Семья для мажора

Я нихрена ни в чем не уверен. Но я связан по рукам и ногам! Я решил хренову кучу головоломок, и эту решу. Но если он тронет ее хоть пальцем, я его убью. Взаправду. Эта навязчивая мысль пугает. Пугает то, как хладнокровно я об этом думаю. Я совершенно точно на это способен.

Если я довел его до грани, то сейчас он довел до грани меня.

— Он тебе не отец? — спрашивает напряженно Стас.

Не знаю откуда во мне эта дебильная неловкость. Говорить об этом с кем-то тупо неловко. Так было до этого дня. Конкретно сегодня все мои внутренние барьеры рухнули. Все до единого. Мне резко становится плевать на свой статус в глазах остальных. Все становится несущественным. Все.

— Нет. Он мне никто, — отвечаю отрывисто.

— Да и насрать, — отзывается Стас.

Горькая усмешка кривит мои губы, но уже через секунду я стискиваю челюсти до скрипа.

От Универа до моего бывшего дома ехать пятнадцать минут. Когда здания «родных» корпусов вырастают на горизонте, понимаю, что вовремя выполняю его ебучее требование быть на месте в течение получаса.

Когда сворачиваем на парковку, я получаю входящий звонок с неизвестного номера.

Я в ресурсе ожидать чего угодно, но, когда слышу захлебывающийся слезами голос Ани, меня, блять, ударяет молнией.

— Дубцов… — навзрыд. — Я… нна… запправке…

Блять.

С шумом тяну в себя воздух.

Включаю громкую связь и прикрываю глаза, веля себе быть адекватным.

— Что за заправка? — спрашиваю быстро, боясь потерять с ней связь.

Стас резко сворачивает в проулок за главным корпусом и начинает разворачиваться.

— Нна трассе… мминут ппятнадцать от ввыезда в стторону Моссквы…

— Какая именно? Название?

— Не ззннаю! — выкрикивает.

— Ань, тшшш… — сердце начинает барабанить по ребрам. — Успокойся, солнце мое, — прошу ее с нажимом. — Какого цвета заправка? Синяя или красная?

Она молчит, и я слышу ее прерывистое дыхание. Понимаю, что слышу эхо, будто она в замкнутом пространстве.

— Ссиняя… — произносит наконец.

Стас трогается, выскочив на дорогу.

Нам понадобится не меньше получаса, чтобы до туда добраться. В моей башке происходит резкая перестройка плана действий. Прикрыв ладонью динамик, прошу брата:

— Вызови туда ментов.

Кивает, а я локализую свой разговор, выводя его из режима громкой связи.

— Заббери мменя…

— Я уже еду, буду через тридцать минут, — обещаю ей. — Ты цела?

— Угу… — всхлип.

Мне хочется потереть грудь кулаком. В ней реально ноет. От того, что я нихуя не контролирую!

Ее всхлипы выводят меня из равновесия. Ей нельзя волноваться. Вообще нельзя.

— Малыш… тихо… дыши, вдох-выдох, — прошу ее максимально спокойно. — Я уже еду. Чей это телефон?

— Этто… кассира… я сказала, что меня заттолккали в машину… она нажала… трревожную кнопку… она… — ее голос срывается.

Тревожную кнопку. Значит в течение минут десяти туда подтянется какой-то ЧОП.

От облегчения мутнеет в глазах.

— Ань… тихо-тихо… — сжимаю кулак. — Зайца нашего разбудишь…

— Пффф…

— Где ты находишься?

— В… ттуалете. Я не знаю, где ОН! Может я его убила?

— Что ты сделала?

— Уддарила его ключом. Пррямо вв лицо…

Твою мать. Умница.

Моя ладонь складывается в кулак и приземляется на колено.

— Ты его не убила, — успокаиваю хрипло. — Но вывела из строя, это стопроцентно.

Вообще не факт. Ни одно, ни второе. На первое мне насрать, второе волнует гораздо больше.

— Я… не знаю…

— Мне нужно в пару мест позвонить. Не открывай никому. Просто жди меня.

— Кир… — вибрирует ее голос. — Скорее… меня что-то трясет…

Зараза…

— Фффф… — к вискам приливает кровь. — Я еду. Ань… никому не открывай. Даже ментам.

— Угу…

Сбрасываю вызов и тянусь за ремнем, когда мой брат втаптывает в пол педаль газа.

Глава 59

Кирилл

Двадцать четыре минуты.

Двадцать четыре минуты, и на я вижу заправочный информационный щит на неосвещенной обочине. Еще сто метров, и вы уходим направо не запасную полосу движения, которая заканчивается въездом на заправку.

Стас не успевает сбавить скорость, поэтому нас встряхивает на лежачем полицейском, от чего клацают зубы.

— Твою мать! — стонет он.

Отстегиваю ремень, и мы изумленно пялимся на то, что там творится.

Пара машин на колонках, перед входом в минимаркет машина частного охранного агентства. Правее полицейский “уазик” с включенными проблесковыми маячками. В ограждение, которое тянется по периметру заправки, въехал знакомый мне черный джип “мерседес”. Из-под капота валит дым, водитель… сидит на земле рядом. И у всего этого человек человек десять зрителей.

— Ох-ре-не-ть… — резюмирует Стас, тормозя у бордюра.

Рядом с моим бывшим отцом присел на корточки полицейский, вокруг толпится народ. Лицо у него в крови. Толи от столкновения “мерседеса” с оградой, толи…

Выходя из машины, я впиваюсь глазами в сидящую на асфальте фигуру, чувствуя, как вскипает в крови адское желание всадить кулак в его печень, но вместо этого на автопилоте бегу к минимаркету.

Внутри тоже бардак.

Кассир, женщина в синей кепке, стравливает ЧОПовцам ситуацию, активно жестикулирую. Сворачиваю направо, к туалетам, все на том же автопилоте. На этой заправке я бывал раз сто по пути в столицу. На ближайшие тридцать километров их две. Эта, и та что чуть дальше.