Русская семерка

– Я отсюда все слышу, – хмуро сказал Алексей, – ты себе глотку сорвешь. У тебя ж голос был, настоящий. А ты орешь!

– А вот сейчас я тебе спою. Персонально! – загадочно улыбнулся Борис. – Пошли, не пожалеешь…

– Не могу, там менты. Скоро вы кончите?

– Да уж скоро! – снова загадочно усмехнулся Борис. – Ладно! Была не была! – он вдруг открыл свой дорожный чемоданчик, порылся в нем, вытащил со дна какой-то небольшой пакет и развернул его. В пакете были две медали «За отвагу» и орден Красной Звезды. Под удивленными взглядами Алексея, Федора и остальных музыкантов Борис приколол их на груди к своей кожаной куртке и сказал:

– Айда, ребята! Петь буду я один. Вы молчите.

– Что ты будешь петь? – обеспокоенно спросил Федор.

– Новую песню. Вы не знаете. Пойдем! – и Борис решительно вышел из «пикапа».

Аудитория встретила его ревом восторга.

– Валяй! Жарьте, ребята! Рокуй, Борис!..

Борис стоял на сцене бледный, спокойный и, наклонив вниз голову, пережидал шум и рев толпы. Затем взял негромкий аккорд на своей гитаре и так же негромко сказал в микрофон:

– Сейчас я спою вам свою новую песню…

– Валяй! Жарь!.. – откликнулась толпа возбужденно. – А зачем ты эти цацки нацепил?

– Остыньте маленько, – сказал спокойно Борис. – Эту песню еще никто не слышал. Она посвящается моему армейскому другу Николаю, который… Впрочем, все остальное – в песне… – Борис, как опытный актер, несколько раз негромко перебрал струны гитары, переводя аудиторию в другое, нужное ему состояние. И затем, совершенно непохоже на манеру своего прежнего исполнения песен в стиле хард-рок, запел грустно, негромко:

Мой друг остался без ноги,
Я – без зубов.
Он – без руки,
Но это – хер с ним!
Друг на ногу надел протез,
Мне зубы вставил райсобес,
И я теперь один за всех
Спою вам песню.
Афганиста-а-н, Афганистан!
Я без зубов могу прожить,
И без ноги могу прожить,
И без руки могу прожить,
Была б рубаха, чтоб носить
На ней медали!
Но где моя душа?
Спеша
По корешам, по корешам,
Мою вы душу –
Тише, ша! –
Видали? Не видали?
Афганиста-а-н! Афганистан!

Зал слушал молча, настороженно, с недоумением. Борис исподволь, почти незаметно усиливал звучание своего голоса и ускорял ритм песни.

Поди, в двухтысячном году
В огромном цинковом гробу
Пришлют нам из Кабула
Сто тысяч ног. Сто тысяч рук
И двести тысяч наших душ –
Одна моя,
Одна моя,
Она уснула,
Как блядь в загуле!
Афганиста-ан!
Афганистан!

Теперь ритм песни уже ясно напоминал жесткий армейский марш, и Борис уже снова не то пел, не то выкрикивал речитативом резкие слова:

И будет в том гробу письмо
По-мусульмански.
Ничего!
Я вам сейчас прочту его!
Не все,
А только пару строк –
Для пробы!
«Интернациональный долг
Исполнил ты и весь твой полк.
Но где же прок?
Но где же прок?
Так пусть же будет вам урок
В гробу –
До гроба!»

И уже без рефрена, переведя маршевый ритм песни в ритм хард-рока, Борис под восхищенный рев зала допел:

Мой друг остался без ноги,
Я – без зубов,
Он – без руки.
А вы – туда же?
За что?
Зачем?
И почему?
Кому нужна – тебе? ему? –
Такая лажа –
Афганиста-а-ан! Афганистан!

Резким аккордом Борис оборвал песню, но зал уже ревел и пел сам:

– Афганиста-а-ан! Афганистан!.. Еще! Еще раз! Би-и-ис!!!..

Музыканты ансамбля подыгрывали залу ритм только что отзвучавшей песни, но Борис стоял на сцене, словно опустошенный – бледный и молчаливый, опустив к полу руку с гитарой. Стоя за кулисой, Джуди не могла прийти в себя от изумления – неужели в России возможны такие песни? В России, о которой говорят и пишут, что здесь все под контролем партии, КГБ, милиции и цензуры! Она проследила за взглядом Бориса, устремленным поверх голов ревущей аудитории, и вдруг сообразила, куда он смотрит – он смотрел на тех милиционеров, которые все так же спокойно стояли поодаль у своих милицейских машин. И тут она поняла состояние Бориса – по его взгляду, по напряженной позе и этой безвольно опущенной руке она догадалась что он ждет… ареста. Весь его вид, разом обмякшая фигура, опущенные плечи как бы говорили – нет, я не герой, я просто выкрикнул в запале правду о своей душе, а теперь берите меня, арестовывайте…