СчастливаЯ, или Дорога к себе

Специально ответила с вызовом, надеясь, что Поляков спасует и переведёт тему на что-то другое, и поплатилась. Наивная!

– Так дай мне свой телефон.

Сходу. Вот так просто. При всех.

– Как же, – тихо произношу. – Обязательно дам.

«Когда рак на горе свистнет», – про себя добавляю.

– Да?

Он улыбается мне. Ох. И как быстрей отвязаться? Что сейчас все подумают обо мне? О чем он со мной говорит так тихонько? И попробуй-ка откажи. Что если поднимет на смех и больше не подойдет? Ну и что, что не подойдет. Вообще-то, я не собираюсь с ним встречаться. Он же – бабник, меня предупредили. Сомневаюсь, но времени на размышления нет.

– Ну, давай же, быстрее, – напирает он.– Решайся.

От зеленых глаз близко-близко совершенно нечем дышать. Кровь пульсирует в висках, щеки жутко горят. Мне дико неудобно и в два раза хуже от того, что это видит и он, и другие наверняка.

На первом попавшемся клочке пишу корявые цифры, и бумажка скрывается в мужской ладони. Марк стремительно уходит, я жду минуту, две, пулей лечу в туалет. Мне просто необходимо остаться одной, привести мысли в порядок. Даже думать не хочется, что он позвонит. Потому что…

Не знаю… Я не знаю, что со мной происходит. С ним я чувствую себя слишком сковано, неестественно. Цепенею и сильно волнуюсь. Мое тело меня предает, превращаясь в бесхребетное нечто. И при этом… при этом всем чувствую себя королевой. Безумно льстит неприкрытый мужской интерес, его прямота, сила.

Несколько дней Марк не приходил. Мы виделись только в обед. В какой-то момент я даже слегка усмехнулась. И это все? Коллекционер телефонов? Ну, ладно. Подумаешь…

Я погрузилась в работу. Если честно, то без надежды, получилось бы плохо. Я все-таки ждала звонка. Прошла среда, четверг, пятница. Наступила суббота. В планах ничего, кроме скучного просиживания дома в мыслях о лучшем. Подружки не интересны, да и денег особо нет. Транжирить их в кабаке, в надежде на «познакомиться» с кем-то? Нет. Не хочу. Я другого хочу.

Когда зазвонил телефон, я смахивала пыль с пианино. Все хоть чем-то заняться. Так время быстрей пролетит. Послезавтра уже понедельник, побегу на работу, может, получу объяснения. Конечно, не на словах. По взгляду, словам, его приходу в кабинет многое станет понятно. Например, был сильно занят или вообще передумал.

– Еля, тебя, – зовет мама, встав на пороге. – Какой-то мужчина. Голос взрослый такой… Это кто?

– Знакомый с работы, – по сути отмахиваюсь от вопроса и бегу к телефону.

Рука чуть дрожит, во рту как-то вдруг пересохло. Голос бы не подвел!

– Слушаю.

– Привет. Как дела?

– Нормально.

Он! Он! Внутри все замирает. И что же дальше?

– Хочу пригласить тебя в гости. Что скажешь?

– В гости? Не думаю, что это хорошо. Может, куда-нибудь сходим?

– Видишь ли. Это невозможно. Фирма большая, город слишком маленький. Если нас кто-то увидит, можно лишиться работы. А что тебя так беспокоит?

Да, вообще-то, все. Но аргументы вполне убедительны. Увольнение в мои планы не входит, не говоря о том, чтобы из-за моих прихотей пострадал человек. И потом. Я взрослая женщина, давно не девочка, этого мужчину знаю – несколько недель наблюдала за ним, слышала, слушала о нем разное. Он не похож на маньяка и убийцу. Выглядит прилично, следит за собой. Навряд ли и между нами что-то случится, если сама не захочу.

– Ну… Хорошо.

– Вот и отлично. Записывай адрес. Я тебя встречу.

Сборы, прихорашивания, долгая дорога к нему с размышлениями – правильно ли я поступаю. А если даже не правильно? Ничего не поделаешь, я встретиться тоже хочу. Почему бы и нет? Что в этом такого? Я свободная, молодая. Да и потом. Интересно, что скажет он? Какой он вне стен фирмы, где мы вместе работаем? Подумаешь, встреча в квартире? По-другому никак. Что теперь? Лишать себя возможности сходить на свидание?

Марк встретил меня на перекрестке. Как будто он чуть-чуть волновался, но я волновалась больше. Привел к себе домой, показал квартиру. На кухне готовил ужин, развлекая меня разговором. Там же мы и сидели.

– Ты так ничего и не съела, – сетует расстроенно Марк. – А я так старался. Только куришь и пьешь.

Он улыбается, и я улыбаюсь в ответ. Приготовленный ужин так и остался нетронутым. От волнения кусок в горло не лез и не лезет. Меня просто тошнит от мысли, что в желудок что-нибудь упадет. При этом я пью вино.

– Прости. Не сомневаюсь, что все очень вкусно. Но я не хочу.

Алкоголь как подспорье. Он хорошо помогает справляться с приступами беспокойства и страха. Необъяснимо, но факт: внутренний дискомфорт из опасения ему не понравиться, желания соответствовать сильному и яркому мужчине перебивается удовольствием от общения с ним с каждым глотком вина. В голове немного плывет, но так гораздо проще. Рамки размываются, в голове вертятся приятные мысли.

Я – взрослая? Да. Свободная? Да. Перспективных планов не строю. Замуж за него не пойду. Но почему бы не провести время с ним? Чем не возможность почувствовать себя свободной от правил? Нравится же мужчина. Подумаешь, раз.