Русская война: Утерянные и Потаённые

И не станет ли хуже, если Опойцу и Неваляшку-с-Парашютом сменит трезвенник с очень реальным сознанием, утвержденным на окончательное крушение, как тот приставленный к стаду баран, что вводит его на бойню.

Я вижу в этом человеке проблески только одного страха – не станется ли за ним стада не овец, а быков, и не взревут ли они в последний миг страшно и бешено, уже в разрушение всех расчетов, как то случилось 5 июня 2001 года…

Впрочем, вот держу я очередной опус: «Евразийский писательский вестник» – и диво-дивное, на одной странице с восторженным пиитетом полощут и А. Солженицын и М. Шолохова, клеветника и жертву. Вам не дивно, не мерзко, не гадко, г-да «евразийцы», вы же, ничтоже сумнящееся, поместили в свой семейный альбомчик Дантеса и Пушкина! И не удивляюсь, не ахаю, не мерзею, когда «Совесть Нации» по фамилии «Распутин», принимает литературную премию от «Правды Нации» с имечком «Солженицын».

Это не странно, не мерзко, не удивительно – это явь разложения от головы до осерья. И не на них, сивых продажно-похотливых скотов, положено мое упованье, а на мальчика лет 15, что читает на моих лекциях Че Гевару; и по горящим его глазам вижу – вступает в 21-й век Новый Конкистадор Свободы. А вы же, старье, обметыши, катышки – будьте прокляты, лагерные вши, коммуникабельные тараканы, скоро сдохнущие у погостов преданной вами страны.

Цусима – Поминальное…

Para bellum!

Древнее, древнее леденит
Душу седое преданье
Корабль мертвых из ногтей
Скользит над застывшей гладью.

Фенрир вырвался,

Локи восстал,
Падает
Игдрасиль
Рухнул Один,
Повержен Тор, —
Бальдра голос звенит.

В тьме бесконечных ушедших времен,

В их свившихся мрачных глубинах,
Где-то будущее лежит
Иглой железной
Под корнями тинными.

Опускаю руки в землю я,

В глину лет,
Пески-минуты,
Вновь разворачиваю
На ладонях века,
Шелестящие хриплыми рунами.

В мире минувшем – Пожар и Месть,

В мире моём – Продажа и Бесстыдство,
Я собираю угли давних сеч,
Я разжигаю заново пепелища.

На

Гнилозубое
Стадо-тварь,
На его страну-побежалость,
Я пробуждаю
Ржавых мечей
Кровавую злую жадность.

В небе весеннем коршун парит,

В сумрачной чаще волк затаился —
Агнцы надежды!
Благовестящие голуби! —
Страны, захваченной Крысами.

Да!

Я бешеный!
Я фашист!
А еще большевик!
И Малюта Скуратов!
И позвоночник мой ревет
Рвать вас в клочья – свиное стадо!

И это

Из начала
Столетья идет —
И этому долго учиться надо.
. . .

Я

Обещаю —
Не буду мельчить,
Я зажмурю глаза, заткну уши
На бездарно-пошлые лики московских дур,
На мнимо-значительные их мужей экивоки.

И

Наполняясь
Воющей мглой,
В вьюге мечей расцветая солнцем,
Я начинаю Цусиму скрести
Когтями Фенрира
По броненосцам.

Зов Цусимы