Розы для киллера

После бесплодных поисков, причитаний и торгов Лизавета разрешила мне надеть ее черные брюки и трикотажную блузку, потому что блузка не сходилась ей в груди, а брюки хоть и налезали, но так сильно растягивались, что вид в них у Лизки был совершенно неприличный. Я же, когда надела к брюкам ее черный пиджак, смотрелась совсем неплохо. Самое интересное, что я сама не понимала, зачем побираюсь. Есть же у меня вполне приличный костюм, я хожу в нем на работу, и еще кое-какие вещи. Но все они мне порядком надоели. Внезапно я осознала, что мне вообще все надоело, надоела вся моя бестолковая жизнь — бесконечное сидение за компьютером, беготня по магазинам, даже плач внука за стенкой и то надоел.

Лизка с завистью рассматривала мою талию.

— Грудь-то уйдет, когда кормить бросишь, а вот если будешь сидеть на диване как квашня, то так и останешься пышкой, — предупредила я.

Лизавета расстроилась, она и не подозревала, что такая толстая. Я еще раз перебрала шмотки и пригорюнилась. А вдруг Владимир пригласит меня на какую-нибудь презентацию? У меня же нет приличного прикида!

— Хороша я, хороша-а, — затянула я нарочно визгливым голосом.

— Плохо лишь оде-ета! — подтянула Лизавета так же противно.

На пороге появился Валерик с ребенком на руках и вытаращил глаза, глядя, как мы с Лизаветой, обнявшись, грянули хором:

— Никто замуж не берет собственно за э-это!

— Мам, а ты с кем идешь-то? — вспомнила дочь. — Неужели с тем лохматым?

— На своего-то посмотри, — притворно рассердилась я.

— Да ладно, встречайся с кем хочешь, мы тебе не запрещаем.

— Ну спасибо, дорогие детки.

***

Надо отдать должное Владимиру Ивановичу, он пробовал причесаться. Но волос было слишком много, расческе с ними не справиться. Я хотела было спросить, почему он не подстрижется, но вовремя прикусила язык — не успели познакомиться, а я уже делаю ему замечание по поводу внешнего вида.

Мы вошли в галерею, Владимира пустили как старого знакомого. Народа там было мало — два парня что-то перетаскивали и перевешивали, пожилая женщина в рабочем халате протирала стекла.

— Здравствуйте, Вера Сергеевна! — окликнул ее Владимир.

— Володенька, милый! — обрадовалась она. — Как там Нина?

— Все нормально, я вчера днем был, в конце недели обещали выписать.

Он познакомил нас, представив меня как добрую женщину, которая взяла к себе на время такса Ромуальда. Мы пошли было к тому месту, где висели работы Пятакова, там должно было быть три штуки, но я остановилась:

— Володя, можно я сама их найду?

Он удивился:

— Сегодня все перевешивают, подписей под картинами нет.

— Все же я попробую.

Я пошла вдоль картин одна, сама себе удивляясь. Зачем я ему такое предложила? Теперь опозорюсь, ведь я совершенно не разбираюсь в живописи. Самое ужасное, что я абсолютно себе не представляла, в какой манере он пишет. Может, у него женщины с глазами на лбу или по всему холсту разноцветные геометрические фигуры?

Лучше бы фигуры, тогда можно было бы говорить об удачном сочетании цветов, а вот если циклопистые тетки или синие покойники… Хотя, я слышала, такое сейчас не в моде, иностранцы не покупают.

Я медленно дрейфовала, рассеянно переводя взгляд с одной картины на другую, как вдруг среди городских пейзажей мое внимание привлек один натюрморт. На теплом желто-коричневом фоне была изображена половина ярко-оранжевой тыквы, даже не половина, а одна треть. Рядом лежали два бордовых помидора, старая деревянная солонка и большой столовый нож. Все это, очевидно, находилось на столе, потому что был виден кусок поверхности, покрытый выцветшей клеенкой. Я встала как вкопанная. Натюрморт здорово отличался от всего, что было в галерее. Все на нем было таким обыденным и вместе с тем интересным. И хоть фон был коричневым, но картина совсем не казалась мрачной. Я вспомнила, что уже видела эту картину или похожую на нее. Та выставка, «13». Я закрыла глаза, постояла немножко, представила, как я иду тогда, пять лет назад, по залу в ДК имени Орджоникидзе, где проводилась выставка, вот там висит этот натюрморт — подпись — Пятаков! Ура, все точно!

Я поманила Владимира и указала ему на картину.

— Точно, это моя. И теперь еще пейзажи. А я пока схожу в администрацию.

Я осталась в затруднении. С пейзажами будет сложнее. Может, спросить у той женщины, Веры Сергеевны? Но нет, надо вести честную игру.

Я вдруг остановилась, как будто в толпе на улице встретила старого знакомого. Маленький городской дворик, конец лета," стена без окон — брандмауэр, около стены — чудом пробившееся небольшое деревце с пыльной пожухлой листвой, и во всем была такая же теплота и мягкая печаль, как в натюрморте с тыквой. Я сразу поняла — это писал один и тот же человек.

Но дальше дело пошло хуже, потому что я никак не могла найти еще один пейзаж. Вернулся Владимир, очень довольный. Когда я подвела его к пейзажу, он посмотрел на меня с каким-то странным выражением.

— Что — не тот? — спросила я с непонятно отчего забившимся сердцем.

— Тот, — медленно сказал он, — в том-то и дело, что тот.

— А вот второго никак не определю.