Российский колокол № 3–4 (40) 2023

Ночью подсвечено небо и край земли. Снится мне детство —
                                                                   лета и солнца сплав.
Вот – мои деды! Семечком проросли в детской душе
                                                                    Сумы и Ярославль.
Я – паутинка, ниточка… (Я – не я, а незаметная странного
                                                                          мира часть.)
Между натянута, силюсь свести края стран, чьи границы
                                                             болью кровоточат.
– Дедушка! Дедушка! Что это за игра? Кто сочиняет
                                                                 правила? Расскажи!
– Спи, моя рыбонька, я расскажу с утра. Будет вовсю
                                                      июль, и беспечна – жизнь.
Вы не застали холодный, больной февраль (два паренька:
                                                      ярославский и тот – из Сум),
Только во сне вас и вижу. Не буду врать, я с февраля —
                                                                      словно бы на весу.
Поздно, не спится. Мало кому – до сна. Где-то подсвечено
                                                                     небо огнём войны.
Всё чаще мне кажется: держится небо на плохо пришитой
                                                                          пуговице Луны.

Сосновое царство осени

Сосновое царство осени. У кого-то – дубы, ясени…
А меня осени просинью сквозь терпкие выси – просеки!
Защити, причасти росами, проведи золотыми трассами,
По-над огненными кронами – октябрьскими кирасами.
Не возьму ничего, лес мой, я только каплю смолы —
                                                                              с согласия,
Пронесу домой перелесками (паутинки к подолу ластятся)
Янтарную суть заветную. Как бы нам ни пришлось
                                                                                   солоно,
Она вспыхнет искрой рассветною
И притянет восход солнечный.

Кофейный бог

Не сотвори кумира! В памяти между строк
Курится трубка мира. Смуглый кофейный бог
(Очень земная штука!) чашку мою согрел.
Есть только я и турка. Нет ни огня, ни стрел.
Метко летят молитвы в сердца живую цель,
Ангел на поле битвы тьму захватил в прицел.
Цепью – стихи и лица, воины и рубежи.
И продолжают литься кофе, слова и жизнь.

Смотри, какие красивые…

Смотри, какие красивые, смелые люди!
С морщинками, шрамами, склеенными мечтами,
С бедой заострёнными, заспанными чертами,
С любовью и верой среди этой дичи и люти!

С земными надеждами и с воздушными замками,

С долгами до неба, с сердцами, сшитыми заново.
Спустили сюда (не спросили), в шатёр небесный.
Пришли баловаться, радоваться, влюбляться.

А им говорят: «Забудьте про ваши песни!

Какие вам песни? Какие вам, к чёрту, танцы?!»
Они – нараспашку. А им говорят: «Примерьте
Звериную хватку жизни, беззвучную пляску смерти!»

Они говорят: «Мы этого не просили!»

Но выжить не в силах.

Смотри, какие красивые смертные люди!

Прохожие. Преходящие. Первые встречные.
Атланты невыносимо недолго вечные,
Считалку говорящие на распутье.

Ковчег нам пошли, спасательный шаттл и силы нам

Смотреть, какие красивые,
Читать их сердцем и не поминать их всуе.

Идём потанцуем!

Над миром летят поэты