Русский транзит 2

— Посидите тут с ним. Я щас, — сказал двухметровый двум своим приятелям примерно таких же внушительных размеров, как и он сом, и быстро вышел из зала.

— Куда это Фантомас пошел?

— А кто его знает…

— Ведь вы Счастливчик, так? Фу-у! Вам надо срочно в больницу. Очень срочно…

Взволнованный и вновь пробудившийся к жизни Крестовский ехал в «волге» рядом с тем самым черноусым шофером, который вез их с Пашей на полигон.

— Моя мать работает в больнице, — рассказывал черноусый. — Вчера вечером с полигона привезли человека в тяжелом состоянии. Сначала санитары думали, что он умер, и повезли его в морг, но когда стали в машине вытаскивать из его спины нож, он застонал. Привезли в больницу и сразу — на стол. Залатали его с двух сторон, сделали переливание крови и ожил покойничек… Когда мать мне это рассказала и описала его, я почему-то сразу понял, кто это. Мать сказала, что он все время зовет какого-то Счастливчика… Ну, пришел я из любопытства в палату к нему, поглядел на него: точно, тот самый, который тут у нас в терминаторах числится и которого я вез на полигон… Кстати, врачи на него жалуются: у него правая рука в кулак сжата. Они хотели разжать — ничего не выходит, словно окостенел, даже во время сна не поддается…

— Так, может, это судорога?

— Да мать говорит, что он сам кулак сжимает и все бредит Счастливчиком. Я подумал, что это вы. Фантомасу сегодня утром обо всем рассказал: и о том, как вез вас на полигон, и о больнице. Когда вы вошли в ресторан, он сразу догадался, что вы тот самый Счастливчик и есть. Ведь вы тут чужой. И хотя видел он вас в первый раз, даже не сомневался… Кричит мне в трубку: уверен, мол, нашел того Счастливчика; он, говорит, сейчас сидит за столиком в «Белогвардейце». Ну я сюда и приехал, и не зря — попал в самую точку.

— Надо же, — Счастливчик впервые за последние сутки улыбнулся, — и я ведь в ресторан не по своей воле вошел, даже швейцара грохнул…

— И правильно, наглый тип этот Дима.

— Какая-то непреодолимая сила меня буквально в шею толкала туда, — продолжал Счастливчик.

— Ей-Богу, есть над нами что-то такое, что-то справедливое, — улыбнулся черноусый.

— Верно, есть. Только не что-то, а Бог… Теперь уж я точно это знаю, сказал Крестовский, улыбнувшись: по крайней мере, Паша был жив.

— А как ваша секретная миссия? — спросил черноусый, и видя как сразу помрачнел пассажир, закрыл рот и стал смотреть на дорогу.

— Вот мама, привел тебе Счастливчика, — сказал черноусый, заглянув в ординаторскую.

— Не мне, а больному, — сказала властная женщина в халате и белоснежной шапочке. — Пойдемте, я проведу вас к нему в реанимацию, обратилась она к Крестовскому.

— Как он? — тревожно спросил Счастливчик.

— Как ни странно — хорошо. Здоровья на троих хватит. Завтра будем его в общую палату переводить. К нему уже два раза следователь приходил, но я не пустила: слишком слаб…

В реанимационной палате, кроме Паши, лежало еще двое больных с капельницами и иголками в венах. Эти двое были без сознания.

— Ну как ты, Павлик? — спросил Крестовский, склонившись над бледным Пашиным лицом.

Паша медленно открыл глаза и улыбнулся.

— Ну что, Счастливчик, — еле слышно спросил он Крестовского, — захоронили они контейнер?

Крестовский молча кивнул головой, потом спросил:

— Кто тебя?

— Не важно… Думаю, старый постарался… На, держи. Паша вытащил из-под одеяла сжатую в кулак руку и разжал ее. На ладони Паши Колпинского лежал небольшой бумажный пакетик.

— Что это, Павлик?

— То, что было в контейнере… Проба. Крестовский взволнованно развернул пакет в нем были какие-то гранулы.

— А где же порошок??? — закричал он еще больше волнуясь.

— Нет порошка… В контейнере была… мочевина, — выдохнул Паша и, блаженно улыбаясь, закрыл глаза.

— Подожди, подожди! — заорал вдруг в голос Счастливчик, отмахиваясь от врачихи, пытавшейся угомонить его. — Я, кажется, понял, понял! Павлик, дорогой! Еще не все потеря о! Мы победим, ты понял? Мы победим!!!

— Понял, не кричи. Я спать буду… Счастливчик, не помня себя от радости, бежал по коридору к лестнице. Он еще не знал точно, что будет теперь делать, но в том, что он обязательно что-нибудь придумает, — нисколько не сомневался.

— Да, сюда приходили двое каких-то молодых людей, интересовались, где лежит пострадавший с полигона. На друзей они не очень-то походили, если судить по их лицам! — крикнула ему вслед мать черноусого.

Хмурое Утро больше не мог читать: света стало мало. Наверное, наступила питерская летняя ночь — бледная, туманная, с серым бескровным небом, зябко стоящим в свинцовом зеркале гранитных каналов. Бич с сожалением отложил Евангелие и полез в мешок за галетой.

«Слава Богу, — думал Хмурое Утро, — уже завтра сухогруз уходит на архипелаг. Больше мне здесь делать нечего. Дядя Петя уже в Питере.