Руки загребущие

— На что вы намекаете? — взвился Корнеев. — Я же ничего преступного не сделал! Подумаешь, хотел помочь старому другу организовать выставку его картин… А вы меня обвиняете бог знает в чем! — Он начал метаться по кабинету и хвататься за голову. — Конечно, после случившегося мне никто не поверит, но когда я уходил, Филька был жив! Жив, понимаете?

Я, помнится, сразу, едва познакомившись с Борисом, пришла к выводу, что актер из него вышел бы никудышный. Именно поэтому сейчас я ему… поверила. Практически полностью. Действительно, не может же убийца из себя еще и посмешище делать, вызывая еще большие подозрения!

— Расскажите все по порядку, — попросила я и включила диктофон.

— Даже не знаю, с чего начать, — растерялся Борис. — Я уже полгода голову себе ломаю, почему Филипп так внезапно отказался от карьеры профессионального художника. Знаете, у него был настоящий талант и несомненные перспективы, — заметил он как бы между прочим. — Недаром же именно Туманова выбрали для стажировки в Англии.

— Может быть, там с ним случилось что-то, повлиявшее на его дальнейший выбор? — предположила я. — Ну, из-за денег, в конце концов.

— Он и меня пытался уверить, что из-за денег, — отозвался Корнеев. — Но никогда я не поверю, чтобы Филька бросил искусство ради тридцати сребреников! Понимаете, он буквально сломался, причем за несколько дней. Даже смерть родителей не подействовала на него так, как это внезапное происшествие. Он тогда примчался ко мне, срочно денег попросил, а потом сам начал подрабатывать.

— А в чем причина столь неожиданного поворота? — поинтересовалась я. — Алена говорит, что по характеру Филипп был очень ровным и спокойным человеком. С чего это вдруг ему понадобились деньги?

— К сожалению, мне он ничего так и не рассказал, — покачал головой Борис. — Но быстро распродал почти все свои картины и начал заниматься ремонтом квартир. В смысле приработка — я это допускаю, но в качестве основного дохода… Ведь от случайных его заказов больших денег он не получал. Вы же не заметили у него в доме особой роскоши? — Корнеев повернул голову в мою сторону.

Я молча кивнула: как ни старалась Алена доказать, что брат исключительно ради денег стал дизайнером, я не увидела в квартире ни дорогой мебели, ни видеотехники, ни костюмов от Готье. А в мастерской вообще было убого — на голых стенах только картины и фотографии.

Корнеев молча подошел к бару и налил две рюмки коньяка. Одну он так же молча поставил передо мной, а вторую зажал обеими руками.

— Борис, вы знали, что Филипп все-таки продолжает писать? — спросила я, стараясь поймать за хвост пришедшую в голову, но ускользающую куда-то неожиданную мысль.

— Д-да, — замялся Корнеев. — Он обещал одну картину в самое ближайшее время закончить, для выставки. Но это же нельзя назвать настоящей работой…

— Но он действительно писал картины, — твердо сказала я. — У него в мастерской их около десяти.

— У него была мастерская? — удивился Борис. — Не может быть.

Он чуть не упал в обморок, когда я рассказала о квартире на окраине Тарасова, где остались некоторые творения молодого художника. Оказалось, Корнеев не знал и о том, что его фотографии в большом количестве украшают стены той самой мастерской.

— Неужели? — почти в ужасе повторял он. — Но ведь мы были в ссоре. Почти полгода не то что не разговаривали, даже не виделись!

Он был так потрясен, что залпом выпил свою рюмку коньяка и сразу налил себе еще.

— Почему же вы все-таки решили сделать шаг навстречу? — спросила я, как только Борис немного успокоился.

— Так меня жена чуть не сжила со света, — улыбнулся он. — Наташа просто поставила ультиматум: я устанавливаю мир с Филиппом, устраиваю выставку его картин или она уходит от меня. Даже специально дала мне время на раздумье и уехала в Тольятти. Велела к ее приезду все проблемы уладить.

— Как же вы очутились в квартире Макаровых в тот роковой вечер?

— Да откуда я мог знать, что он роковой? — Корнеев поднял на меня глаза. — Мы с Филиппом, как мне казалось, почти обо всем договорились. Я его пригласил к себе… Ну, понимаете, жена уехала… А двое мужчин всегда смогут найти общий язык за бутылочкой коньяка, — пояснил Борис доверительно. — Но Филька отказался. Сказал, что работы много, и пригласил меня часам к восьми к нему, на ту квартиру, где работал.

— Вы пришли к восьми? — уточнила я на всякий случай, припоминая, что смерть Туманова, как установили криминалисты, наступила примерно в половине девятого.

— Не-ет, чуть раньше. Ну, знаете, мы тут еще холостяцкую вечеринку устраивали, так меня друг обещал в полдевятого забрать с остановки.

— Вы не опоздали на эту встречу с другом?

— Я-то нет. А вот он, гад, минут на десять задержался, заставил меня торчать на ветру. Погода хорошая была, снежок шел, но там, за углом, прямо Байконур какой-то — ветрище с ног сбивал!

Я отключила диктофон и достала блокнот, чтобы записать координаты друга, который мог бы подтвердить хотя и шаткое, но все-таки алиби Корнеева. Ответ Бориса не заставил себя долго ждать: