Самолет на все времена

- Не тот жанр, - сказал мистер Гамильтон. - У вас получается не тот жанр. В романе о войне или о шпионаже, даже в детективе, не могут возникнуть эльфы, треножники марсиан или сумасшедшие ученые и спутать всем все карты. Даже в Ирландии, уж на что там никакие правила не соблюдаются. Самое большее, что может сделать арестованный повстанец по законам тамошнего жанра, это нарисовать реку и лодку - и уплыть. И то, если его имели глупость запереть в подходящем месте.

- Вам, конечно, виднее, мистер Гамильтон, - улыбнулся Энди. - Но какой из меня писатель, я всего-то репортер. Кстати, а как это - нарисовать и уплыть? Я про такое не слышал.

- А это про многих рассказывали. Про О'Нила. Про кое-кого из фениев. И про Майкла Коллинза, кстати. Он над этим очень смеялся. Потому что он-то знал, сколько усилий уходит на самое простенькое чудо. Да и вы тоже знаете - с тем же Дюнкерком. Говорят: пришли маломерки, сняли солдат с берега. А до того на побережье неделю никто не спал, собирали суда, проверяли, все перебирали, ставили флотские команды - владельцев-то там было немного, к операции допустили только тех, кто и в самом деле мог дойти туда и обратно под бомбами. Координировали, прикрывали. Расписание было. Теперь вспоминают: чудо, - усмехнулся рассказчик. - А в Ирландии и правда такое поверье есть, что существуют... места, откуда можно выйти, если правильно указать, куда. Показать или нарисовать. Или спеть. Но нарисовать проще всего. И уйти домой или просто туда, где безопасно. Впрочем, говорят, что это распространенный мотив... Руль вправо!

Энди, который раскрыв рот, слушал рассказ, успел выполнить команду, и, наверное, ровно поэтому оба пассажира "Бентли" не оказались в широком кювете, тянувшемся вдоль проселочной дороги - в компании лягушек и жаб. Впрочем, самому мистеру Бретту это не очень-то помогло - он и не понял, обо что ударился головой: то ли о руль, то ли о лобовое стекло. Сознание он потерял вполне надежно, даже не успев разглядеть, что причиной аварии стала выскочившая на дорогу овца. Но машина не перевернулась и даже не съехала с дороги.

- Я вынужден доложить, что смертный приговор, назначенный на семь часов утра, - в голосе докладывающего некая доля злорадства, - не был приведен в исполнение. Сначала потому, что рассвет запоздал, а приговоренный выражал желание его увидеть, а затем по причине отсутствия приговоренного.

- С-сбежал?!

- Не могу знать. Скорее, был похищен.

- Кем?

...темнота и тьма и это не одно и то же нет ничего и есть все нет предела и есть направление движение двери впереди скорости нет и времени тоже плотная тьма бесконечная вязкая размывает не отпускает шепот пение гул жужжание одиночество страх потому что боли нет потому что нет ничего...

- Скорее чем. Начало рассветать. Мы направились за приговоренным. Он только что позавтракал со священником, мистером Уоллером. В момент, когда отперли дверь, он находился в камере с названным священником и обсуждал с ним кельтскую миниатюру. При этом рисовал на стене. Увидев нас, быстро завершил рисунок, встал, отряхнул руки. В этот момент стена выгнулась и сомкнулась вокруг него. Потом приняла прежний вид. Рисунок тоже исчез.

- Я... я знал, что это плохо кончится, - второй голос звучит почти легко, почти весело. Будто человек беседует с приятелем. - У них вся семья такая, чтоб им пусто было. Ни единой тюрьмы в Ирландии девственной не оставили. Хлебом не корми, дай откуда-нибудь сбежать. Его кузен, когда из Монтжоя дергал, записочку оставил, мол, комната безобразная, за багажом потом пришлет... мы все смеялись, дурачье.

- Прислал?

- Прислал. Когда мы войну за независимость выиграли. А тут... и время нехорошее, и место. Ну разумеется, ну как же иначе! Я так и знал...