Сэляви

Поль Мориа, уймите скрипки!
К чему нагрузки?
Его натруженные хрипы —
Не по-французски.

Пока строка как уголь жжется —

Пластинка трется.
Пусть помолчит, побережется —
Не то сорвется.

Всадник утренний проскачет,

Близкой боли не тая,
Чья-то женщина заплачет,
Вероятно, не твоя.

Лик печальный, голос дальний —

До небес подать рукой.
До свиданья, до свиданья,
До свиданья, дорогой.

А кто-то Гамлета играет,

Над кем не каплет.
И новый Гамлет умирает —
Прощайте, Гамлет!

Но вот и публика стихает,

Как будто чует.
Пусть помолчит, не выдыхает —
Его минует.

По таганским венам узким

Изливается Москва.
А вдова с лицом французским —
Будет много лет жива.

Вот газетчик иностранный

Дико крутит головой.
Кто-то странный, кто-то пьяный,
Кто-то сам — полуживой.

Усни спокойно, мой сыночек, —

Никто не плачет.
О, этот мир для одиночек
Так много значит!

Переулочек глубокий —

Нету близкого лица.
Одинокий, одинокий,
Одинокий — до конца.

* * *

Полгода нет Высоцкого.
Его полет высок.
Пощупаю висок себе —
Пульсирует висок.
Собранья многотомные
Нетронуты в углу,
И тяжесть многотонная
Клонит меня к столу.

Не обморочно-синее

Сиянье в небесах,
А облачное, зимнее
Стоит в его глазах.
Как на море Балтийское
Осколки янтаря —
Так я пошла б отыскивать
Осколки января…

Покуда свечка теплится

На самом уголке —
Не терпится, не терпится
Горячечной строке.
Жемчужная, ненужная
Страна недалека —
Когда родится вьюжная,
Метельная строка!

Недолга ласка царская.

Но средь ночей и дней
Горит строка январская
Все жарче, все ясней.
Трудись, рука, просись, рука!
К огню тянись, рука!
Родись, строка российская,
Мятежная строка!
Родись, строка российская,
Мятежная строка.
Родись, строка российская, мятежная…

* * *

Годовщина, годовщина!
Встречи горькая причина.
Наступила тишина —
Помяни его, страна.

Годовщина, годовщина.

Ни свеча и ни лучина,
Ни лампадный фитилек —
В пепелище уголек.

Годовщина, годовщина.

Эта новая морщина
На моем живет лице,
Будто память о певце.

Годовщина, годовщина,

А тоска — неистощима.
И несется над Москвой
Хриплый голос твой живой.

Годовщина, годовщина.

Мать-страна качает сына:
«Баю-баю, спи, сынок!
Я с тобою сбилась с ног».

Годовщина, годовщина!

Города умолкли чинно.
Но рыдает, как вдова,
На груди его Москва.

* * *

Люсе