеждой – бессмертие в райском саду.

Ощутимо утратив живительной младости удаль,

Помянув ностальгией ушедшую резвость и прыть,
Буду чаще в метро забулдыге протягивать рубль…
…Жаль, что щедрости правой от левой руки не сокрыть…

И всё реже от слов будет кожа пятниться румянцем,

Отвернусь от ветров и подбавлю пожарче огня.
И, до шеи негладкой коснувшись морщинистым пальцем,
Я обижусь на что-то, что явно сильнее меня.

И захочется верить! Ах, как будет нужно поверить!

Что любима как прежде, что стала не хуже с лица,
Что в моём тихоомутье юная белая лебедь
Выплывает на берег кормиться с ладоней Творца…

Объяснюсь, что годам неподвластны ни память, ни чувства.

Гордецы усмехнутся, восторженно ахнет дурак,
Лишь неглупый бывалый простит мне сие самодурство…
И заменит крыла́, за спиной поражения флаг.

Наглотаюсь наук, оставляя невежество в главном:

Что там дальше? Всевышность? А может, другая среда?
Сыновьям не солгу, что становится тайное явным…
Только немо добавлю: «Не всё, и отнюдь не всегда…»

Сотни раз усомнюсь, опасаясь неверно поклясться,

Не желая цеплять новый груз над греховной судьбой.
Станет приторной мудрость… Захочется просто смеяться!
И всё реже над кем-то, всё чаще самой над собой.

И заноют упреком нечастые встречи с родными,

Недостроенный дом, что вдали от петли кольцевой.
Ни к чему, ни про что мои волосы станут седыми…
Будто не было мыслей, что времени хватит с лихвой.

Сколько зим, сколько лет? По итогу окажется мало…

Уповаю на вечность, ссылаясь на ветхий завет.
Я как будто старела… как будто не раз умирала.
Не дивит, не страшит повседневность преклонности лет.

Вырастешь – поймёшь