Русский фантастический, 2015 № 01. Черновики мира

В чане забулькало, напоминая о предстоящем отдыхе. Дед Флегонт, охая и ахая, еще раз спустился в погреб за льдом, наломал его в крошку, бросил в корыто, через которое змеилась тонкая медная трубочка. Подровнял огонь на плите, посмотрел на градусник: прекрасно, 78 по Цельсию. Умный этот мужик был, Цельсий-то, смекалистый. Видно, из наших, хуторских. И, словно подтверждая сию славную мысль, из трубочки засочилась прозрачная вожделенная влага.

Дед работал самозабвенно, лишь изредка поглядывая в окно: начинало смеркаться, и важно было не прозевать час, когда надо идти на работу. А к ночной смене Флегонт завсегда готовился основательно. Тем более сейчас: поздняя осень, и очень прохладно даже бывает. Да и сменщик — непутевый Ванька — все про магарыч в прошлый раз намекал. Ему что, Ваньке-то, молодой, всего 71 годочек, может и эту плодововыгодную пить. А нормальную бутылку на свой день рождения так и не поставил. Но «бормота» — она и есть «бормота», одна изжога да ночные кошмары… Ничего, я ему нос утру, скупердяю, полторы литры слезы выставлю, пусть напьется от души и знает, что дед Флегонт — совсем не жмот.

Флегонт был капитальным стариканом, все любил делать заранее, обстоятельно, а уж к праздникам готовился! Конечно, Ваньке можно и откровенную сивуху споить — и так нахваливать станет. Но… дед не пожалел большую банку смородинового варенья, ничего, что прокисло, — слаще будет. И корешков положил, и травок разных. Да и дрожжей. Он что, Матрена Кривая, которая совсем стыд потеряла и гонит из томатной пасты и гороха? Или спиртовую жидкость для стекол машин разводит и толкает под видом водки.

Старик проверил напиток на вкус: чудненько, просто душа вечером порадуется. Эх, сбросить бы годочков пять — десять! И сам бы Ваньке кумпанию составил. Сейчас, конечно, порох уже не тот, все-таки 112 исполнилось! Поэтому стаканчик-другой — и шабаш, здоровье надо беречь.

Ну ладненько, дело сделано. Теперь спрячем тебя, родименький, поилец ненаглядный, подальше, пока участковый работает у себя в кабинете. Сусло отработанное выльем в яму, песочком забросаем, чтоб и не пахло вовсе. А там и на работу начнем собираться, пора уже.

Собрал дед немудреную закуску: огурчиков малосольных, помидорчиков поменьше, чтоб на один укус, лучку зеленого — для баловства, прямо с грядки. Ну сальца шматок, густо перченного, такое и сам он любит. Ванька, понятно, на дармовщинку тоже. Хлебца ржаного обязательно, соли спичечный коробок… Вроде все? Впрочем, а что еще надо? Хотя это у нас такого добра завались, а в городе, говорят, такое едят только рвачи да коопираты. Разве не так? Вон внучка лет десять назад в область ездила, туфли на рынке купила, да на картонке… Дураков да дур только так и учат. Нашла где покупать — на барахолке! Сам помню, после еще той войны, Гражданской, мне тоже сапоги с негодными подметками всучили. А потом и часы, которые в своей жизни только пять минут и ходили, пока мы с тем цыганом торговались. С тех пор никогда и ничего больше с рук не покупал.

Сменщик Ванька сидел на крыльце склада и нарушал инструкцию — курил. Сигареты были ядреные, до самого Живота продирали, но зато иностранные и названию своему отвечали — «Портогаз». То ли «Портовый газ», то ли «Газ из порта» в переводе будет. Их в сельпо завезли несколько лет назад целых пять больших ящиков. Но курить-то здесь особо некому: мужиков на хуторе всего ничего. Раз, два, три, четыре… восемь душ. Из них три мальца да дед Флегонт, который магазинного курева никогда в рот не брал, все только свой табачок сосет. Понятно, жизнь у старика нелегкая была: вначале вообще никакого табака в сельпо не было, а потом только за 60 копеек. И кури, как хочешь. Вот дед и живет на самообеспечении. Где он свой табачок сеет, одному Богу известно, прячет старик деляночку от посторонних глаз. Эх, найти бы ее, да и попастись помаленьку. Не буду все сразу рвать, а так, по чуть-чуть, Флегонт и не заметит даже. А табачок у деда отменный, один дух чего стоит.

Эх, скинуть бы мне годочков пятьдесят — сам бы на коленях за дедом поползал, но обязательно узнал бы, где его делянка… В детстве Ваньку прозвали Баня-бес, потому что за женщинами да девками любил подглядывать, когда они в бане мылись. Ох, как любил это дело! Ну и сами знаете, живет такой бесенок в каждой бане. То водой холодной брызнет, то уголья задует, а то и в фонаре фитиль закрутит. Вот и Ванька шаловливый был, спасу не имел. А теперь, конечно, годы уже не те, тяжело на брюхе ползать по пересеченной местности. Может, попросить кого из пацанят проследить? Так они тогда сами весь табачок снимут, из баловства.