Руки прочь, профессор

– Но мы ведь оба понимаем, что столь молодой девушке сложно справляться с этой задаче и не нарушать некоторых границ?

Да, оба.

И судя по взгляду врача – у него тоже гипотезы о промысле моей холеры не самые радужные.

– Просто наберите меня, если она будет задерживать оплату, – произношу, протягивая врачу визитку, – вы ведь явно ей сочувствуете.

– И чем же я объясню Катерине магическую оплату счетов? – врач уводит глаза в сторону. – Если вдруг вы с ней наиграетесь?

Из моей груди вырывается едкий смешок.

Наиграюсь.

Он бы еще сказал “переболеете”.

Я бы с удовольствием ей переболел, только она, кажется, – мое неизлечимое.

– Скажите, что получили спонсорскую помощь. Просто не выставляйте ей счетов, а выставляйте мне. Договорились?

Он смотрит на меня ровно столько времени, сколько нужно мне для формирования мысли, что придется и ему добавить свой процент от “проходящих операций”. Но одновременно с этим Борис Анатольевич быстро кивает головой.

– Хорошо. Но и вы тогда одну мою просьбу выполните.

Приподнимаю бровь. Неужели все-таки процент попросит?

– Позаботьтесь об этой девочке, – глухо произносит он, глядя мне прямо в глаза, – по-настоящему позаботьтесь. Она слишком давно тащит на своих плечах непомерную ношу.

Ну тут уж…

Что я могу сказать?

Спасибо, кэп? Нет, такие ответы успешным деловым отношениям не способствуют.

– Это у меня в планах первым пунктом, док.

А вот этот вариант, кажется, устроит всех.

Холера находится на крыльце клиники. Стоит себе с краешку, уронила руки на перила, и тяжко на них опирается. Ощущение такое, будто примеряется выкинуться с крыльца, благо оно тут высокое. Правда, не особо с него можно убиться, а вот свернуть себе что-нибудь – очень даже.

Одна моя рука падает слева от неё. Вторая – справа. Раз – и девчонка накрепко “пристегнута” ко мне моими же конечностями, как ремнями безопасности. Никуда теперь не прыгнет, ничего себе не свернет.

Честно говоря, не очень я в это верил. Просто придумал себе самый идиотский повод, чтобы заграбастать её в бессовестные свои руки.

Сейчас, когда на все уже стало плевать, отказываться от этого не хочется больше совсем никогда.

– Ты снова ревешь? – скептично уточняю, ощущая, как под тонкой курткой вздрагивает от соприкосновения с моим её тело.

– Нет, – отвечает шепотом. Врет. Ну, частично. Слышно, как подрагивает её голос, какое судорожное и неровное у неё дыхание. Но старается.

– Все будет хорошо, Катерина, – говорю, а сам жадно ныряю лицом в её волосы. Сейчас…

Сейчас я любой херни наговорю, лишь бы меня от этой мелкой дурынды не оторвал никто. Хотя… В то, что я ей сейчас говорю, я реально верю.

– Можешь даже не сомневаться, что мама твоя выкарабкается. Если будет шанс – она его не упустит. Ты бы не упустила. Ты боец. Ты не сдаешься. От кого-то же ты эти черты унаследовала?

– А почему не от папы? – холера с горечью кривит губы и жмется ко мне спиной. И мне должно быть стыдно, ведь она в лютейшем раздрае, а я и рад – захапал её себе и стою. Тискаю.

Не. Не стыдно!

– Это ведь твой отец с собой в прошлом году покончил?

А вот эта некорректность мне выходит боком. Катерина костенеет в моих руках. Не ровен час обидится и начнет вырываться.

– Извини, – работаю на опережение вспышек гнева, – я к тому, что он, кажется, далеко не боец, раз пошел на это, бросив на произвол судьбы и дочь, и жену, и сыночка-мудозвона, которого он явно мало драл. Ты не в него. Ты в маму. А это значит, она выкарабкается.

Холера проворачивается в моих руках ужом, задирает ко мне лицо, таращась на меня крыжовниковыми своими безднами. Смотрит.

– Почему вы меня утешаете? – шепчет растерянно, за перила все еще цепляясь. – Я вам жизнь испортила. А вы…

– А что я? – приподнимаю брови и чуть теснее прижимаю её к перилам собственным телом. – Что мне тебя, убивать? Я предпочту по-другому взять свое возмездие.

Одновременно с “возмездием” чуть покачиваюсь из стороны в сторону. Трусь своими очень палевно бугрящимися брюками о её тонкие джинсы. Господи, какой же трэш. Я хоть когда-нибудь попрощаюсь с этим вечным стояком? Пока она рядом – это кажется таким невозможным…

– И что, неужели вы мне верите? – жгучее смущение на щеках холеры так дивно сочетается с её болезненно-язвительным тоном. – Мне? Вы?

– Речь сейчас не идет о вере, Катерина, – у неё сужаются глаза, а я – напротив, само спокойствие, – речь сейчас о выборе. Выборе, который я сделал еще сегодня утром. Хочешь знать, каком?

– Хочу, – она отвечает еле слышно, кусает губы. Не думает, дурында, что этим только сильнее меня драконит. И я не удерживаюсь, прижимаю ладонь к её лицу, провожу большим пальцем по этим мягким, сладким, клубничным её губам. Налитым, будто самые спелые ягоды. Кажется, надавишь – и брызнет сок.

– Капустина все равно обнародует запись, – замечаю, любуясь зыбким туманом волнения, сгущающимся на самом дне крыжовниковых моих бездн, – и у меня есть два пути. Продолжать обвинять тебя во лжи и отрицать, что между нами что-то есть.