Самая настоящая Золушка

Пара гудков, после которых до меня доходит, что я вспомнила номер Кирилла просто так, даже не прилагая усилий, доверилась физической памяти тела. Это повод для радости, но во мне зреет только паника, потому что после стандартных десяти гудков Кирилл так и не берет трубку. Мне кажется, что даже, несмотря на нашу тихую ссору и то, что последнюю неделю мы не обменялись друг с другом ни словом, он бы все равно не игнорировал меня. Даже если бы очень не хотел разговаривать. Даже если бы наш разговор закончился после нескольких слов.

Я снова набираю его, на этот раз уже намеренно выбегая к краю дороги, чтобы поймать такси. Наугад это почти нереально, но мне везет, хоть вперед выбегает какая-то крупная женщина с сумками и пытается отпихнуть меня обратно, чтобы втиснуться в салон.

— Я вас ударю, — внезапно грубым и злым голосом предупреждаю я, когда она пытается пересилить мои попытки сопротивляться. — Подождите другую машину.

И каким-то непостижимым образом угроза срабатывает. Или, может быть, я слишком усердно делаю вид, что способна привести угрозу в исполнение.

Уже в машине, когда скороговоркой называю адрес, до меня доходит, что в трубке нет гудков. После третьего набора электронный голос отвечает, что абонент не в зоне, и он обязательно получит сообщение о том, что ему пытались дозвониться.

Как будто это что-то меняет!

Зато мой собственный телефон внезапно взрывается от звонков, которые я просто отклоняю. Отец, Татьяна, потом парочка неизвестных номеров, и в конце концов — сообщение от неизвестного абонента с предложением дать эксклюзивное интервью и пролить свет на черные дела Ростова. Понятия не имею, откуда в сети взялся мой номер, но кто-то явно постарался сделать его достоянием общественности. И, как бы мне ни хотелось, это не сестра Кирилла, потому что после моей потери памяти я не выходила с ней на контакт, а предыдущий номер, как и телефон, исчез в неизвестном направлении.

Я прошу таксиста остановить примерно за пятьсот метров до дома Кирилла, чтобы пройти это расстояние пешком и как-то подбить мысли под один знаменатель. Это не очень хорошая идея, потому что чем ближе дом — тем громче становится гул неприятных резких голосов, и я слишком поздно соображаю, что нашу крепость уже штурмуют стервятники.

Нашу.

Наверное, сейчас только эта мысль не дает мне окончательно пасть духом.

Не помню, когда и при каких обстоятельствах, но я обещала Кириллу, что буду хранить его секрет. И точно знаю, что даже когда правда о его «странности» вспылила наружу, я не стала любить его меньше и не сбежала. Я просто полюбила его заново.

Но почему-то все равно не сохранила секрет.

В самый последний момент я все-таки успеваю повыше задрать ворот пальто и, пока прорываюсь сквозь плотный строй журналистов, на ходу проговариваю детскую песенку громким речитативом. Пусть лучше напишут, что жена Ростова двинулась на пару с мужем, чем будут лезть ко мне с вопросами, на которые я по глупости могу ответить что-то такое, из чего раздуют новую сенсацию. К счастью, навстречу выходит охрана — и последние метры я буквально прохожу внутри выстроенного для меня живого коридора.

— С Кириллом все хорошо, Миша? — на автомате спрашиваю я, но охранник только отводит взгляд.

Я вспомнила его имя и лицо и знаю, что он возил меня по магазинам, помогал таскать пакеты с книгами, которые я потом часами выстраивала по цветам, чтобы добиться гармонии.

Если память решила вернуться именно сейчас, то она выбрала для этого плохой момент.

Слишком много информации, слишком много вещей, сквозь которые реальность больше не видится ясной и понятной. Я снова бреду в кромешной тьме, наощупь, хоть теперь у меня есть фонарь.

— Лизу к дому не подпускать, — говорю на ходу, пока мы поднимаемся на крыльцо.

Хоть вряд ли Кирилл сам об этом не позаботился.

В доме абсолютная мертвая тишина. Слышно, как на втором этаже в маленькой сквозной комнате тикают старинные часы, и маятник лениво качается в правильном ритме. Оглядываюсь на Мишу, и он молча кивает в сторону лестницы.

Кирилла я нахожу в нашей спальне. И это само по себе странно, потому что мне всегда казалось, что это единственное место в доме, где ему всегда было неуютно.

Мой Принц сидит на полу, откинувшись спиной на кровать, положив голову поверх покрывала, словно на плахе. Он даже не шевелиться, когда я захожу внутрь и тихонько зову его по имени. Просто смотрит в одну точку на идеально белом потолке. И даже не моргает. Я зову громче, но он все равно никак не реагирует, и когда присаживаюсь рядом на корточки, чтобы взять его за руку, сглатывает, словно растение, впервые подавшее признаки жизни за последнюю тысячу лет. Он какой-то серый, похожий на покойника. Ладонь холодная, но жесткая. Я бы не разжала пальцы даже тисками.

— Кирилл, посмотри на меня.

Он никак не реагирует. Не знаю, слышит ли меня вообще. Пробую обхватить его голову руками, повернуть к себе, чтобы вынудить посмотреть мне в глаза, но он только кривится, как будто испытывает приступ боли.

Я знаю это.