Сэляви

У нашей кровяной сестры
игла не ходит мимо вены,
стихи не требуют игры,
напротив — подлинной отмены
всех наших прочерков в судьбе,
черновиков, тетрадок тайных,
ночных попутчиков случайных
без сожаленья о себе.

Другая, может быть, сестра,
другую б выхватила фразу,
а эта так была добра,
что чернота возникла сразу,
и то, что голосом зовем
а в юности б назвали: гонор! —
дверной заполнило проем,
как долго-долгожданный донор.

У той иглы на острие
не кубик льда, но кубик яда,
а в стенку бьет небытие,
ему-то больше всех и надо.
Есть венценосному цена,
казалось бы, невероятно:
так вот, Венеция одна:
есть путь — туда, но не обратно.

* * *

Всех прикроватных ангелов, увы,
Насильно не привяжешь к изголовью.
О, лютневая музыка любви,
Нечасто ты соседствуешь с любовью.
Легальное с летальным рифмовать —
Осмелюсь ли — легальное с летальным?
Но рифмовать — как жизнью рисковать.
Цианистый рифмуется с миндальным.

Ты, музыка постельных пустяков —
Комков простынных, ворохов нательных, —
Превыше всех привычных языков,
Наивных, неподдельных.
Поверишь в ясновиденье мое,
Упавши в этот улей гротесковый,
Где вересковый мед, и забытье,
И образ жизни чуть средневековый.

Любовь — необнаруженный циан,
Подлитый в чай, подсыпанный в посуду…
Судьба — полуразрушенный цыган,
Подглядывающий за мной повсюду.
А прикроватных ангелов, увы,
Насильно не поставлю в изголовье,
Где лютневый уют, улет любви
И полное средневековье…

* * *

Если ты мне выдавишь сердце,
если вынешь оттуда всю робость,
я сгорю с легким запахом серы,
грудь мою нельзя будет тронуть.

Наших сретенских, нас, бумажных,
отличишь от любых, сермяжных,
свет нам всюду горит зеленый,
Бог весть кем когда запаленный.

И поеду, поеду, поеду
я по Сретенке, как по небу.
Переулочек мой Печатный,
он и черствый и невозвратный.

Человек я — автомобильный,
автомобильчик мой прямо двужильный,
и при свете, свете зеленом
я под наклоном взлечу над балконом.

Но ты выдавливаешь мне сердце,
ты вытягиваешь всю робость,
а в моем кино сорок серий,
и ни одну из них нельзя тронуть.

* * *

Теребит меня старуша
За рукавчик шаровар.
Мы выходим, баба Груша,
На Рождественский бульвар.
Запахни мне туго шубку,
Обвяжи кашне не зря —
Ведь морозец не на шутку
На седьмое января.

Не забудь меня, старуша,
Пригляди еще за мной —
С этой горки, баба Груша,
Соскользну я на Цветной.
Понесет меня, былинку,
Раскровившую губу,
То ли к цирку, то ли к рынку,
То ли в самую трубу…

Отведи меня, старуша,
На бульвар под Рождество.
Я зачем-то, баба Груша,
Не забыла ничего.
Не забыла, не забыла,
Не забыла, не смогла —
Как мне Сретенка светила
И Рождественка цвела.

* * *