Ржавчина. Пыль дорог

Сон. Все тот же.

Мне четырнадцать. Я бегу, потому что за мной бегут. Асфальт под ногами сменился песком окраин. Моя черная изломанная тень несется за мной по стенам и заборам. Впереди маячит мост через небольшую речку. Здесь я наконец-то рискую обернуться.

Они стоят под фонарем, прекрасно понимая, что бежать мне некуда, – мост не успели перестроить, и он обрывается в пустоту.

Их шестеро, и каждый из них на год-два старше меня, выше и шире в плечах.

– Хватит бегать, детка. Смирись и получи свое.

– Да пошли вы… в глубокую задницу, – отвечаю я.

– Эй, не упрямься, от хорошей трепки еще никто не умирал. Будешь крутого из себя строить, огребешь сильнее. Нельзя жить на нашей территории и не уважать наших законов.

Самый главный из этих законов гласит: знай свое место, чужак.

Как никогда в жизни я мечтал о крыльях.

– Ну хватит, иди к нам. Не заставляй тащить тебя за шкирку.

Прямо за моей спиной мост перерезали решетки с запрещающими проезд знаками. Я оглянулся еще раз и вспрыгнул на бетонное ограждение.

– Эй, ты что, топиться собрался?

Внизу шумела темная вода, унося мелкий мусор. Ограждение было узким – только-только ногу поставить.

В худшем случае мое объеденное рыбами тело выловят ниже по течению.

Они до последнего не верили, что я это сделаю. Меня еще хватило на то, чтобы помахать им рукой.

Речная вода бросилась навстречу, проникла в нос, в рот, собственный вес потянул ко дну. Тот, кто вырос у моря, просто не может не уметь плавать, но течение оказалось сильнее, чем я предполагал…

Я вскочил, жадно хватая ртом воздух и вглядываясь в темноту. Сон, просто сон. Это давно закончилось. Я тогда выбрался на берег, сбил камнем замок на лодочном сарае, где всю ночь проспал под брезентом, развесив мокрую одежду на днище перевернутой лодки.

Иногда по ночам мне не дает покоя одна назойливая мысль. Насколько наше прошлое определяет то, чем мы станем?

Рин

Дорога до общей ванной в состоянии Дэя превращается в не самую легкую задачу. Я все-таки подставляю ему плечо, и вдвоем мы медленно бредем в конец коридора. В ванной никого нет, только влажный коричневый кафель блестит в желтоватом свете электрических ламп. При помощи одной здоровой руки возиться с косой тяжеловато, поэтому Дэй садится на кафельный пол, перебросив распущенные волосы через бортик ванны. Мыло пахнет цветами – так резко, как настоящие цветы не пахнут никогда. На утекающую в слив воду страшно смотреть – после берцев она и то бывает чище. Дэй не любит быть грязным – видимо, это напоминает ему о годах, проведенных на улице.

– Замучаетесь, – сочувствует пожилая медсестра, зашедшая вымыть руки. – Надо бы сначала обрезать, а потом мыть.

– Леди, – отвечает Дэй, – если бы, не дай боги, в подобной ситуации оказалась моя девушка, я бы не стал ее стричь.

– Так ты ж не девушка, – женщина спорит скорее в шутку

– Это да, – лукаво улыбается Дэй, – но, если я постригусь, она тоже косы отрежет. А на такое я пойти не могу, мне чувство прекрасного не позволяет.

Во время этой шутливой перепалки у меня отлегает от сердца. Сложно представить себе Дэя без его вечной язвительности.

Значит, все в порядке.

Все наконец-то в порядке.

– Симпатичная вещичка, – заметила Хайна, увидев выскользнувший из выреза моей рубашки медальон. – Можно взглянуть?

Я пригласила ее зайти после работы – надоело коротать вечера в одиночестве.

– Конечно, – я расстегнула цепочку, – это своего рода фамильная драгоценность. От бабушки достался.