Русский вечер в Ницце

«Папа! Я никогда не думала, что попаду в такой переплет. И помочь мне некому. Я должна выдержать все в одиночку. Если бы ты был рядом, мне было бы намного легче. И не так страшно. Кто-то затеял страшную игру – твоя дочь убита! Но я не виновата в ее смерти. Я хотела с ней познакомиться, подружиться…

Я ни в чем не виновата, папа! Я не знаю, кто убил Лену. Но надеюсь, что тот человек заплатит за свое злодеяние.

Папа! Я знаю, что ты все время со мной. Особенно в самые трудные минуты. Как сейчас. Ты – мой ангел-хранитель. Я прошу тебя: что бы ни случилось, никогда не оставляй меня. Никогда!»

Выговорившись, Инга почувствовала себя лучше. Как бывало всегда после «разговора» с отцом.

Она поняла, что ей надо делать сегодня – следует поехать к Клепихо. У нее возникло слишком много вопросов. И ответить на них мог только фотограф. И еще разобраться во всем она должна сама. Самостоятельно.

Едва дождавшись девяти часов, Инга достала записную книжку и нашла его номер. Позвонила.

– Алло! – Были слышны какие-то голоса.

– Мне Сергея Клепихо.

– Я слушаю.

– Это Инга Мартинсоне. Доброе утро.

– Доброе, доброе. У вас что-то срочное? Я занят. – В голосе фотографа было слышно раздражение.

– Я хотела бы с вами поговорить.

– Сегодня?

– Да.

– К сожалению, я занят.

– У меня очень срочное дело.

– По телефону нельзя сказать?

– Нет.

– Ну ладно, приходите около часа дня. Вас устроит? У меня такая запарка…

Трубка молчала.

– Алло! – крикнул Клепихо. – Так вы приедете или нет? Мне вас ждать? У меня весь день расписан.

– Я приеду.

Клепихо положил трубку.

Без пятнадцати час Инга приехала по известному адресу. Брюнетка с коротко стриженными волосами в красных кожаных брюках окликнула Ингу, когда она хотела открыть дверь фотостудии.

– Вы куда?

– К Сергею Клепихо. Мы договаривались.

– У него съемка. Подождите немного.

Инга прождала полчаса. В пятнадцать минут второго Клепихо вылетел из двери студии и остановился, увидев Ингу. Он был в обтягивающих джинсах и черно-белой полосатой футболке.

– Здравствуйте! Ну что там у вас?

– Мы, может, поговорим наедине?

– У меня очень мало времени.

– Я долго вас не отвлеку.

– Тогда пойдемте в мой кабинет. Там никто не помешает.

Клепихо двинулся вперед. Его светлые волосы развевались от резких движений.

Фотограф распахнул дверь перед Ингой.

– Прошу.

Инга села на стул. Фотограф – напротив.

– Ну так что? – Он демонстративно посмотрел на часы.

– Я хотела спросить у вас: вы давали кому-нибудь мои снимки?

– Не въехал…

– Давали ли вы кому-нибудь мои фотографии, снятые у вас в студии?

– Конечно, нет. А в чем дело?

– Мне недавно прислали один снимок. Из той серии. – Клепихо молчал. – Поэтому я и пришла спросить у вас. Я думала, что снимки только у вас и у меня.

– Так и есть.

– Поэтому я и удивилась.

– А что вас беспокоит?

– Фотография была мне прислана… – Инга сглотнула, – в изуродованном виде. По электронной почте. Снимок как бы разрезан пополам. Я не знаю, ретушь это или порвана настоящая фотография.

Клепихо поднял брови. Спросил:

– Я закурю?

– Конечно.

Клепихо затянулся и выпустил дым. Инга продолжала:

– Я подумала, что кто-то из ваших знакомых балуется.

– С чего вы взяли, что это мои знакомые?

– А как снимки попали к чужому человеку?

– Хороший вопрос. – Высокий голос фотографа неожиданно стал визгливым. – Вы думаете, я прячу снимки в сейф? Их могли просто… украсть.

– Кто?

Клепихо пожал плечами.

– Не знаю. В студии часто толкутся посторонние люди. Стащить здесь что-то – дело одного момента. Я мог куда-нибудь выйти, хоть в туалет, а в это время кто-то мог зайти ко мне и украсть снимки.

– Вот как!

– Да. Вы знаете, среди фанатов много больных людей. В том числе извращенцев.

– Вы думаете, это дело рук моего поклонника?

– А почему бы и нет?

– Значит, вы не знаете, кто мог взять мои фотографии?

– Без понятия. Вероятно, кто-то схватил их чисто случайно. Когда меня не было.

– Я думала, вы мне поможете…

– Нет. Я ничего знаю! – Последние слова Клепихо выкрикнул.

В комнату заглянула брюнетка в красных кожаных брюках.

– Сергей! Пришли из «Арт-Синема».

Клепихо затушил сигарету. Он явно испытывал облегчение, что неприятный разговор закончился.

– Мне надо идти. Больше мне нечего вам сказать. Повторяю: я ничего не знаю.

– До свидания.

– До свидания.

Инга вышла из фотостудии ошарашенная. Раньше она думала, что больные фанаты – выдумка прессы. Или артисты, желающие поднять свой рейтинг, выдумывают о них. Но вот она сама столкнулась с подобным. И не знает, что ей делать.

В голове возникла мысль: может, все-таки обратиться к Андрею? Пусть он решит эту проблему. Но тут же Инга одернула себя: хватит во всем полагаться на брата.

Раз нет другого выхода – нужно поговорить со следователями. Кажется, та женщина, Анна Зарубина, интересовалась ее перепиской с Жиzel…

Инга нашла визитку и набрала номер.

– Говорит Инга Мартинсоне. Я хотела бы с вами встретиться.

Через час Анна приехала к балерине домой. Одна. Инга провела ее в комнату. Гостья села на стул и посмотрела на хозяйку.

– Что-то случилось?

– Да. Помните, вы говорили об одном адресате, с которым я переписывалась по электронной почте? Его ник Жиzel.