Сборник "Низший" [7 книг]

— Поделка жуткая. Мерзкая. Противная. Но… в ней что-то было. Что-то живое. Что-то особенное. Сам не помню как я запустил тридэху и дэшнул эту штуку. С оставшимися у меня цветами был напряг, так что я использовал оставшиеся. Результат оказался странным — багрово-синим. И когда эта штука получила материальность… она стала еще страшней. Не знаю, как ее описать. Там все смешалось. Что-то вроде глубокой чаши, а из ее стенок — изнутри и снаружи — выдаются задницы, искаженные хари, скалятся зубы, бегут и бегут вены соединяющие воедино лица и жопы. Да, по сути, там ничего больше и не было — жопы и рожи! И все! Ну еще очертания плеч и торсов — с дырами как от ударов мачете. Я выплеснул всю скопившуюся в душе больную черноту в эту чашу. Ментальная блевота заполнившая чашу до краев… Целую ночь я крутил ее в руках. И все думал, как поступить — расколошматить эту мерзость или…

— И? Что сделал-то?

— Я выложил ее на свой сайт. Как товар — Мгаму с чуть смущенной улыбкой взъерошил волосы, чуть подпортив аккуратность стрижки — Назвал первым, что пришло в голову — мыльница. Название ведь так и не придумал. Назначил цену — несуразно большую по моим тогдашним бедняцким меркам.

— Бедняцким меркам — эхом повторил Курц — А что потом? Ведь было что-то потом?

— Еще как! — похоже, что Мгаму доставлял огромное удовольствие неподдельный интерес друга — Еще как! Но сначала я до жути испугался… представь, захожу я на свой сайт где-то через час. Захожу просто чтобы почитать негативные комменты — ведь я реально создал что-то невероятно уродливое. Захожу, а сайта нет. Просто нет! Я начинаю удивленно шлепать по клавиатуре, я пишу в службу поддержки, а мне приходит следующий ответ — подобного доменного имени не зарегистрировано. Моей страницы просто нет! А потом открылась дверь…

— Какая дверь? — Курц невольно дернулся, когда ближайшая к ним дверь вагона с шипением раздвинулась — Твоя дверь?

— Моя. Домашняя. Дверь открылась послушно как котенок, даже замком не пискнула, а за ней пара туго упакованных в деловые костюмы громил. Они молча взяли меня за шкирку, посадили в ожидающий флаер, положили в отдельный контейнер мое уродское творение, и мы отправились в двухчасовой перелет. И я быстро понял, что мы летим туда, куда обычным смертным путь заказан.

— Куда именно?

— Туда — Мгаму неопределенно махнул рукой и только сейчас Курц заметил на его руке блестящий золотой браслет дорогих и вроде как даже старинных часов. Тех, что надо заводить вручную, крутя крохотную и наверняка тугую головку сбоку.

— А там?

— А там меня завели в настоящий сад, по настоящей хрустящей под ногами песчаной дорожке довели до наст… короче, Курц — там все настоящее. Сад, дорожка, беседка, стоящий в глубине сада увитый плющом мрачноватый особняк. И хозяин этого места был настоящий. Хотя и пугающий до жути — признаюсь. Я даже не заметил как он подошел — только моргнул, а он уже сидит навстречу и протягивает руку для рукопожатия. Улыбка, светлые волосы, простая одежда, внимательный взгляд и очень необычные вопросы. Тебя когда-нибудь спрашивали про отношение к пластилину, Курц?

— А? К пластилину?

— Ну да. Тебя когда-нибудь спрашивали что ты думаешь про пластилин?

— Да вроде нет… может в детстве?

— А меня вот спросили. Сначала про пластилин. Потом про отношение к настоящему морозу и кедрам.

— Кедрам?

— Такое дерево. А потом хозяин сказал мне, что у меня настоящий талант. Что я создал своей "мыльницей" нечто очень настоящее, нечто истинное, натуральное, показывающее, к сожалению, недоступный нам потрясающе восхитительный мир. Он сказал мне спасибо! За то, что я показал ему воплощение идеального мира. Он сказал, что хотел бы жить в таком мире — упоительно темном, тесном, наполненным пресмыкающимися податливыми телами истекающими слизью…. Он поблагодарил меня…

— Он псих?!

— Ш-ш-ш! — Мгаму укоризненно прижал ухоженный палец к губам — Ты что? Мы бываем психами. А они — нет. Никогда. Они эксцентричны, Курц. Эксцентричны.

— Да я слова такого не знаю, Мгаму… и че тот мужик?

— А ничего. Он заплатил мне за мыльницу. Заплатил очень щедро. И дал несколько советов.

— Каких?