Русский транзит 2

Крестовского с силой перевернули на живот и стали развязывать ему ноги. Наконец он услышал голос:

— Поспешите, милостивый государь, к котловану. Там уже захоранивают ваш смертоносный мутаген.

Счастливчик узнал этот голос. Это был голос того энергичного блондина в черных очках и дорогом элегантном костюме.

«Ну нет! — подумал Счастливчик, с трудом поднимаясь на ноги и пытаясь освободить за спиной руки, веревки на которых были только лишь ослаблены неизвестно откуда взявшимся освободителем. — Это несправедливо! Я должен, должен умереть! За все хорошее: за глупость, за самомнение, за эту безмерную гордыню! Мне и так слишком долго везло!» — кричали его мысли, пока он все более ослаблял на запястьях веревку и, набирая скорость, бежал к котловану, рядом с которым суетились рабочие и работал кран.

Счастливчик был уже свободен. Головная боль прошла, сердце трепетало от одной мысли, что теперь надо успеть остановить их всех там, у котлована, остановить или умереть.

— Стойте! — закричал он издалека, видя как тот самый контейнер, качаясь на стропах, уже начал опускаться вниз. — Остановитесь!

Но контейнер уже ухнул куда-то вниз и кран направил стропы к следующему грузу. В котлован опускались ящики и другие емкости, поднимая облака пыли.

Когда Счастливчик с вытаращенными глазами подбежал к месту захоронения, уже работали бульдозеры, закрывавшие котлован грунтом.

— Идите отсюда, вам тут нельзя. Здесь запретная зона, — один из работников гнал прочь Счастливчика, на губах у которого, как заезженная пластинка, все вертелось «Не надо, не надо…»

Отойдя от котлована в сторону, он сел на землю и заплакал. Он уже не боялся ни Корейца, ни страшного старика, теперь они для него не существовали. И его собственная жизнь уже ничего не стоила.

Недалеко от себя он увидел милиционеров, которые разговаривали к кем-то из рабочих полигона. Счастливчик поднялся и сделал несколько шагов к ним, но вдруг остановился: где-то в городе его ждала Ксюша. Нет, милиция его уже не отпустит и не поверит ни одному его слову. Крестовский повернулся и, сгорбившись как старик, поплелся в сторону леса, ни от кого не прячась.

И это последнее обстоятельство спасло его. Милиционеры при всем желании не могли заподозрить в тот медлительном человеке преступника, поисками которого они здесь занимались уже пятнадцать минут. За двоими подозрительными уже гнался наряд, а этот был похож на местного доходягу.

— Да ходят сюда бичи, шакалят потихоньку, — сказал Семенов милицейскому лейтенанту, когда тот спросил о подозрительном человеке, который отправился в сторону леса. — Не трогайте его. Он насквозь радиоактивный, наверно…

Хмурое Утро, пристроившись к широкому лучу света, пробивавшемуся сквозь отверстие под потолком просторного складского помещения, читал Апокалипсис.

Эта книга — Новый Завет и Псалтирь — досталась ему в наследство от геолога Славы, который весь полевой сезон пробовал читать ее, но у него из этого так ничего и не вышло.

— Нет, не могу. Не цепляет. Ничего не понимаю… Вот уж воистину: много званых да мало избранных. Не могу я. Хмурое Утро, Библию читать: все мысли рассеиваются, разлетаются куда-то. Читаю одно, а думаю совсем о другом, о какой-то гадости. Вот от детектива оторваться не могу, хотя и понимаю, что дрянь читаю. А это ведь — великая книга, боговдохновленная, а не могу… Возьми ты ее себе, что ли. А мне от нее толка нет никакого…

Бич тогда спрятал Евангелие в карман просто так, на всякий случай, все же книга… Но когда открыл и начал читать Евангелие от Матфея — оторваться уже не смог. Читал он в КАПШе при свете керосиновой лампы, и ему все время казалось, что кто-то еще здесь присутствует, стоит рядом. Он даже несколько раз откладывал книгу в сторону и резко оборачивался, но в КАПШе никого, кроме него, не было… И все же был кто-то, Хмурое Утро ощущал это… Позже он понял. Кто это был…

Тогда же бич, задыхаясь от радости, побежал рассказывать Славе о своих ощущениях: он рассказал о своих открытиях, о вдруг изменившемся, нет, не то, просветлевшем взгляде на мир. Да, он сам писал когда-то книжки, и его за них даже хвалили, но все это было не то. Книжки эти были суетны: его собственная душа металась там в потемках и, все время натыкаясь на какие-то невидимые углы, никак не могла найти себе выхода. Почему он пил тогда? Да от этой самой душевной неустроенности, а точнее — теперь Хмурое Утро знал это точно — от бездуховности. Нет, конечно, он всегда был задушевным человеком, приятным собеседником и собутыльником, но разве знал он прежде, что значит Дух?..

— Слава, у меня там, — Хмурое Утро приложил ладонь к левой стороне груди, открылось. Даже сам не знаю как. Что-то теплое, нет, скорее горячее. Легко-то как!

А Слава тогда, отложив в сторону какой-то роман Чейза, грустно улыбнулся и сказал:

— Вот видишь. Хмурое Утро, я же говорил: много званых… А ты как раз оказался избранным. Что ж, поздравляю, — И он, махнув рукой, ну, мол, иди-иди, вновь уткнулся в свой детектив…