#Розовым мелом

— Да в чём проблема? Князь сколько лет её полоскал и ничего, всем норм было. А теперь слова против сказать нельзя?

— Это твой друг, а это его девушка, — подключается долговязый Комар, пока не влезающий в разборки, но на всякий случай поднявшийся с пола, где последние полчаса томно возлёживала на нём его краля. — Прояви уважение. Никто ни разу не вякнул, когда ты связался со своей шлюхой. Напомнить, скольких она обслужила за те выходные? Кто-нибудь попрекнул тебя за выбор?

Прекрасно. Меня сравнивают с какой-то шалашовкой. Пусть и в целях поддержки, но звучит один фиг неприятно.

— Так и я говорю, делиться надо! — не унимается Мартынов. — Пусть хоть станцует, развлечёт.

— Щас я тебя развлеку, — Илья срывается с места, но его перехватывают Огурец и Комар.

— Ты тоже успокойся. Не горячись, — пытается внять хоть к чьему-нибудь голосу разума Ваня. — Сам знаешь, что с пьяными бесполезно выяснять отношения. Завтра обоим будет стыдно.

— Сначала подрехтую его рожу, а потом уже буду мучиться угрызениями совести, — нет, две пары рук надолго не удержат этого медведя. Тут и в шесть не получится.

Я помню, о чём меня просили совсем недавно, но всё же рискую вмешаться.

Чтобы я не испытывала к этой компашке, но они вместе уже столько лет. И даже долгое отсутствие Князева не разрушило их дружбу. Какой бы она не была.

И становиться яблоком раздора не хочется.

Осторожно приближаюсь к Илье, как дрессировщик ко льву в загоне, и… обнимаю его.

— Не надо. Пожалуйста.

— Зои, отойди.

— Я тебя очень прошу. Пожалуйста, — прижимаюсь к нему как можно крепче, стискивая свитер, чтобы ещё не как-то просто получилось меня стряхнуть. — Не заканчивай вечер мордобоем. Ради меня.

Слушается. Не особо охотно, но замирает в нерешительности.

— Ля, вы поглядите, — желчно хмыкает Тимур. — Давно ль она из него верёвки начала вить?

Князев опять заводится, не успев толком остыть. У меня буквально пятки скользят по паркету, пока пытаюсь хотя бы притормозить его.

Блин, да чтоб тебя, Мартынов. Безмозглая ты бабуиновая задница!

— Придурок, — не выдержав с яростью оборачиваюсь к нему. — У тебя есть претензии конкретно к стриптизёршам? Или ко мне в частности? Так и решай их со мной, а не шушукайся за спиной как дворовая сплетница. Давай, поведай страшную тайну: чем я тебе так не угодила?

— Да больно ты кому сдалась, — лишь пренебрежительно отмахиваются. — Не с тобой вообще разговариваю.

— Слушай, — озаряет меня. — А может это зависть? Сам ведь меня домогался или думаешь, я забыла? А теперь обида гложет, что обломалось? И правильно гложет. Я умею то, что ни одной твоей флегматичной девице с айкью ниже плинтуса и не снилось, — кивок на его курицу, которую в данный момент занимал лишь маникюр. — Думай об этом каждую ночь, родной. И фантазируй. Потому что фантазии — единственное, что тебе светит.

Мартынов слегка тушуется, но растерянность долго не длится. Он уже собирается что-то ответить, что-то явно нелицеприятное, но теперь сам Илья пересекает этот априори бессмысленный диалог, обнимая меня за талию, притягивая к себе.

— Ты хоть не буянь, — в макушку прилетает успокаивающий поцелуй. Нормально.

Роли поменялись. Кто кого теперь ещё удерживает? Обойдётесь. Ни на кого набрасывать я не стану. И ему не позволю.

— А что, только вам можно? Пошли, — решительно утягиваю Князева на кухню. Не сопротивляется и на том спасибо. Может потому что видит, что я на взводе. Ещё и поцеловать пытается, но не даюсь. Одному всё высказала. Второй на очереди. — Если не забыл, я и сама за себя умею постоять. Не надо набрасываться на каждого, у кого язык за зубами не держится. Махание кулаками ничего не решит. Я знала на что шла, когда устраивались в клуб. Как и лучше других знаю, какого о нас мнения. И знаешь, что? Мне плевать. Моё самоуважение не треснет по швам только потому что один болван захотел самоутвердиться, а другому это не понравилось.

В ответ озадаченно чешут за ухом.

— Правильно ли понимаю, что я сейчас ещё и виноватым оказался?

— Нет. Конечно, нет. Просто… — тяжко вздыхаю, разводя руками. — Просто ты знаешь его как облупленного. Так неужели ждал другого? Я в разы знаю Мартынова меньше и то ожидала чего-то подобного. И, признаться, удивлена, что остальные вели себя сегодня так… по-человечески.

Илья меняется в лице.

— Прости. За них. За всё. Их отношение — последствия моего поведения.

— Да нифига. Не льсти себе, — уж в этом меня не переубедят. — Свои мозги никто не отменял. Тот же Огурцов никогда не опускался до вашего уровня, а этот… просто жалкая пародия на мужчину.

— И всё равно прости. За то, что вёл себя как последний трус, боящийся оказаться осмеянным и решивший, что будет куда проще отыграться на тебе. Признайся я раньше, всё ведь могло сложиться по-другому.

Возможно. Никто этого уже не узнает, но искренность, с которой он говорит действительно подкупает.

— Почему последний? — интересуюсь как бы между прочим.

— Чего?

— Ну… почему именно последний трус? Почему, например, не предпоследний?