Серебряный город мечты (СИ)

— Однажды мне написал, а после позвонил и предложил встречу Войцех, — он отвечает на мой вопрос, который из разрозненных мыслей я всё же собираю, задаю. — Он рассказал, что Великий Падпараджи, о котором так часто любит упоминать мой дед, существует. И он даже знает, где конкретно находится камень.

Я теперь тоже знаю.

И останавливаюсь, чтобы к ним развернуться.

Мы пришли.

Дверь справа от нас.

Она из дерева, того, что морёное, окованное в железо и крепкое. Неприметная, и в полумраке потому теряется, почти сливается со стеной. И выдает её только засов, что громоздкий и тяжелый, обыкновенный.

— Мы не хотели никого убивать, наследница, — Войцех шагает ко мне, подходит, чтобы прядь волос мне за ухо бережно убрать, улыбнуться. — Мы просто хотели найти город. Понимаешь? Он мне снится. Каждую ночь. Чёртов город.

Он сообщает вкрадчиво и шёпотом, опаляет тёплым дыханием, от которого моё собственное перехватывается. И отступить, побежать, пускай и вперёд, во тьму, мне хочется.

Порывается, но я остаюсь стоять.

Смотреть на него.

— Мои предки неудачники, мой отец неудачник. Они все только говорили, хранили письма, рассказывали. Из поколения в поколение, как сказку. На ночь. Только рассказывали. И не искали, никто не искал его. А я искал. И нашёл.

— Дверь, — я выталкиваю из себя непослушными губами, не заикаюсь даже, пусть и хочется, пусть и держаться получается уже на чистом упрямстве, которое у меня семейное, от Рожмильтов. — Мне не открыть.

— Я вижу, — он покачивает головой.

Вверх-вниз.

Как китайский болванчик, как жуткий китайский болванчик, который, давая снова задышать, отступает сам.

— Войцех, — Алехандро выдыхает шумно.

И натужно.

И засов он тянет бесполезно.

Тот не сдвигается, кажется припаянным намертво. И мелькает почти злорадная мысль, что дверь им не открыть, не войти, но… чёртов засов лязгает. Отъезжает по миллиметру и неохотно в сторону.

А Войцех толкает дверь.

Ругается, поскольку она не поддается, и наваливаться на старое дерево им приходится вдвоем. Вышибать, стучась о неё плечами, всем телом раз за разом, пока на темноту, из которой мы пришли, я поглядываю.

Думаю, что побежать можно.

Можно попытаться, но… нет, не сейчас. Я не успею, они заметят быстро и ещё быстрее догонят, ударят или сразу выстрелят. И проверять, что конкретно сделают, у меня не хватает смелости, поэтому стоять на месте, ловя предупреждающий, словно читающий, взгляд Войцеха, я продолжаю.

Только закусываю по старой привычке нижнюю губу.

И от боли сразу шиплю.

А дверь, вторя мне, протяжно скрежещет, приоткрывается медленно, проваливаясь внутрь, откуда ещё больший холод выползает.

Он сковывает.

Перехватывает дыхание.

Или не от холода это, а… страха.

И ещё от отдающего трепетом волнения, неправильного любопытства, которое несмотря ни на что вспыхивает где-то под сердцем.

Город.

Серебряный город, который Альжбета называла мечтой.

Он в паре метрах, шагах от меня.

Какой он?

…желание целого императора Священной империи, подарок одного отца и игрушка одного любимого всеми ребёнка…

— Дамы вперёд, — Войцех предлагает учтиво.

Издевательски.

Отходит в сторону, пропуская меня, когда щель становится достаточной, чтобы пройти всем. И руками приглашающий жест он изображает.

И… и он меня не убьет, не в эту минуту.

Рано бояться.

Ему ещё нужен камень, что спрятан в большом городе, в одном из многих домов, в тайнике, о котором они ничего не знают, а поэтому я пока нужна. Меня не запрут в этой комнате, оставляя умирать долго и медленно, не сейчас. Мне не выстрелят в спину, пока. Меня не сожрут чудовища из темноты и детских страхов.

Там, за открытой наполовину дверью, только город.

И надо взять себя в руки.

Даже если эти самые руки мелко дрожат, надо себя в них взять, зайти в эту черноту и темноту, в комнату, которую не открывали веками, в которой последней была Альжбета. Она вышла после всех, задержалась на пороге, прощаясь и запоминая свой город.

Я теперь знаю.

И порог всё-таки переступаю.

Приподнимаю фонарь, свет которого выхватывает…

…шпили, острые и увенчанные кугелями, флюгерами…

…крыши домов…

…храм Барборы, что над всем городом высится…

Только вот больше не сверкает ни в каких лучах серебро, и готические шатры главного собора толстым слоем пыли покрылись. Теряются в ней статуи по фасаду, резьба на капителях и замысловатые переплеты окон.

Тут нет былого, как и у настоящей Кутна-Горы, величия.

Однако, завораживает.

Всё одно поражает.

И на какой-то миг забывается, растворяется, как несущественное и ничтожное, что-то выговаривающий Войцех, само подземелье, смерть. Оно всё пропадает, потому что значения не имеет. Не может быть важным, когда я вижу город, его дома, за дверями которых миниатюрные куклы и обставленные гостиные.

Спальни и кабинеты.

Большие и малые залы.

Кухни, прачечные, швейные.

Комнаты, предназначение которых мне не узнать. И можно лишь предположить, что вон то низкое одноэтажное здание — ремесленная мастерская. А вон там Влашский — иной, скорее угадываемый, чем узнаваемый — двор.

И люди.

Тут и там, за резными дверцами, целая жизнь.

Жизнь тех, кого давно нет.

Они умерли и в то же время остались здесь.