Читаем Русская поэзия XIX века, том 1 полностью

Русская поэзия XIX века, том 1

₁₈₂₀

Русский бог

Нужно ль вам истолкованье,Что такое русский бог?Вот его вам начертанье,Сколько я заметить мог.Бог метелей, бог ухабов,Бог мучительных дорог,Станций — тараканьих штабов,Вот он, вот он, русский бог.Бог голодных, бог холодных,Нищих вдоль и поперек,Бог имений не доходных,Вот он, вот он, русский бог.Бог грудей и <…> отвислых,Бог лаптей и пухлых ног,Горьких лиц и сливок кислых,Вот он, вот он, русский бог.Бог наливок, бог рассолов,Душ, представленных в залог^{428},Бригадирш обоих полов^{429},Вот он, вот он, русский бог.Бог всех с анненской на шеях,Бог дворовых без сапог,Бар в санях при двух лакеях,Вот он, вот он, русский бог.К глупым полон благодати,К умным беспощадно строг,Бог всего, что есть некстати,Вот он, вот он, русский бог.Бог всего, что из границы,Не к лицу, не под итог,Бог по ужине горчицы,Вот он, вот он, русский бог.Бог бродяжных иноземцев,К нам зашедших за порог,Бог в особенности немцев^{430},Вот он, вот он, русский бог.

₁₈₂₈

К старому гусару

^{431}

Эй да служба! эй да дядя!Распотешил, старина!На тебя, гусар мой, глядя,Сердце вспыхнуло до дна.Молодые ночи нашиРазгорелись в ярких снах;Будто пиршеские чашиСнова сохнут на губах.Будто мы не устарели —Вьется локон вновь в кольцо;Будто дружеской артели^{432}Все ребята налицо.Про вино ли, про свой ус ли,Или прочие грехиРечь заводишь — словно гусли,Разыграются стихи.Так и скачут, так и льются,Крупно, звонко, горячо,Кровь кипит, ушки смеются,И задергало плечо.Подмывает, как волною.Душу грешника прости!Подпоясавшись, с тобоюГаркнуть, топнуть и пройти.Черт ли в тайнах идеала^{433},В романтизме и луне —Как усатый запевалаЗапоет по старине.Буйно рвется стих твой пылкий,Словно пробка в потолок,Иль Моэта из бутылки^{434}Брызжет хладный кипяток!С одного хмельного духаЗакружится голова,И мерещится старуха,Наша сверстница Москва.Не Москва, что ныне чинноВ шапке, в теплых сапогах,И проводит дни невинно^{435}На воде и на водах^{436}, —Но Двенадцатого годаВеселая голова,Как сбиралась непогода,А ей было трын-трава!Но Пятнадцатого года,В шумных кликах торжества,Свой пожар и блеск походаЗапивавшая Москва!Весь тот мир, вся эта шайкаБеззаботных молодцовОжили, мой ворожайка!От твоих волшебных слов.Силой чар и зелий тайныхТы из старого кремняВысек несколько случайныхИскр остывшего огня.Бью челом, спасибо, дядя!Спой еще когда-нибудь,Чтобы мне, тебе подладя,Стариной опять тряхнуть.

₁₈₃₂