#Розовым мелом

Самое вкусное успели к этому часу разобрать, но и из того, что осталось вполне можно выбрать. Всё так же молча и всё теми же трясущимися руками набираю в тарелку яичницу и греческий салат. Князев не мелочится, игнорируя траву и белок, переходя на аппетитно выглядящее тушёное мясо.

Относит и моё, и своё за ближайший столик, пока я кручусь возле фруктовой зоны. Уходит к стационарной кофемашине. Уже начинаю завтракать, когда передо мной ставится ароматная дымящаяся чашка.

— Спасибо, — ну хоть больше не заикаюсь.

Завтракаем.

Тупое состояние какое-то. Типа делаем вид, что всё как обычно, но только нифига не как обычно. Вернее, я пытаюсь делать вид. А вот у сидящего напротив Ильи никаких проблем явно нет.

— Как понимаю, прогулка на сегодня теперь точно отменяется? — беззаботно уточняет он.

— А ты как думаешь?

— Думаю, ты только и ждёшь момента, чтобы от меня отвязаться.

— Дружок, да тебе пора на битву экстрасенсов.

— К этим фрикам? Нет, не хочу. Из меня не ахти клоун.

— Ты себя недооцениваешь.

Чувствую, что на меня смотрят, но упорно делаю вид, что интереснее пожухлых салатных листьев ничего на свете не видывала.

— Прости, если напугал. Я хотел признаться позже. Чтоб не так в лоб.

Помидорка черри выскакивает из-под вилки и отлетает куда-то на пол.

— Когда позже? Ещё через десять лет? — сарказм, нервяк — к-комбо. Всё моё, родное.

— Нет. Продолжая столько жить под одной крышей я бы не выдержал.

— А как бы выдержал?

— Оставаясь на расстоянии. Могу понять, ты растерянна, но…

— Нет, — решительно торможу его я, вскидывая подбородок. Пусть не тешит ложных иллюзий. Что-то несомненно дрогнуло во мне от его слов, глупо отрицать, но этого точно недостаточно, чтобы играть в склеротичку и забыть всё то дерьмо, что он творил. — Я не растерянна. Я в бешенстве! Если это шутка — в бешенстве за тупое чувство юмора. А если не шутка — в бешенстве ещё больше! За то, что тебе хватило наглости говорить мне такое!

Тушёное мясо в сливочном соусе не добирается до конечной цели, зависая возле открытого рта.

— Наглости?

Раздражённо отпихиваю от себя тарелку. Какой там есть. Кусок в горло не лезет.

— Давай по чесноку. На какую реакцию ты рассчитывал? Что я соплями радости изольюсь? Растрогаюсь? На шею тебе брошусь? Да ты же целенаправленно и с упорством маньяка гнобил меня все эти годы! Ковырял в комплексах и растаптывал гордость! И после этого смеешь признаваться в любви? Знаешь, что? Подавись ею, — вскакиваю с места и метеором вылетаю из ресторана. Не хочу находиться рядом с ним. Слишком велик соблазн плеснуть ему в лицо так и не тронутый кофе.

Вылететь — вылетаю, но торможу на пороге.

Внутри всё клокочет и взрывается. Шипит и извергается как химическая субстанция.

Возвращаюсь.

Нависаю над Ильей мрачной тучей.

— Забери свои слова обратно, — в прямом смысле приказываю, будто это что-то теперь изменит.

Князев, локтями опираясь на столешницу, спокойно поднимает на меня глаза.

— Не заберу, — отрицательно качает он головой.

— Забери немедленно!

— Нет. Смирись с этим, увы.

Сердито взвизгиваю, нелепо подпрыгивая и стискивая кулаки.

— Ну и пошёл ты! — в сердцах швыряю в него подвернувшийся под руку ломоть арбуза. Всё лучше, чем кофе. Конечно же не промазываю с такого расстояния. Но он и бровью не ведёт.

— Принцесса, — окликают меня, когда я собираюсь свалить повторно. На этот раз окончательно. И как можно дальше. Да хоть на другую планету рваными рейсами с пересадкой на Марсе! Резко оборачиваюсь на пятках, рискуя сломать каблуки и…

Обалдеть. Натыкаюсь на усмешку. Вы посмотрите только, весело ему!

— Чего тебе?

— Самое сложное я уже сделал. Произнёс вслух. Теперь назад дороги нет. Ни у меня, ни у тебя.

Дороги у меня нет. Ещё посмотрим.

— Если не сложно, иди-ка ты к чёрту, — огрызаюсь я и ухожу от греха подальше, пока в воздухе не начали летать алюминиевые ножи. Сейчас я за себя не ручаюсь.

Дороги у меня нет. Зато у него есть. Прямой наводкой. На три весёлых. Ненавижу…

Бар. Да. Бар. Мне нужно выпить. Плевать на время, я в отпуске. Тем более что я здесь не одна такая ранняя алкоголичка. В лобби хватает народу: и внутри, и на террасе. Заказываю у бармена ром с колой, но мыслями витаю слишком далеко.

Любит от меня, блин.

Все эти годы любит, понимаешь ли.

Ага, щас. Так я и поверила.

Чтоб, блин, его разорвало и подбросило.

Любит.

А если… Да по барабану! Не моя забота.

Хотя на самом деле как раз-таки моя.

Трындец. А-а-а!

Один единственный вопрос: мне-то что делать?

Глава 11. Та самая роза

Зои

Что делать, что делать. А ничего не делать. Вот я ничего и не делаю. И планов никаких нет, что вводит в кромешный ступор. Я, кажется, разучилась отдыхать. Без предупреждения появившееся свободное время призывно стучит по темечку и раздражающе подвывает: аллё, бестолочь, ты же в Испании, так и будешь впустую тратить возможность?