Семь поэм

Вы,
счастливые,
            живущие в трёхтысячном,
хоть на миг себе представить должны,
как в двадцатом веке -
строгое,
притихшее -
Человечество
             глядит в лицо войны...

Почему мне это
иногда видится?
Почему мне в это
иногда верится?..
На последнем берегу -
                      Человечество...
Позабыты все цари
                  и все правительства.
Позабыты рассуждения о вечности...
На последнем берегу -
Человечество.
А над миром остальным -
                        туман стронция.
Никому не повезёт,
не поздоровится.
Надвигается
            бескровное месиво...
Речь идёт не о годах.
Речь -
о месяце...
Все мечты о чуде будущем
                         брошены.
И осталось только прошлое.
Прошлое.
Много прошлого.
Чуть-чуть
          настоящего.
Непонятного.
Хрупкого.
Пустячного.
А рассветы загораются
                      бледные...
Наступает всё последнее.
Последнее!
Вот
    последняя весна пришла -
                             нежная.
Никогда ещё
такой весны
не было!
Никогда ещё
            так не цвели ландыши.
И запуталась роса
в травинках радужных.
И в реке -
           теплынь.
Течёт река летняя.
Всё последнее,
               последнее,
                          последнее.
Всё кончается.
Конца
      дожидается...
А в больнице
мальчишка
рождается.
Не урод рождается -
красавец рождается!
И плюет на всё!
Ни с чем не считается.
Заявляет о самом себе
                      радостно!..
На него врачи глядят
с горькой ласкою.
Облака плывут над ним.
                       Светло.
                               Доверчиво...
На последнем берегу -
Человечество.
И над мёртвою землёю -
солнце медное.
С океана дует ветер.
Мёртвый.
Медленно.
И проклятия
            становятся нелепыми.
На земле
отныне
ничего не было!
И Эйнштейна
            не было!
И не было
          Байрона!
И дождей
         не было!
И не было
          сполохов.
И берёз
        не было!
                 И танца «барыня».

И грамматики.
              И Лувра.
                       И пороха.
И никто не сохранит
                    в людской памяти,
что такое бог.
И нищий на паперти.
Что такое поцелуй -
                    влажный,
                             трепетный.
Что такое сон.
И листья.
И лебеди.
И не будет
           ни спасителей,
                          ни спасшихся...

Хватит!
Что я?!
Ночь длинна и черна.
До того черна,
               что можно запачкаться,
если руку протянуть
из окна...

Вы,
счастливые,
            живущие в трёхтысячном,
хоть на миг
            себе представить должны,
как в двадцатом веке -
грозное,
притихшее -
Человечество
             глядит в лицо войны.
Переполнена
немирными заботами
до сих пор предгрозовая тишина...
А ещё вы
ощутите и запомните:
на два лагеря
земля
разделена!
До предела напряжённые нервы.
Под прицелами ракет -
любая пядь...

Красный флаг
             над лучшей частью
                               планеты
очень многим в мире
не даёт спать!..
Но прислушайтесь
                 к голосу разгневанному:
жаждой жизни
земля напоена!..
Мне
    письмо моё писать
                      было б некому,
если б в мире
победила война.
Человечество
             не хочет лезть в бункеры.
Человечество
             не хочет лечь в бою!..
И когда вы на земле
жить будете,
берегите,
          люди,
землю свою!

7