Рыцарь и ведьма

Пока общество взвешивает угрозы трансмутации, по земле уже ходит магически выведенный идеальный человек. И у него – мои рыцарские добродетели. А может быть, и глаза мои. И вот в голове снова раскручивается проклятая карусель: мелькают, сменяя друг друга, кастиганты, журналисты, Кьератэра, Ален Лурия, Джудит. А что, если он ее тоже модифицировал? Вставил ей в голову мозг, пораженный ленноксофобией, а ласковое теплое сердце заменил на баклажан? Может быть, Ален – именно тиран и импотент, который скорее выжжет чувства жены в машине Теркантура, чем допустит, чтобы Джудит ушла к достойнейшему? Эту версию стоит проверить. А до тех пор я бы и сам не отказался, чтобы над моим сердцем поколдовал алхимик – уменьшить бы хоть на треть это тупое и тесное ощущение в груди, которое оставил уход Джудит. Ощущение, что ничего хорошего уже не будет никогда. Что без нее не будет меня. Смахивает на симптомы драконьего кайфа. Я с наслаждением делаю несколько глотков из холодной бутылки. К магии прибегать еще рано, полечимся пока горечью жженого солода.

Нажимаю на кнопку, на экране водворяется тьма. Включаю стереопроигрыватель и забрасываю в рот пригоршню хлопьев. Запиваю пивом.

Усаживаюсь на свой верный диван. Устраиваюсь удобнее. Какое счастье, что в холодильнике есть еще одна бутылка.

Когда я просыпаюсь, в квартире тихо и темно. Пластинка докрутилась, и звукосниматель вернулся в пассивное положение – как черно-белый вампир из фильма тридцатых годов, который так же возвращался на рассвете в гроб: только что кусал белокожих прелестниц под музыку из балета, а теперь вот лежит, скрестив на груди руки, безупречно мертвый. Шипение из включенных динамиков сливается с шумом дождя за окном. Пока я спал, пивная горечь во рту превратилась в подобие обойного клея; надо попить воды. Как же я голоден! Пойти в магазин – только который теперь час? – или заказать что-нибудь…

Бешеной сиреной оживает телефон. У тишины – разрыв сердца.

– Джуд? – Знакомый голос в трубке, но спросонья не могу разобрать, чей: это то ли Лантош, то ли Байярд – в общем, кто-то из ордена. Надо же как соскучились!

– Я слушаю.

– А я думал, ты не в городе из-за разборок с кланом Кьератэра.

– Зачем звонишь, если думал, что меня нет?

– Магистр умер.

– …Это ты, Байярд? Когда?… Когда это случилось?

– Еще три часа назад я с ним разговаривал, потом он сказал, что хочет спать. Я сам прилег, потом выпил кофе – и минут пятнадцать назад мы его нашли…

– Я сейчас приеду. Ты у него?

– Нет, мы в больнице. Королевский госпиталь для ветеранов. Приезжать не надо. Завтра поедем все к нему домой, а сейчас они куда-то его переместят… Представляешь, его жена еще не знает… Почти насильно отослал ее домой поспать. К ней поехал Гораций.

– Господи. А что случилось?

– Его положили неделю назад. Дракон, который его искалечил… помнишь? Врачи сказали, что драконий яд все это время разрушал нервную систему…

– В смысле, все эти годы? Сколько это – пятнадцать лет? Двадцать? И это не лечится?

– Вроде бы теперь лечится, но нужно сразу начинать терапию, а тогда еще не умели. А когда научились, то болезнь уже была слишком запущена. Магистр, по-моему, догадывался, что его уже не выпишут; думаю, он был к этому готов. Спрашивал о тебе. Куда ты запропастился?

– Меня похитили.

– Воители? Под кителем? Джуд, слышно не очень хорошо…

– Потом расскажу. Черт, надо же… Ладно – значит, до завтра?

– Да. Пока.

С тихим щелчком кладу трубку на рычаг. Всякая сонливость начисто оставила меня. На кухне, не зажигая свет, отворяю холодильник, беру оставшуюся бутылку пива и, свернув крышку, надолго прикладываюсь к ледяному горлышку. Когда мы прощались в день мероприятия в Авеластре, магистр дал понять, что нам нужно многое обсудить. От этого разговора я и так был не прочь увильнуть. А уж Ален Лурия окончательно отменил эти планы. Ален Лурия и его интересные знакомые. Только теперь получается, что я не выполнил волю покойного. А самое главное – мне уже никогда не выяснить, для чего он приглашал меня к себе. Стал бы он звонить мне и справляться обо мне у Байярда, если б ему просто хотелось меня отчитать? Конечно, старики обидчивы… Тем паршивее то, что мне уже не загладить вину.

За окном глухо пророкотал гром. Мир скорбит о павшем воине, одном из последних, на ком стояла эта эпоха.

Я подхожу к окну. Из темноты ко мне навстречу подступает мое отражение в стекле, мой демон-близнец, живущий по ту сторону отчаяния. С ним-то мы и выпиваем. Не чокаясь, как и положено.