В трудах, в заботах горбясь, он дни слепые жег,С утра светило солнце и ночью огонек.Но я давно не видел знакомого лица,Все женщины и дети толпились у крыльца.А нынче встреча, встреча — при солнечных лучах,И гроб его, желтея, качался на плечах.Четыре человека ступали впереди,И под-руку старухи шатались позади.Все мимо, незаметно — как день его и ночь,И то, что вслед завыла его родная дочь.Кому-то было горько, кому-то даль легка.Сияли, розовели, играли облака.
3
Точильщик
Седой горбун в косматой кацавейке,В июльский день, стуча по кирпичу,Бредет, поет… За медные копейкиОн, может быть, знаком и палачу.Вот стал в тени. Пристал к бородачуРябой мальчишка (в клетке — канарейка);Цырюльник выбежал, но по плечуТочильщика торопит белошвейка.Ах, много дел сегодня старику!Лишь сядет солнце, — что ему до гулкихИ шумных улиц, — ближе бы к чайку.Шуршит станок, и ножичек на немСкользит, звенит, что даже ярким днемТак скупо счастье в пыльном переулке.
Амир Саргиджан
Шашлык
Над жаровней, узкою, как шрам,Хлопает и бьется гибкий веер.Жар пылает, обжигая мясо.Душный запах в лавочке синеет.Аромат бухарского барашка.Сам Хафиз — шашлычник, гастроном —Круглою ноздрею обоняет.Черный нос над бородой загнулся,И за носом, будто два крыла,Длинноперые глаза трепещут:То их смрад сощурит, то блаженство.О Хафиз, учитель дорогой!Я тебе усердно подражаю, —Разрезаю сердце на куски,Протыкаю их железным стержнемИ, пунцовым уксусом облив,Мягкие, неровные краяОпаляю над прозрачным жаром.И едва, вскипев, проступит сок,Золотой цепочкою свисая,Чуть под соком выглянет загар,Затаив румянец сыроватый,Я снимаю вертела свои.Брызнув солью и припудрив перцем,Капнув белой горечью лимона,Я шашлык в харчевне подаю,Где приезжие, пережидая зной,Силятся куски, разъединить,Спаянные жаром и железом.Торопливо десна обжигаютМаленьким дымящимся комком,Душат языком его и мочат,Чтоб остыл, обильною слюноюИ проглатывают, не пережевав.С ненавистью первый проклиная,Следующий тянут, торопясь.