Сажайте, и вырастет

Оказалось, перестройка облагодетельствовала не только швейцарского юриста, но и сибирского зека. Однажды его вызвали в спецчасть и коротко объяснили, что теперь в Российской Федерации купля-продажа валюты преступлением не считается. За что же я сижу, удивился Радченко. За побег, ответили ему. А теперь — иди. Как говорится, свободен…

Гриша тут оказался на высоте. Мгновенно он проплатил курс лечения в фешенебельном бернском санатории, включая диетолога, массажиста, дантиста, солярий и так далее. Пока Радченко приходил в себя, был продан и «Порше», и квартира в Цюрихе. Гриша рассчитался полностью, до последнего доллара, включая проценты с депозитов, — и остался ни с чем. Была еще контора консультаций, но шустрые помощники оказались в итоге не столь шустры и постепенно завалили дело, пока Гриша дрейфовал по странам Бенилюкса в марихуановом дыму. Расплодившиеся вокруг конкуренты из числа эмигрантов пятой волны забили в гробик его бизнеса последние гвозди.

Радченко, получив деньги, заплатил за второй курс лечения в том же санатории, а потом и за третий. Медсестры заведения, все как одна, пожилые строгие фрау, уже не пугались при виде изысканных татуировок, покрывавших изможденную плоть лагерного ветерана. Все наколки Радченко предполагал впоследствии выжечь лазером и оставить только свою любимую — два кораблика на руке, выше запястья. Каждый кораблик символизировал одну попытку побега. По выходным Радченко покидал санаторий — он полюбил поездки на такси до Амстердама, где выкуривал в кафе-шопе сладкий джойнт, а потом бродил по району красных фонарей. Там он и умер — менее чем через три месяца после выхода из лагеря. Вероятно, от передозировки счастья.

Где хранились его деньги — осталось тайной.

От такой космической несправедливости Гриша Бергер впал в тяжелейшую депрессию и заторчал на «кислоте». Он стал пробавляться случайными заработками, по полгода пропадая в том же Амстердаме. Потом знакомые научили его легкому и простому способу разбогатеть: «кислоту» можно было не только употреблять самому, но и возить на продажу в ту же Россию.

Гриша купил товар, взял билет на теплоход до Питера и вернулся на Родину.

Родина встретила блудного сына суровыми объятиями: его взяли на третий день.

3

— Ну, и как она тебе? — спросил я.

— Кто, пардон?

— Родина. После стольких лет разлуки. Гриша пожал плечами.

— Не скажу, что полное шайзе. Что-то понравилось, что-то нет. Сложно ответить вот так сразу… К тому же я все время под кайфом был, пока не арестовали. Говорят, — вдруг оживился Гриша, — я самое интересное не застал! А правда, что танки один раз даже в Москву приехали и по Кремлю стреляли?

— Не один, а два раза, — благодушно поправил я, извлекая подаренный Фролом сверток с чайной заваркой. — И не по Кремлю. По Белому дому. Это большая разница. Очень большая. Чифирнем?

— Благодарствую, — покачал Гриша головой. — Кофеин — лоу-класс драг.

— А я люблю. Бодрит, знаешь ли… К тому же под рукой все равно нет другого яда.

— Кстати… — Гриша помедлил. — Меня вот что интересует… А кого здесь все-таки повесили?

— Повесили? — удивился я. — Кого повесили?

— Ну, если дошло до того, что танки приехали аж в Москву, виновников потом обязательно должны были повесить…

Я улыбнулся, но вдруг понял, что Гриша, в общем, прав, и мрачно ответил:

— Никого тут не повесили. За все годы перестройки. Поставили все с ног на голову, потом с головы на ноги, три раза ограбили, пять раз кинули, десять раз обманули — но не повесили никого. Ни единого человека. Не отрубили головы, не посадили на кол, не вырвали ноздри, не четвертовали, не колесовали, не расстреляли…

Маленький швейцарец устроился поудобнее — с невероятно заинтересованным видом.

— Мон дье, кто же за все это ответил?

— Никто.

— Так не бывает, — убежденно сказал швейцарскоподданный. — Вот, например, немцы с большой помпой судили Хонеккера. Чехи объявили коммунистов вне закона. Болгары устроили в Мавзолее Георгия Димитрова общественный туалет. Румыны казнили Чаушеску вместе с женой. А как было тут?

— Никак, — ответил я.

— А высшие партийные бонзы? — не унимался маленький Гриша. — Фюреры? Партайгеноссен? ЦК КПСС? Идеологи? Что стало с ними?

— Ну не будут же они вешать и расстреливать друг друга. Зачем? Они сели и тихо договорились. Сейчас у каждого свой банк. Как банковали, так и банкуют. Так что ЦК КПСС жив. И прекрасно себя чувствует…

Я подул в кружку и сделал шумный долгий глоток. Горечь убогого пенитенциарного кайфа вдруг умилила меня и опечалила. Сильно застучало сердце. Чуть расфокусировалось зрение. Я поморщился и глотнул еще раз.

Такова жизнь — вчера пьешь «Чивас», а сегодня чифир. Или это не жизнь, а глупая буффонада, где сам ты одновременно и клоун, и зритель? И продавец билетиков в свой собственный жестокий цирк.

— Но меня это не возмущает, — продолжил я. — Мои папа и мама были коммунистами. Не фанатики. Обычные, рядовые члены партии. Если бы не перестройка, я тоже стал бы обладателем партбилета. И заметь, совсем не из карьерных соображений, а потому, что считаю коммунистическую идеологию передовой.