Самоидентификация

Мик пожимает плечами. Передает мне крохотный пакетик с порошком.

- А спасибо? – смеется сквозь дым своей сигареты Алессио.

- Запиши на мой счет, - усмехаюсь.

На парковке «Мега-Химки» жарко и дымно. По крайней мере, так кажется со стороны.

- Тебя парит. Это зря. Ощути угар, - советует Димка.

Меня не так уж и парит, и я молчу в ответ. Кокс накрыл меня с головой, и после кратковременного экстаза я все еще полон сил и бодрости. С учетом того, что естественное душевное состояние у меня где-то в районе между копчиком и коленями, кокс создает эффект палки, вставленной в зад – ты не стоишь сам, но тебя поддерживает ее жесткость.

На парковке – дрифт. Многие пируэты шикарно разрисованных машин, несущихся из заноса в занос по пустынной территории, восхищают. Вокруг паркинга – толпа зевак. Машины и люди, загораживающие, на свой страх и риск, площадку дрифта. Здесь все – от нищеты на бюджетных «фокусах» до нас, на лицах которых сейчас не написано, сколько мы стоим. Не чуткий к стилю обыватель и не поймет, что летний костюм от Armani, который одет на Димке, стоит как трехмесячный заработок вон того парня на новом «фольце».

Следы на асфальте и запах жженой резины. «Митсубиши», «субару», «мазды», «ниссаны». Визг. Аплодисменты благодарных зрителей. Я ощущаю тепло света фонарей. Я смотрю на толпу зрителей сверху вниз. Я всесилен. Самое приятное в «золотом» положении – это то, что иллюзия обеспеченности и безграничных возможностей, порождаемая приемом стаффа, не пропадает после их приема. Она подкреплена фактами.

Дым над парковкой уходит в холодное ночное небо и растворяется. Не знаю, который час, но уже довольно поздно. Смотрю на мобильник. Начинаю набирать смс.

«Ты уже…»

Стираю, вздыхаю.

«Я хотел сказать тебе…»

Сжимаю крепче трубку. Стираю и это.

«Что теперь…»

Это вообще за гранью. Выхожу из сообщений и блокирую экран. Кто-то толкает меня в плечо и сует в руку бокал с шампанским. Мик.

- Круто, - утверждающе.

- Мощно, - соглашаюсь. – Откуда ты узнал?

- Ну, я ж не проституток там вызывал, на «кольце», - ухмыляется. – Ладно, пойду, поздороваюсь с людьми.

Киваю. Отпиваю. Вкус «Кристалл» трудно не узнать. Могли бы подобрать что-нибудь оригинальнее, но это лучше, чем пить «российское» в лимузине, снятом на три часа. Оглядываюсь на наш замерший на краю парковки транспорт. Водителю прилично заплатит контора, плюс ему добавлено на чай столько, что он может хоть всю ночь здесь спать, ожидая нас. У него вечер удался. А мне одиноко. Но я в восхищении от мира вокруг и от своей персоны. Но все равно чего-то не хватает. Она могла бы меня услышать. Просто услышать. Мне было трудно сказать правду. Я не мог выглядеть эгоистичным мудаком. Я оплачиваю все счета собой. Так нужно. Наверное.

Алессио хлопает по ладоням каких-то парней у края заграждения из машин. Плотная тусовка. Я не очень-то знаком с этим контингентом. Мне ближе клубная тусовка. А это своего рода бродяги, хотя и тоже живущие далеко не в ипотечных квартирах и пьющие далеко не «балтику». Каждому свое.

На парковку въезжает черный «бмв», а за ним пять мотоциклов, марки которых я не знаю. Опасно проезжают по краю площадки для дрифта, едва не задевая машину, идущую в занос. Начинается шум. «Бмв» паркуется у края площадки, потому что въезд и выезд у нее один. Мотоциклы ныряют в узкий проезд к другому сектору парковки, привлекая всеобщее внимание.

- Че за хрень? – бормочет внезапно оказавший за моей спиной Вик; он без Маши.

- Сам в шоке, - усмехаюсь и отпиваю «Кристалл».

Пытаюсь разглядеть, что происходит на другом конце площадки. Дрифт приостановлен.

- Твою мать! – слышится голос Алессио, и я вижу, как он рвется вместе с группой своих товарищей туда, куда подъехали гости.

- Что-то не так, - Вик, нервно. – Пойду узнаю.

- Ага, - киваю.

Сомневаюсь, идти ли туда, но на площадку уже высыпало немало народу, и я решаюсь присоединиться. Там, где встал «бмв», люди расступились, и уже с площадки я вижу, что происходит. Шумно. Рядом с припаркованным на соседнем секторе паркинга «скайлайном» - Коля Попов, трое незнакомых мне парней и шестеро байкеров. В руках гостей – биты. Ситуация выглядит опасной. Слышу ругань со стороны этой компании. Довольно явственно. Голос Коли звучит претенциозно. В ответ ему – через слово мат и ответные претензии.

- Ты в теме? – спрашиваю Мика, который уже стоит рядом с «бмв», через тонировку которого неясно, есть ли еще кто-то внутри.

- Это чмо, Митяев, с корешами жахнули гвоздем по колиной тачке, - комментирует Мик через гомон, который здесь стоит. – Мелочь, а приятно. Как-то связано с колиной бывшей.

- Я бы упиздил за такое, - усмехается Вик.

- Ты на рожи их посмотри, - Мик совершенно серьезен. Я лично стремаюсь туда идти.

- Никто не идет, - пожимаю плечами и озираюсь. – Все обсуждают.

Одинокое «Эй!» пронзает картину фонового шума. Звук шлепка. Кто-то еще выбегает к противостоящим. В воздухе мелькают биты. Ругань стала более отрывистой. Мельком вижу, как падают Коля и кто-то из тех, кто стоял на его стороне. Звук бьющегося стекла.

- Че делать? – нервничает Вик. – Щас ведь убьют кого-нибудь. Мудаки.