Самоидентификация

- Мария Сергеевна, это Дмитрий, помните? – полный мудак, надежды гаснут.

- Кто? – немного возмущенно, но без истерики.

- Ну, Дима Белов.

Молчание. Щелчок замка. Дверная цепочка. Постаревшее и несколько обозленное лицо низкорослой матери Лизы.

- Вот оно что, – немного рассеянно кивает.

Так неловко я себя не чувствовал довольно давно. Я даже не пытался отрепетировать эту ситуацию. Само собой навеяло.

- Вы извините за беспокойство, я просто хотел узнать, как дела у Лизы, я…

- В этом доме тебе никто ничего не скажет, ясно? – твердо произносит Мария Сергеевна. – Лучше просто уйди. Просто не спрашивай.

Дверь передо мной снова закрыта. Надпись размыта до неузнаваемости, но растворителя явно было еще меньше, чем решимости оттереть ее полностью. Я понимаю такую реакцию, с одной стороны. С другой – шесть лет прошло. Чертова старая карга. Степанов как-то неловко молчал, прежде чем ответить на вопрос, здесь ли живет Лиза. Потом просто подтвердил это, и все. На вопрос, общается ли он с ней, не ответил ничего. Когда Лиза гуляла со мной, они были знакомы. Постольку, поскольку, но все же знакомы. Обещаю себе узнать что-нибудь у других или зайти позже. Тупой, бессмысленный интерес. Я знаю, что не будет «прости» или «тебе же так лучше» или еще какого-нибудь дерьма. Банальный праздный интерес.

Подтянутые груди Лены встают перед моим внутренним взором в полный рост. Потом ее бессвязный вопль гремит в глубине сознания. Потом дневной свет ударяет мне в лицо, и сейчас, выйдя из подъезда, я понимаю, что настал день. Новый. Странный.

Жора говорит, что работает по заказам. Говорит, что выживает понемногу.

- Раскидал номер по знакомым. Но желающих немного, в основном, все чинятся сами. Люди звонят, зная, что будет дешево, и что их не кинут. Вот и все.

- Все ж дело, - пожимаю плечами.

Отхлебываю кока-колы, потому что в ларьке все пиво показалось мне слишком мерзким, а Жора оказался совершенно безразличен к тому, что я буду пить, и невозмутимо взял бутылку «карлсберг», и сейчас мы сидим на скамейке под деревом в маленьком парке.

- Успел с кем-то повидаться? – деловито спрашивает.

- Так, с Колькой, с Пашкой Михеевым. В основном, осматривался.

- Как тебе баба Михеева? Или не увидел?

- Увидел, - киваю. – Своеобразная.

- Говори прямо – уебище лесное, - отпивает еще пива.

- Напоминает мне про одного приятеля в Питере, - не совсем внятно, сомневаясь, стоит ли проводить параллель.

- По поводу?

- Она вроде как на каком-то месяце.

- Не от него, - пожимает плечами Жора.

- Откуда инфа?

- Базар у тебя поменялся. Гладкий, осторожный.

- Наверное. Привыкаешь, – ухмыляюсь. – Приспосабливаешься.

- Ее ебало пол-района. Или нет, пол-города. Типа современные отношения. Это она, как институт бросила и решила вернуться сюда, стала ими заниматься. Ходить по рукам, жить за счет подачек хахалей. Тактика количества.

- Каждому свое, - бормочу. – И за коим хреном она ему?

- Любит, - смеется. – А вообще, он говорил по секрету, что устал жить без бабы, а эта легко доступна, а он к ней с серьезными намерениями, ну, и сошлось. А о том, что ей кто-то уже влепил в самую матку, узнал уже после месяца жизни с ней.

- Ты-то как сам в этом плане?

- Залетных проституток? Не мое, – широко улыбается. – А вообще, не очень. Не интересно иметь дело с теми, кого знают все твои знакомые. Знают, - на всякий случай. повторяет, видимо, полагая, что я могу не понять контекста. – А те, кого не знают – это либо дети, либо тетки.

- Раньше было не так.

- Согласен. Всякое бывало.

Молчание. Шум на улице слишком приглушен, и мне с непривычки несколько давит на уши и на мозг эта звуковая идиллия.

- Есть тема, - находится Жора. – В общем, сегодня у одного мужика День рождения. Вася Смирнов, который замдиректора магазина, помнишь?

- Еще бы, – ухмыляюсь. – Сколько водки с ним пролито перед моим отъездом.

- Он тебя знает, - кивает. – По крайней мере, когда я ему по телефону сказал, что ты приехал, он сам предложил тебя прихватить. Ты как?

С места в карьер, и я не уверен, что перспектива попахивает конструктивным результатом, и мне надо бы обдумать это…

- Да с удовольствием.

- Ну и отлично. Начало в семь вечера. Выпьем, поздороваемся с пацанами – там будет немало наших. Кто остался еще, конечно.

- Саша «Тракторист» будет?

- Саша «Тракторист» точно не будет. Точно.

Вопросительно смотрю в лицо Жоры.

- Саша «Тракторист» не сможет быть. Прошлый год. Героин. Поссорился с барыгой. Хоронили по частям.

Не нахожусь, что добавить. Всякое бывает. В большом городе это ежедневное явление. Кто-то умирает по естественным причинам. Кого-то просят с этого света. Но здесь так плотно и так много знакомых, что это особенно ощутимо. Или нет. Странное, смутное ощущение. Мне явно нужно пойти на этот День рождения.

- И где будет?

- Ресторан, - Жора кидает пустую бутылку в криво стоящую металлическую урну. – Рядом с «Праздником», ровно в семь будь там.

- «Инвайт» в порядке? «Чекиниться» надо? - ухмыляюсь.

- Кхм, - Жора с укоризной смотрит на меня. – Не горячись. Здесь…

Он теряется. Спесь спадает. Он что-то хотел сказать, но то ли забыл, что, то ли передумал.