Русский калибр (сборник)

Я пожал плечами. Смешно, конечно, но он угадал. Вчера на моё имя пришло письмо. О том, что я живу в Генуе, мало кто знал, но факт оставался фактом. В простом конверте без обратного адреса лежала открытка с видом Великой Китайской стены. А на ней крупным почерком «покойного» Виктора Викторовича Стрекалова было написано всего несколько слов:

...

«Жизнь, Андрюха, прекрасна и удивительна. Я вот только ни хрена не понимаю – отчего же она куда более удивительна, чем – прекрасна?»

Любимая поговорка Стрекалова. И число вместо подписи. Как раз на следующий день после его «смерти». Генерал в очередной раз всех обманул. Но не говорить же об этом Рихо?

– Нет, – как можно равнодушнее ответил я. А он, кажется, поверил. – Рихо? – позвал я. – Дело прошлое… Откуда взялся Вещий?

– Кто? – не понял он.

– Масляков, киллер… Тот, кто стрелял в Давида? Где ты его нашёл?

– Поймал, – он осторожно посмотрел на меня. – Когда вы устроили потасовку на озере Комо, я не выдержал, примчался туда. Мы тогда быстренько переколотили всех бандитов Кольбиани, начали искать тебя. А нашли этого «гуся». Ну и… приберёг я его до лучших времён.

– А кто отдал приказ убить Давида?

– Я… – Рихо замешкался лишь на мгновение, но этого хватило.

Я понял – кто. Точнее – кто именно… А он, конечно, это заметил.

– Андре… Я сделал всё, что мог. Ему категорически запретили в тебя стрелять, в толпе было два моих человека, стоило ему только дёрнуть стволом в твою сторону, и… ты же сам захотел лететь с Липке, помнишь? – Он смотрел на меня с отчаянием.

– Дело прошлое, Рихо, – повторил я, слегка подтолкнув его плечом. Он отвернулся.

– Жизнь повернулась, Андре… Это твои слова.

– Да. И опять – задом, – подтвердил я. Он кивнул.

– По-другому не бывает. Пойми, Андре… Босс – великий человек. Поэтому я ему служу. И для меня он – и царь, и бог…

– И Император, – закончил я. Он покачал головой.

– Да. И Император. А Императоры не проигрывают. Им разрешён только выигрыш, и ничего более. Иначе…

– Заткнись, пожалуйста, – попросил я его. – Видишь? Корабль…

И мы долго смотрели на крохотный кораблик, упрямо тащившийся по линии горизонта, на ленивые волны, облизывающие песчаную кромку пляжа. На мягкие переливы, словно змейки бегущие по загоревшему за день телу воды. «…Если выпало в Империи родиться, лучше жить в глухой провинции у моря…» А потом наступила темнота.

– Куда ты теперь? – спросил Рихо, когда мы прощались.

И я сказал первое, что пришло мне на ум:

– К морю, Рихо. К морю…

Путь самурая

Пролог

Предпоследний летний день 1997 года выдался особенно жарким и душным, и даже наступивший вечер не принёс Парижу долгожданного облегчения. Зыбкая, плывущая духота поднялась с поверхности Сены, плотным покрывалом легла на площадях, заполнила узкие центральные улочки и просторные бульвары.

В этот поздний час на Place Vendome царило спокойствие, уже не нарушаемое голосами вездесущих туристов и досужих горожан, заглянувших в эти кварталы в поисках дорогой безделушки. Закрылись фешенебельные магазины, и лишь изредка мимо колонны, возвышавшейся над площадью, пролетали автомобили, унося прочь из центра респектабельных парижан, выбравшихся этим августовским вечером в один из множества ресторанов, расположенных по соседству. Покой и размеренность Place Vendome нарушались присутствием на ней группы людей, столпившихся неподалеку от входа в отель «Ритц». Постоянное движение, резкие перемещения с места на место, громкие разговоры и общее возбуждённое состояние сразу же выделяли эту компанию. Обвешанные фотоаппаратурой, суетливые и говорливые люди казались совершенно чуждыми, неуместными в этом царстве спокойствия и солидности. Было очевидно, что именно отель является целью для фотографов, но стоявшие у входа в «Ритц» высокие швейцары в ярко-красных с золотом ливреях одним своим видом удерживали суетливую орду на почтительном удалении.

Подойдя ближе, можно было расслышать отдельные фразы, доносившиеся из толпы репортёров: «…прилетели сегодня…», «…аэропорт Бурже…», «Вы слышали? Диана беременна!», «Ерунда…», «…свадьба…», «Конец ноября, не раньше…», «…англичане в шоке…», «…сто тысяч за плёнку с поцелуем…» и так далее и тому подобное.

Незаметно покинув своих коллег и отойдя на приличное расстояние, средних лет мужчина, с ног до головы увешанный профессиональной фототехникой, внимательно огляделся. Убедившись, что за ним никто не последовал, он вытащил из кармана «разгрузочного» жилета сотовый телефон, быстро набрал номер и закурил, прикрывая рукой огонёк зажигалки. Ответа не было долго, и лицо человека стало принимать раздражённое выражение. Наконец, услышав знакомый голос, он заговорил, тихо и торопливо:

– Нильс? Чёрт возьми, где ты был? Тебе удалось узнать, как они поедут?

Ответ собеседника, очевидно, порадовал его, и мужчина довольно усмехнулся.

– Отлично. Плачу как договорились. Если получатся хорошие кадры – можешь рассчитывать на «Максим». Я ещё перезвоню тебе.