Рождественское свидание мистера Ворчуна

— Что случилось? — Эван прислонился к дверному косяку, выглядя обеспокоенным.

Ксандеру следовало не забывать закрывать за собой дверь. Это помогло бы избежать этого неловкого признания.

— Ничего. По крайней мере, ничего, связанного с работой, — вдохнув, он решил сказать правду, иначе Эван продолжил бы требовать от него объяснений. — Мне нужна пара для свадьбы на рождественские выходные, а свободных нет.

Вот так. Это было хорошее объяснение.

Дело было не в нём. Дело в празднике. Вот почему он не мог найти себе пару. Рождество.

Некоторые люди действительно любят своих родственников и проводят с ними праздники.

Это его история, и он будет придерживаться её. Он сел ровнее и почувствовал, что его уязвленная гордость уже начала восстанавливаться.

— Ты спрашивал кого-нибудь из женщин здесь, в офисе? — спросил Эван.

— Нет.

— Почему?

— Ты что, последние несколько лет жил в пещере и пропустил #metoo? — Ксандер нахмурился.

Эван закатил глаза.

— Ты же не собираешься к ним приставать, верно? Или даже встречаться с ними. По сути, тебе просто нужен наполнитель для стула. Это ничем не отличается от того, когда компания организует банкет для какого-нибудь мероприятия, и мы начинаем выбирать, кого из сотрудников пригласить.

— Наверное. Не знаю. Кого бы я вообще мог пригласить? — Ксандер начал перебирать в голове список сотрудников компании.

Он мысленно перебирал варианты. Замужем. Замужем. Заметно беременна. Достаточно стара, чтобы быть его матерью. Слишком молодая, годится в дочери.

— Ты сказал, что это рождественские выходные? — спросил Эван.

Ксандер вздохнул.

— Да.

— Тогда как насчет мисс Рождество вон там? — Эван наклонил голову в сторону столов в опенспейсе.

Даже с того места, где он сидел, Ксандер мог видеть, кого Эван имел в виду.

По одну сторону от её компьютера стояла маленькая настольная ёлочка, а по другую — большая пуансеттия, усыпанная цветами. Над столом были развешаны гирлянды с мерцающими огоньками. И, как и в пятницу, на ней был свитер с диким рисунком, цвета которого совсем не сочетались с её рыжими кудрями.

Ему не нужно было видеть её лицо, чтобы понять, кто это.

— Ты имеешь в виду Мэрайю, — сказал он. Его поездка в магазин смокингов. Хозяйка Land Rover. Любительница Рождества и клетчатых галстуков.

Брови Эвана взлетели вверх, и он вперил в Ксандера пристальный взгляд.

— Ты знаешь, как её зовут.

— Ты тоже должен. Она — часть нашей компании, — попенял Ксандер, не упомянув, что ещё три дня назад он тоже не знал её имени.

Ему не нужно было, чтобы у Эвана возникло неверное представление о том, почему он знал имя женщины, помешанной на Рождестве. Слухи здесь распространялись как лесной пожар.

— Я действительно знаю её имя, умник. И теперь собираюсь использовать его, когда спрошу, занята ли она в рождественские выходные.

— Что? Подожди. Эван, нет!

Эван вышел за дверь и направился к столу Мэрайи прежде, чем Ксандер успел его остановить.

Выпрыгнув из кресла на колесиках, Ксандер зацепился ногой за ролики и чуть не грохнулся на пол, пока не выпрямился, обогнул стол и добрался до своей двери в кабинет.

К тому времени Эван уже сидел за столом Мэрайи, оживленно беседуя с ней — без сомнения, о нём и его проблеме, — и Ксандеру оставалось только с ужасом наблюдать за происходящим.

ГЛАВА 7

— Мэрайя? Привет. Можно тебя на секунду отвлечь?

Мужской голос, обратившийся к ней по имени, испугал её. Она не слышала, как кто-то подошёл.

Она была слишком погружена в ужасающее открытие, что её школьный парень написал ей личное сообщение о том, что с нетерпением ждет встречи с ней, когда она снова будет дома в эти выходные.

И это ещё не всё. Кроме того, он пролайкал все её фотографии в Инстаграме за последние пять лет.

Тут у неё определенно были проблемы. Вопрос заключался в том, были ли у неё проблемы на работе?

Шлепнув мобильник на стол, она повернулась лицом к Эвану Кляйну. Он не был её непосредственным начальником, но определенно занимал более высокий уровень, чем она, новичок в этой компании.

Она была на уровне руководителя уборной и все ещё удивлялась, когда кто-то обращался к ней по имени.

— Эм, привет. Да. Конечно, — пролепетала она, надеясь, что он забудет о том, что она была так увлечена своим мобильным телефоном, что не заметила его, пока он не назвал её имя.

Он улыбнулся, сверкнув белоснежными зубами.

Да и вообще Эван был практически идеальным в своём роде.

Молодой человек лет тридцати с небольшим. Светлые волосы, идеально подстриженные. Темно-синий костюм, сшитый словно на заказ, что вполне могло быть правдой, зная, сколько некоторые из этих парней зарабатывают за год. Все это сливалось воедино и делало его похожим на девяносто процентов других мужчин, работавших здесь.

И если уж говорить о других мужчинах, которые здесь работали… Александр Баррингтон остановился прямо за спиной Эвана, опиравшегося на край её стола со скрещёнными руками.

— Итак, о чём мы говорим? — спросил Александр, немного задыхаясь.