Счастье с другой стороны

— Это ты сейчас чего такое сказал?

— Да так… Всё уже было. Раньше. Когда-то. Ничего не меняется, даже слова, — он выпустил облако дыма похожее на копьё и произнёс задумчиво. — Игрушки, просто игрушки… Сначала были мы, потом пришли вы. Наступит время, и вместо вас тоже кто-нибудь придёт.

— Кто?

— Не знаю. Может быть опять…

Зашуршала трава за спиной, мы обернулись. Женщина. Ох уж эти женщины! Никогда они не умели ходить тихо, поэтому Наставник никогда не позволяет им охотиться на драконов. Всё, на что они способны: постирать штаны, прибрать в шалаше, приготовить пищу, воспитать детей, сходить на рынок, вскопать грядки — одним словом никакой пользы. И эти постоянные «пьянь», «прелюбодей», «сволочь»! Можно подумать они иных слов не знают, и если бы не нюх на драконов… Приходится терпеть. А куда денешься?

— Заканчивайте! — женщина упёрла руки в бока. — Ты! — она указала на дракона. — Назад в клетку. Ты! — жест в мою сторону. — Меняй свою повязку обратно на штаны и домой. Никого прока от вас! Делов-то на две минуты: или съел, или убил — всё. Нет, развели нюни: «стены», «жертвы», «были», «небыли». Надоело! Они тут обезьян давят, а мне потом прибираться.

Никогда раньше не слышал я от неё такой тирады, но… Она нахмурилась и погрозила нам пальцем:

— Я два раза не повторяю! — и пошагала к селению собакоголовых.

Дракон посмотрел ей вслед и вздохнул:

— А какой день мог быть хороший. Ты посмотри закат-то…

Я кивнул, соглашаясь. Да уж, закат… Солнце медленно окуналось в реку, превращая её воды в оранжево-красный перламутр — красиво — и лишь две тени нарушали эту незамутнённую огненную рябь: одна, похожая на человека, другая, похожая на дракона.

Осколки

Лик с иконы смотрит на меня без укоризны. Это только в фильмах показывают суровые старческие лица, по которым легко понять, что герою их гнев малым не покажется. В жизни всё не так, по-другому. Или я не герой. Но если я не герой, а лик, обращённый на меня, внешне добрее доброго, то что должно показаться мне?

Пальцы сжимаются в щепотку и тянутся ко лбу. Господи, прости ты дурака меня грешного за мысли глупые. Иже еси на небеси… да будет твое… Уфф… Дожить до сорока и не выучить ни одной молитвы. Интересно, бог покарает меня за это или проявит доброту и простит? Наверное, простит, он же всепрощающий. Но если бог такой добрый, кто тогда горит в аду?

Вопросы, как много вопросов. Голова раскалывается. Словно где-то в глубине черепа засел старательный плотник и стучит своим молотком, вгоняя гвозди в мозжечок — неутомимо, уверенно, с упоением — и, кажется, ничто не может остановить его. Ничто.

Отче наш, иже еси… Помню, как бабушка читала эту молитву — негромко, скороговоркой, но я слышал и понимал каждое слово, и каждое слово отражалось в голове въедливым рекламным слоганом. Красиво. А теперь я не могу вспомнить ничего, всё перемешалось и сложилось в ребус, и почему-то возникает ощущение, что неправильно угаданное слово приведёт меня в иную сторону…

Подхожу к плите, зажигаю конфорку. Чайник… вот он. Где-то в шкафчике оставалась коробочка с настоящим индийским чаем, совсем немного. Хорошего всегда бывает лишь чуть, крупица. Где же…

— На средней полке.

Да, вот она — жестяная коробочка с рыжим налётом времени по углам и на крышке. Открываю…

— Кончился?

Трясу головой — закончился; правильно говорить — закончился. Впрочем, не мне его учить, сам не могу запомнить простейшей молитвы.

— Тогда водки.

На столе появляется бутылка, скатерть шуршит, разглаживается.

— Наливай.

Он сидит напротив меня: худенький, с бегающими глазками. А голова белая. Но это не седина — он альбинос, вот только в глазах чёрные льдинки.

Достаю из шкафчика стакан, наливаю, двигаю к нему.

— Закусывать будешь?

— Сыр и чёрного хлеба.

Открываю холодильник.

— Есть сырок.

— Пойдёт.

Он пьёт, и пока я сдираю с сырка обёртку, наливает второй стакан. Крепкий мужик, если бы не эти льдинки…

— Ты бог или дьявол?

Он пожимает плечами.

— Бога нет.

— Неправда. Если есть ты, значит должен быть бог.

— Демагогия.

— Логика. У каждого конца есть начало, у каждого низа — верх. Всё в этом мире чему-то противостоит, и ты противостоишь Ему.

— Но я не дьявол, а стало быть, бога нет.

— Тогда кто ты?

— Я девочка.

Её белёсые реснички хлопают в такт моему дыханию — и это возмущение. Но стоит ли возмущаться, если вопросов не становится меньше? К тому же в десять лет ты вряд ли способна возмущаться в такт дыханию, это привилегия взрослых.

Меняю тему.

— У тебя белое платье.

Она шмыгает носом и снова тянется к стакану.

— Это халат. Он всегда белый.

Пьёт. Мелкие зубы стучат по стеклу, водка проливается, стекает на подбородок. Морщусь: маленькие рты не способны вместить двести грамм жидкости, надо дать стакан поменьше. Пробегаю взглядом по полкам. Увы, стакан у меня один — и для водки, и для чая; только когда для чая, я ставлю его в подстаканник, чтоб понятнее.

Она вытирает рот ладонью, берёт сырок, занюхивает.

— Сам-то?